La página de Jorgelina Lagos

2011-10-31T08:41:00.002-03:00

Me despido del blog, amigos

Lo comencé con tanto entusiasmo, con tanta alegría – bueno, como la mayoría de las cosas que me planteo emprender y que, finalmente, puedo concretar

Fue en noviembre de 2007. La idea era encarar el mundo de las letras. Pero de allí surgieron excusas para seguir escribiendo sobre otros temas. Las más de las veces los lectores me alentaron. Otras recibí disensos. Pero siempre – a lo largo de cuatro años – advertí el apoyo de quienes me rodeaban. Hasta que llegó este 2011 y todo se precipitó. No, es cierto: no fui corresponsal de guerra en el Medio Oriente ni me tocó relevar los horrores de Haití. Todo lo que he hecho ha sido escribir y pensar; pensar y escribir desde las cuatro paredes confortables de mi escritorio.

Pero fue suficiente que defendiera a Mario Vargas Llosa, y que hablara bien de Elisa Carrió, para que el cauce se desmadrara. Fue como si, repentinamente, la virulencia latente de unos cuantos (bastantes) y el resentimiento encubierto de otros (muchos), hubiesen hecho eclosión.

Viví de niña las antinomias de peronismo – antiperonismo. Advertí las atrocidades que con ensañamiento cometió la llamada Revolución Libertadora hacia los vencidos. Llegaron algunos gobiernos democráticamente elegidos (y digitados). Asistí al derrumbe de muchos. También al advenimiento del Terror (de ambos lados: y si no ¿qué fue la Triple A?) Celebré la democracia en 1983.

Y llegamos a esta etapa en que, por lo que advierto, los tránsfugas y por ende, los corruptos, son mayoría. Y no quiero seguir rompiéndome los cuernos contra las paredes. No voy a oponerme más a nada ni a nadie. Al menos a través de este blog. No vale la pena perder el tiempo con gente obnubilada (u oportunista; habría que ver…) Aguardaré hasta que aclare. Mientras tanto, seguiré con mis novelas, me sentaré sola en la vereda y esperaré.

Y quién te dice, quizá hasta me llegue el momento de “reabrir” esta página…

Como muy bien dijo el lúcido Arturo Pérez Reverte semanas atrás en XL Semanal de Madrid, creo que mi curiosidad se impone a mi prudencia. Quiero ver cómo acaba esto Y si me equivoco, lo lamentaré y pediré disculpas. Pero como recordó la genial Nacha hace algunos días en un programa televisivo: “No deben estar equivocadas los millones y millones de moscas que comen mierda”

Hasta más ver. Gracias.

2011-05-29T21:29:00.010-03:00

Plácido Domingo, baritenor
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Escribe René Sierra *
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El curioso encabezado no es un neologismo más: la calificación de las voces tiene áreas conflictivas. Nadie dudaría entre Martti Talvela (bajo profundo) y Tito Schipa (tenor leggiero).

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Pero entre tenores dramáticos y barítonos agudos las cosas suelen ser más confusas.

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El gran Titta Ruffo alcanzaba con facilidad el si bemol. Sherril Milnes llega al sí natural en la cabaletta de Aecio en el Attila de Verdi y Hermann Prey al do agudo en El Murciélago.
Lauritz Melchior y Carlo Bergonzi comenzaron sus carreras como barítonos. Mario del Mónaco canta el Largo al Factótum. Escuche los graves de Franco Corelli en Come un bel di di maggio del Andrea Chénier de Giordano.
Y en el reciente recital en la Avenida 9 de Julio, Plácido Domingo cantó Nemico della Patria y la escena de la Vendetta. Por si fuera poco, al día siguiente vimos (¡oh, sorpresa!) en TV a Domingo en Rigoletto (¡completo!). Incluso, ha grabado El Barbero de Sevilla en el papel de Fígaro, y varias óperas de Wagner, cosa para nada sencilla.

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La razón es simple: con el paso del tiempo, las voces se hacen más oscuras, básicamente por cambios en la estructura de la laringe. Aparte el Gran Plácido parece completamente inoxidable.
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* René Sierra es médico dermatólogo, pero es sabido que ama y conoce de música
como el mayor experto. Los domingos, de 9 a 11 hs se lo escucha en
el programa de radio “El desconcierto” que se emite por 105.5, FM Cielo.
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2011-04-17T21:21:00.008-03:00

Una crónica no tan anacrónica

A solas con Borges

Por Jorge Piva

1.- Pensamientos y transpiraciones

Hacia principios de los ‘80 Jorge Luis Borges, ya anciano y con su lucidez intacta, dio una de sus conferencias magistrales en el Teatro del Libertador. Víctor Stasyszyn lo presentó y luego del monólogo de Borges leyó las preguntas que el público le formuló por escrito. Borges, como siempre, combinó su erudición (cuando un tema le interesaba) con su elegante ironía (cuando algo le resultaba insustancial). Por cierto, mi pregunta escrita cayó en esta segunda categoría. Era un farragoso planteo sobre los gustos personales de sus propios escritos, o algo así, que Borges respondió con un monosílabo: “Ninguno”, y sonrió, con esa sonrisa de mirada vacía hacia el vacío, que constituía una gentileza hacia el interlocutor, que éste agradecía, aunque en el fondo se sintiera un idiota. Para mi suerte, las preguntas podían no estar firmadas. Yo había asistido más como público que como cronista, ya que si bien trabajaba en una sección de cultura y espectáculos, en aquella redacción del “Córdoba” había profusión de simpatizantes peronistas –comenzando por su secretario general- y a nadie le había entusiasmado una nota sobre nuestro más famoso escritor “gorila”. Como era común (y creo que lo sigue siendo), muchos de quienes lo descalificaban por sus opiniones políticas no habían leído ni un párrafo de su voluminosa obra. Otros, aunque lo disfrutaban en secreto, se alegraban cada vez que el jurado del premio Nobel lo “rechazaba entusiastamente”, al decir del propio Borges. De todos modos, asistí a la conferencia por curiosidad personal y atento a si algo de lo que sucedía merecía una nota. Todavía no existía el periodismo televisivo donde muchos cronistas jóvenes pretenden hacerse los vivos o los graciosos asumiéndose más protagonistas que el entrevistado, así que algunos jóvenes periodistas de entonces nos conformábamos con parecer originales. Dado que mi pregunta escrita no lo había sido, me levanté buscando una segunda chance en el punto de vista de una posible crónica: recorrí pasillos, trastiendas, subí y bajé por los pasadizos del teatro que bien conocía y me ubiqué detrás del escenario, desde donde podía observar a Borges y al público. Al rato Stasyszyn anunció la última pregunta, Borges se explayó con esa dicción tan particular, a la vez insegura y rápida, y los aplausos y ovaciones rubricaron la función. Yo me aparté de los telones, con un poco de vergüenza por estar espiando desde la penumbra. Al instante, un malón de pasos sonando en el entablonado del escenario intentó converger hacia Borges, que alcanzó a ser sustraído de tales fervores y depositado detrás del telón. Siendo como somos un país de corto plazo, sin las más mínimas previsiones, por ejemplo, sobre el desarrollo urbano, no puede reprocharse que dentro de las improvisaciones de la cultura a nadie se le haya ocurrido prever por dónde saldría Borges apenas terminada su conferencia; o si lo previó, salió mal, lo cual también es parte de nuestro ser nacional. Tanto fue así que en medio del barullo del público, algunas órdenes nerviosas en voz alta y el desconcierto de las autoridades que literalmente habían perdido a Borges, me lo encontré, a dos pasos, tranquilo y solo con su bastón. Dije algo así como “permítame” y lo conduje a un cuartito o camarín cercano, donde había una sola silla. Alguien, desde afuera, cerró la puerta. Le pregunté si necesitaba algo y dijo “un vaso con agua”. A continuación me preguntó a qué me dedicaba, discreta forma de saber con quién diablos había quedado encerrado.

-Soy periodista.

-Ah ... –dijo, y en mis escasas palabras ya había interpretado el timbre y la entonación-. Un joven periodista cordobés. Yo soy un viejo escritor argentino … Una mujer se asomó a la puerta y yo, con inusitada energía, le ordené que trajera un vaso con agua. No diría que estaba asustado, ni que no sabía qué decir, pero convengamos que el imprevisto, aún gratificante, era en alguna medida incómodo. Así que nuevamente quedé solo con un Borges que hasta entonces había visto en fotos; el real era más pequeño y desvalido: ambas manos apoyadas en la empuñadura del bastón, la semisonrisa permanente. "- … el periodismo … - dijo, continuando su pensamiento anterior - … nadie dio la noticia del nacimiento de Virgilio". La puerta se abrió y tras el vaso de agua irrumpieron varias personas pugnando por entrar. Entre ellas, María Kodama logró a duras penas rechazar la invasión y recuperar su fortaleza. El férreo protocolo previo de jerarquías y distancias entre autoridades, artista y público, se había derretido alegremente, cual las profusas transpiraciones que nos igualaban, hechas de ansiedades, apretujamientos y calor. La crónica –donde entre otras cosas relataba esto- fue publicada sin repercusión alguna, no sé si porque no era buena, o porque ya la Editorial Córdoba había empezado a andar a los tumbos y al diario lo leían completo, creo, sólo el portero y el chofer, que así ocupaban sus lánguidas horas de inactividad. El ejemplo del nacimiento de Virgilio, el poeta latino autor de “La Eneida”, ya había sido utilizado por Borges y lo reiteraría años después, para ilustrar su opinión sobre lo insustancial de buena parte del periodismo. “El periodismo se basa en la falsa creencia de que todos los días sucede algo nuevo. En un diario, por lo general, se escriben noticias desde luego tontas. ¿Qué importa que un ministro viaje o no? De las cosas realmente importantes uno se entera de algún modo. Además, no se sabe de antemano cuáles son. Por ejemplo, la crucifixión de Cristo fue trascendente después, no cuando ocurrió”.

2.- Cosas que no nos cambiarán la vida

A la inversa del célebre listado de Woody Allen en su película “Manhattan” sobre las cosas por las que vale la pena vivir, en una gripe pasada comencé a listar los contenidos de los medios de prensa de cuyo conocimiento podríamos prescindir, sin que ello afectara nuestra calidad de vida ni nuestro normal desempeño. Fue entonces cuando recordé la frase de Borges en aquel encuentro, que había olvidado. Recordé también que Jorge Lanata creó el diario Página 12 con la convicción de que las noticias cotidianas importantes, en todos los órdenes, no podían ocupar más que unas pocas páginas. El sitio web de La Nación tiene un enlace titulado “Lo que hay que saber antes de salir de casa”, y no hay allí más de cinco o seis noticias, entre ellas el pronóstico del tiempo, los cortes de tránsito y los paros del transporte. Buena parte de todo lo demás remite a entretenimientos o es publicidad, hecho, eso sí, con gran profesionalismo. Admiro a esos cronistas del fútbol que pueden hacer atractivo un comentario de media hora sobre un partido malísimo, desmenuzándolo como si fuera un teorema, y seguir con sus repercusiones al día siguiente, y otro más, hasta que se acerque el fin de semana y entonces habrá que hacer irresistible lo que será otro pésimo partido. Entonces –la gripe había aflojado; lo que subsistía era sencilla fiaca- comencé a hacer un inquietante listado de cosas que no nos cambiarán sustancialmente la vida, ni su desconocimiento nos convertirá en infelices o imbéciles: hechos que son simples pasatiempos y en ello agotan su función. Inquietante, porque incluye a la mayoría de las actividades sociales, de la llamada cultura, el espectáculo, los deportes hechos por otros, las lecturas olvidables (hay un suplemento de diario cordobés, ejemplo del indolente posmodernismo, que en una página comenta un libro de filosofía sobre el sentido de la existencia y en la siguiente se nos instruye sobre qué colores usar para rechazar malas ondas). Me pregunto: ¿Entretenerse sustraído de qué? ¿Pasar el tiempo a la espera de qué? No lo sé, ni intentaré avanzar en la elucubración (para ello debería comprar el libro de filosofía o la receta new age para aventar pensamientos negativos, acto de consumo que cerraría el recorrido deseable de aquellos mensajes). “Periodismo … nadie dio la noticia del nacimiento de Virgilio”. Quizá no sea pertinente pedirle a los medios que adviertan cuándo, dónde y cómo está “naciendo un Virgilio”. Tampoco, que la televisión se limite a proyectar documentales sobre la revolución bolchevique o el avance de la aparatología médica en el diagnóstico del colon irritable. Pero sí, que no contribuyan demasiado a reforzar la brutalidad, estupidez y mediocridad que, por otros factores, ostentamos en amplias franjas sociales y policlasistas de nuestro querido país. Bajo este punto de vista, comprendo a mis hijos –clavados en radios FM musicales-, que protestan airadamente y amenazan recurrir a la justicia para que me excluyan del hogar cuando, por razones laborales, cambio de emisora para escuchar las noticias.

2011-04-17T19:09:00.018-03:00

De delirios y dislates

Por Jorgelina Lagos

A partir de alguna crítica que he recibido debido a algún comentario vertido en esta página o de similar opinión en mi programa de radio ( cosa que agradezco pues quiere decir que es escuchado ) debo remitirme a la nota de Jorge Fernández Díaz, titulada “La estupidez argentina” aparecida en La Nación de hoy domingo (17 - 4 – 2011)

Tras referirse a los dos bandos (entre la gente que él frecuenta) en que se han dividido las opiniones (acérrimos kirtchneristas versus no menos acérrimos antikirchneristas), el periodista y escritor termina su nota diciendo: . “Quienes, en fin, queremos que nos dejen pensar, nos hemos convertido en peligrosos enemigos del Estado y también de sus místicos antagonistas. Tibios que vomitará Dios. Idiotas útiles del poder o de la oposición, según convenga a ambos lados de la estupidez humana. Que es tan argentina”

Si usted se remite a ésta, mi página, advertirá dos notas editadas en los últimos tiempos: “Vergüenza ajena” del 8 de marzo y otra “Según que pasen 35 años…” del pasado 25 de marzo. En la primera me pregunto perpleja cómo intelectuales tan cultivados (?) como un José P. Feinmann integrante del grupo Carta Abierta, puede estar en contra de la apertura de la Feria del Libro con la presencia y la palabra de Mario Vargas Llosa. Además relato una divertida (?) boutade que protagonizó tiempo atrás en un programa de televisión.

Una airada ( y para mí, desconocida) académica de La Plata que - sin saberlo ella y menos yo – es paciente de…¡un concuñado odontólogo! (acabo de enterarme y sí: el mundo es tan chico...), me dijo sobre la nota del 8/3 entre otras cosas:

“No puedo dejar de mandarte mi opinión sobre lo que escribes de J.P. Feinman. Creo que tu cosmovisión política es peligrosa dado que si no estableces diferencias entre Vargas Llosa, Morales Solá por un lado, y J.P. Feinman por otro, la verdad que treinta mil desaparecidos no deben ser verdad para vos. No sé de donde viene toda esa informaciòn, pero si Feinman no fue a un programa y no quiso hablar del pro-derecha liberal de V. Llosa , muchos le damos la razón. Mezclar espectáculo con periodismo me suena raro. Me suena a panfletismo barato. Soy docente de periodismo en la UNLP y puedo ya a mis 65 años detectar la gente que piensa con fundamentos, basados en la historia, y los que quieren que la historia sea escrita para ellos” (enviada por correo electrónico el 27 de marzo).

Evidentemente esta persona no leyó la nota siguiente, editada por mí el 25 de marzo. Veinticuatro horas después de recibido este envío ¡me entero del Premio Rodolfo Walsh al dictador de Venezuela! ¡Con razón, pensé! Ahora me explico todo.

Se va la segunda.

En mi programa de radio – 105.5 FM Cielo, domingos 11 hs - tras haber comentado el ultimo libro escrito por Elisa Carrió y un grupo de integrantes de la Coalición Cívica y destacando cuán inteligente es y cómo sigue señalando la corrupción imperante, recibí un mensaje que dice (palabras más, palabras menos): “Es increíble y hasta grosero llamar inteligente y preparada a una tirabombas sin sentido como la Carrió. Es impresentable y sus conceptos – los de ella - incongruentes, mesiánicos y van de la mano, inexorables, de la mentira. Una mentira tan grande y voluminosa como su autora. Su paupérrima obra legislativa muestra a las claras sus delirios conspirativos. En resumen (y sin que sea una referencia que sirva para descalificar): Las vacas sólo mugen y rumian su odio. Si eso es la autora, no veamos lo que puede ser su obra y difícil es admitir que la misma sea recomendable para leer en tiempos electorales. No aclaren opositores que oscurece. Recomendar la obra de la Carrió para tiempos electorales es tan afortunado como recomendar “Mi lucha” de Hitler a torturados judíos en campos de concentración. De la vergüenza y el ridículo no se vuelve”

Y – agrego yo – de la estupidez tampoco.

PS:

1 - ¡Qué buen alumno has sido Víctor Hugo Morales! ¡Vos sí que la hiciste bien!

2 - Y pensar que el instituto de formación cultural y política creado por E. Carrió lleva el nombre de Hannah Arendt, filósofa alemana de origen judío que debió huir en 1933 debido a la persecución nazi...

2011-03-25T13:21:00.004-03:00

Según que pasen 35 años…
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por Jorgelina Lagos

Era un día gris del mes de marzo. Corría 1976. La gran mayoría del pueblo argentino llamaba a la puerta de los cuarteles para intentar hacer frente al caos que se vivía: anomia en el gobierno; bolsillos flacos, inflación galopante, Rodrigazos; la CGT imponiéndole condiciones a la Presidente de turno; el Brujo dictándole al oído; la violencia y el terror en las calles de la mano de la Triple A; la respuesta de los estudiantes al avasallamiento… Argentina ardía.
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Confiado - como borregos desesperados - el ciudadano medio creyó que con la milicia vendría el orden y la disciplina. Craso error. El túnel de profundidades tenebrosas que se abrió ante nosotros llegó a niveles insondables. Todos sabemos qué comenzó aquel 24 de marzo de 1976.
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Personalmente, entre la atención de mi familia – dos hijos pequeños -, una profesión que me solventaba los gastos, mis exposiciones de cuadros y sobre todo, mis abortados esfuerzos para seguir la carrera de Cine primero y de Psicología después, (lo que fueran Humanidades olía mal entre la dirigencia y se cerraban facultades en profusión); todo eso, insisto, hicieron que casi no me diera cuenta de lo que se venía. Pocos meses después, como la mayoría pensante, advertí lo que estaba en realidad sucediendo. Los amigos y conocidos comenzaron a desaparecer o a morir en enfrentamientos. Llegó el mundial de fútbol, fuimos “derechos y humanos”; sufrí la censura; se inventó lo de Malvinas; me abrí con regocijo a la democracia incipiente y la disfruté.
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Diez años después, la noche del 24 de marzo de 1986, yo estaba en Hollywood – concretamente, en el centro de Los Angeles – en la sala de prensa del Dorothy Chandler Pavillion, donde entonces se hacía la ceremonia de entrega de los Oscar, comprobando, alborozada cómo Norma Aleandro – espléndida – abría el sobre para declamar ante el mundo que Argentina se alzaba con el premio al Mejor Filme Extranjero por La Historia Oficial. Emocionada hasta las lágrimas, busqué un teléfono y me precipité a comunicarme con LV3 (Radio Córdoba en ese entonces), que me había enviado a cubrir el evento, para contarle al interior del país que “éramos ganadores”.
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Al finalizar la transmisión, enfilamos todos hacia el Governor’s Ball (tradicional fiesta posterior), donde conocí a Jack Nicholson, a Anjelica Huston, a su padre, el viejo John – en silla de ruedas – a Jane Powell, a June Allyson, a Cliff Robertson y a ¡Elizabeth Taylor!, que pasó a mi lado como una exhalación, increíblemente hermosa, acompañada por George Hamilton – siempre tan tostado él – y un grupo de guardespaldas…
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Horas más tarde, en la residencia que en las colinas de Beverly Hills había alquilado Oscar Kramer, el productor del filme, se hizo la gran fiesta gran para la delegación argentina, celebración que compartimos los periodistas ( Mónica Mihanovich, Jorge Jacobson y otros) junto a Luis Puenzo, Norma Aleandro y una fauna variopinta que ahora ni recuerdo quiénes eran.
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Han pasado 35 años del golpe militar. Han pasado 25 años del primer Oscar por La Historia Oficial (que desenmascaraba lo sucedido durante los diez años anteriores).
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Tanta agua ha corrido bajo nuestros puentes…Y aquí estoy – permítaseme lo autorreferencial – siguiendo con la lucha emprendida hace más de treinta años para difundir la cultura argentina. Con un valiosísimo camino recorrido, que me ha llevado a la radio, a la televisión, a la gráfica, al escenario; ahora a las letras. Satisfecha me siento. Agradezco a todos los que me han apoyado. Me pregunto hasta dónde ha servido tanto empeño, cuando un Plácido Domingo, con todo su señorío y don de gentes no ha podido ver realizado su sueño de cantar en el Colón.
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Pero también me tranquiliza saber que las armas están guardadas. Y bien. Que los argentinos tenemos otros recursos para protestar. Que el arte en nuestro país sigue su hermosísima trayectoria. Que el camino está expedito.
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Y me conformo. Y trato de ser feliz. Y si ponemos esto y lo de 35 años atrás en la balanza, creo que estamos mejor. Mucho mejor.
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Ah ¡y además, seguimos ganando Oscars!

2011-03-08T19:33:00.007-03:00

Vergüenza ajena
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por Jorgelina Lagos

Hace alrededor de seis años, en su columna del diario Página 12, el filósofo argentino José Pablo Feinmann, a propósito de la tele vómito (peor que la tele basura), apuntaba lo siguiente
“Es todo por hoy. O no, hay algo más: hará apenas unos días, a raíz de cumplirse 250 años del nacimiento de Mozart, hubo un concierto al aire libre en el Monumento a los Españoles. Asistieron 100.000 personas. A la gente no le gusta la mierda, pero si es lo único que le dan, si es lo único que come, va a seguir comiendo. Algo tiene que cambiar aquí. Se cumplen cinco años de diciembre del 2001: “¡Que se vayan todos!”. Con la TV Vómito es muy fácil. Sólo hay que apagar el televisor.”

Qué bueno, pensé alborozada, este señor, sin pelos en la lengua, dice lo que hay que decir. Pero los años pasan y la gente cambia…Pocos días atrás el señor Feinmann fue invitado al programa Palabras más, palabras menos, que se emite por TN Noticias, para opinar sobre la cuestionada – por los intelectuales que conforman Carta Abierta - invitación al reciente Premio Nobel de Literatura Mario Vargas Llosa. Junto a Martín Caparrós, debía exponer su parecer sobre tal invitación. Hace tiempo que JPF (como tantos otros en Argentina) no disimula su simpatía por el gobierno actual. Otro de los que pusieron el grito en el cielo por la invitación.

Pero voy a cometer una digresión para luego volver sobre este personaje. Que lo es, sin dudas.

Sigo. El periodista Joaquín Morales Solá, refiriéndose a la situación provocada por los integrantes de Carta Abierta y advirtiendo que su gente había metido a la Presidente en un brete dijo, en una nota aparecida tres días atrás en el diario La Nación:
“…la izquierda de su propia fracción la sorprendió con otro zafarrancho: pidió que Mario Vargas Llosa fuera censurado como orador principal de la Feria del Libro. Es un contrasentido que intelectuales clamen al cielo por la censura. Pero el kirchnerismo cree que todo le pertenece: esa feria es un evento privado que puede hacer lo que quiera en un país supuestamente libre. Los intelectuales kirchneristas ni siquiera han leído a Vargas Llosa; el célebre escritor es el más persistente luchador, entre los escritores latinoamericanos, contra los autoritarismos de cualquier signo, sean militares o civiles.
Sólo la última dictadura militar censuró a Vargas Llosa y a Julio Cortázar. Una vez más, la historia demuestra que la matriz del autoritarismo es una sola. ¿El pensamiento económico de Vargas Llosa es liberal? Sí. Pero ¿acaso la opinión es un delito en la Argentina de hoy? Vargas Llosa no es un liberal. ¡Es el último premio Nobel de Literatura! , se escandalizó un peronista que solía frecuentar al kirchnerismo. Es ahora también, quizás, el escritor con más repercusión periodística en el mundo. Es lo que Cristina entrevió en soledad cuando ordenó frenar la censura contra Vargas Llosa; éste vendrá a la Argentina, pero nada lo salvará del acoso y la agresión del kirchnerismo más rancio. No importa. Vargas Llosa es un escritor excepcional, pero también un hombre con un enorme coraje”

Por su parte el periodista Juan Cruz, del diario español El País escribía lo siguiente al respecto:
“Entristecido, y sorprendido” - se ha mostrado Vargas Llosa - “sobre todo porque esa actitud haya sido encabezada por el director de la Biblioteca Nacional; que sea él quien pida un veto, una censura, con unos argumentos nacionalistas tan pequeñitos, tan estrechos, es desmoralizador.
Eso, agrega, “no está a la altura de lo que es la cultura argentina”. Mario Vargas Llosa ha escrito resmas enteras de textos sobre algunos de aquellos personajes sobre los que se edifica el conocimiento exterior de la cultura argentina de los últimos siglos; y, por supuesto, también ha escrito contra el Gobierno actual, y contra gobiernos pasados, como la ominosa dictadura, que también le vetó. Desde ese puesto de vigilancia intelectual y literaria, y también política, asistió perplejo ante la propuesta de veto.
La propia presidenta intervino para que no prosperara el veto. El Nobel dice: “Le agradezco a la señora Kirchner su intervención y me da la impresión de que es más lúcida que los intelectuales que la apoyan”.

Ahora sí, vuelvo al tema que causó esta digresión. Cuando las cámaras de TN volvieron al piso, en uno de los bloques de Palabras más, palabras menos, se lo vio a Caparrós y a los conductores pero Feinmann brillaba por su ausencia. Sorpresa: salió al aire vía telefónica arguyendo que la esposa había salido, él se había quedado encerrado en su casa y…por lo tanto no podía llegar al estudio! Por lo demás, no fue muy contundente en manifestar su rechazo a V. Llosa en la apertura de la Feria del Libro.

Como bien reflexionó una amiga a raíz de esta comedia de enredos:
“El hecho de que Feinmann los dejara plantados a Tenembaum y Zlotogwiazda, y tuviera que hacerse oir por teléfono porque se quedó encerrado en su casa… describe muy bien el calibre de su intelecto. Se puede entender a Heidegger y seguir siendo un imbécil y el hombre nos está dando sobradas pruebas de ello.”

Cabe agregar que situaciones como éstas (por un lado el autoritarismo y la censura y por otra, la estupidez) me provocan vergüenza ajena.

¡Ah! y como bien opinaba el propio Feinmann: “Sólo hay que apagar el televisor”

2011-02-26T11:39:00.006-03:00

Cultura popular y privilegios

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Por Samuel Paszucki *

El pasado 6 de enero tuve la oportunidad de asistir -en el teatro Municipal de Río de Janeiro- a una de las expresiones de cultura popular más impactantes de mis 60 años y sólo gracias a ellos. Si, porque en Brasil los idosos (personas de 60 años en adelante) tienen algunos privilegios, como pagar media entrada en teatros, lugares reservados en los medios de transporte público, estacionamientos y otros varios.
Hasta el 6 de enero se exhibieron con ENTRADA GRATUITA, en el citado teatro, los murales Guerra y Paz pintados por Cándido Portinari (el mismo de la canción de Mercedes Sosa).

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Estábamos con mi esposa Inés en Río y resolvimos ir a la exhibición de las 14 hs (había propuestas para las 16, 18 y 20 hs.) Era el último día. Nos recomendaron llegar antes; también nos comentaron que se había visto por TV la gran cantidad de público que convocaba esta muestra. Yo pensé, en Río, con el calor y el sol: ¿quién iría a las 14 hs? Llegamos a las 13:30 y encontramos que al menos 1.500 personas habían decidido lo mismo que nosotros. Había una fila de tres cuadras, soportando el calor (40º) y el sol de Río. Creo que los únicos turistas éramos nosotros. Ocupamos nuestro lugar al final de una cola de 300 metros. A las 14 hs la cola se había movido 50 metros. Tenía idea que entraban unas 700 personas por cada horario. Inmediatamente saqué mis cálculos y me dije que con suerte entraríamos a las 20hs y que yo no estaría parado esperando las 6 horas que restaban. Además, sinceramente, no tenía idea de lo que veríamos. Resolví dirigirme a la entrada del teatro para investigar. Le pregunté al primero de la fila a qué hora entraría él; me respondió que a las 15:30. De repente veo en otra entrada a un funcionario (en Brasil a cualquier empleado se le dice funcionario) a quien me dirigí para preguntarle lo mismo. Me contestó algo parecido a “y dos”, hasta que logré entender que había una fila especial para idosos, que en ese momento tenía 10 personas. Cada idoso puede tener un acompañante, de hecho hay algunos que lo necesitan. Regresé a buscar a Inés y cuando volví la fila era de 30 idosos. A las 15 hs se abrieron las puertas del teatro, exclusivamente para nosotros.

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El teatro estaba terminando con sus obras de refacción (sólo quedaba por acabar en ese momento el bar, réplica exacta de un templo asirio). La entrada me hizo recordar a la del Colón: bronces, escalera y piedras (que los brasileros tienen a granel). Con un aire acondicionado fantástico, nos sentamos en la platea, cubierta con un material azul para evitar que se ensuciara. El teatro es maravilloso, con una platea relativamente chica, pero con cantidad de pisos. A las 15:15 estábamos todos acomodados. Apareció en el escenario un señor de impecable smoking y comenzó a hablar de las obras que veríamos. Luego, una perfecta filmación nos adentró en la vida y obra de Cándido Portinari y los famosos murales.

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Los paneles Guerra y Paz fueron encargados al pintor por el gobierno brasilero en 1952, para ser regalados a la sede de las Naciones Unidas en New York. Terminados en 1956, fueron primero exhibidos al público en el mismo teatro que hoy y luego trasladados a la ONU, donde han permanecido desde 1957 con exhibición condicionada por razones de seguridad. A raíz de arreglos en la sede, Brasil logró recuperar los murales en guarda hasta 2013, fecha de finalización de las obras. En este momento los murales se encuentran en restauración (se puede asistir a observar), para ser exhibidos a posteriori en diferentes ciudades de Brasil y Europa. .

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Luego de recibir la información sobre qué veríamos, con rayos láser sobre las obras (en un escenario totalmente a oscuras) se proyectaron diferentes etapas de su ejecución. Inmediatamente después vimos, también con láser, fragmentos de las obras. Después se encendieron las luces del escenario y finalmente aparecieron los famosos murales (miden 10x14 mts) en todo su esplendor.

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Uno por uno los asistentes, en perfecto orden, subimos por la escalera lateral izquierda del escenario para poder admirar de frente los murales. Cualquier comentario que pueda hacer es pobre. Quedé boquiabierto mirando esas maravillas. Pintadas en los mismos colores (predominan el azul y el beige), pudimos observar el panel Guerra –que no representa a ninguna sino a todas - cruzado por los jinetes del Apocalipsis en todas las direcciones con su cortejo de conquista, guerra, hambre y muerte. No hay fuego, ni sangre, ni negro, ni rojo: sólo horror. Brazos levantados en espanto y rostros tapados con las manos.

El panel Paz nos da idea de ella, de la misma paz que nos invade al contemplarlo. Hay trabajo, hay comunicación, hay fraternidad y hay confianza. Pintado en tonos más claros que Guerra, parece decirnos que la paz es posible. Dos niños en el sube y baja podrían representar acabadamente esa idea.

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Los auspiciantes de esta muestra son el Ministerio del Interior, la Secretaría de Cultura y cantidad de empresas como bancos, petroleras y diarios. La cultura cuesta, pero bien gestionada puede llegar –y hasta gratis, como en este caso- a su destinatario natural: el pueblo.

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El teatro hoy se encuentra totalmente restaurado y permite visitas guiadas. Quien viaje a Río no se lo pierda. Ah, en esa ciudad hay más de 10 teatros municipales. No pensemos ni hagamos ningún tipo de comparación.

* S. Paszucki es contador; mediador y viajero empedernido

2011-02-21T09:37:00.005-03:00

Prima ballerinas: ¿un mundo de poder?
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Por J. Lagos

Personalmente, debo admitir que me mantuvo en una saludable suspenso – no el que hace pensar: ¿cómo terminará esto?, sino la pulsión, la tensión que provoca la trama bien urdida, el tema bien manejado. “El cisne negro” es un magnífico trabajo cinematográfico, que, aunque puede parecer truculento o morboso, en verdad tiene las dosis de ingredientes adecuados para despertar el interés incondicional del espectador dentro de lo que se da en llamar un thriller psicológico de terror.
Estoy hablando obviamente del largometraje de Darren Aronofsky, que se está imponiendo, quizá, en la preferencia del público como mejor película del 2010 en vistas a la próxima entrega de los Oscar. Pero esta es una cuestión que no interesa para esta nota. Sí puntualizamos que el personaje de Nina (Natalie Portman) debe sufrir – además de sus propios terrores – el autoritarismo y la voluntad caprichosa de un cínico coreógrafo (exacto Vincent Cassel) que ¿intenta estimularla? poniéndola en evidencia y burlándose de su pudor y de su candidez. Ella sufre permanentemente por su falta de autoestima.
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Todos recordamos las películas inmersas en el mundo del ballet clásico que el cine ha dado. Sinfonía de París, Momento de decisión, Sol de medianoche, La compañía, Nijinsky o Billy Elliott son algunos de esos títulos. Pero, si retrocedemos en el tiempo, hay dos trabajos (uno de 1948 y el otro de 1951) que tienen puntos en común con este cisne y ambos se refieren a la manipulación que puede llegar a sufrir una prima ballerina – frágil, vulnerable - en manos de un coreógrafo, un empresario o un artista que intenta ejercer sobre ella un poder voluptuoso, totalitario y a veces, hasta inhumano.
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Los dos filmes a los que me refiero son “Las zapatillas rojas” (1948), expresión hechicera del cine de ballet, si las hay, en la que Michael Powell dirigió a una soberbia Moira Shearer, basándose en el cuento de Hans Christian Andersen y “Los cuentos de Hoffmann” (1951), donde se volvió a reunir esta dupla maravillosa.
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En “Los cuentos…” es el artista creador (Spalanzani - Coppelius) enamorado de su criatura mecánica (Olympia), quien la hace danzar sin límites y, de esa manera, ejerce su dominación sobre una materia prima sutil, tenue, que no ofrece resistencia.
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Por su parte “Las zapatillas…” narra la historia de una bailarina clásica que se encapricha con un par de zapatillas mágicas hechas de un furioso satén colorado que obliga a quien las use a bailar por siempre jamás. Clásico cuento del gran autor danés, uno de los más maravillosos escritos por su pluma y su imaginación inigualables.
Hay aquí un empresario déspota que intenta controlar a una muchacha candorosa, ingenua, entregada, ávida de éxito.

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Pero - y aquí viene lo interesante del asunto – en el filme de 1948 el maldito de turno le dice a la muchacha, cuando ella le cuenta que se ha enamorado del compositor: “El bailarín que dependa de las dudosa comodidad del amor humano jamás podrá ser un gran bailarín”.
Sesenta y tres años después, en “El cisne…” el coreógrafo le repite a Nina, atormentándola y burlándose de su supuesta virginidad, que viva y se deje fluir, pues si sigue constriñendo su naturaleza, jamás podrá llegar a ser una gran bailarina.

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Dos posturas diametralmente opuestas que responden, sin dudas, a dos criterios impuestos por los tiempos y sus modas o costumbres.

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Pero – y a esto quería llegar – estas tres películas muestran situaciones que indican una actitud machista, despótica, absolutista ante personajes femeninos que, por una u otra razón, no pueden ofrecer resistencia. Y que quizá son menoscabados pues sus verdugos adivinan que no los pueden poseer.
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En definitiva, toda una cuestión de poder sexista.

2011-02-20T18:10:00.004-03:00

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Help! (¡Socorro!)
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Por Jorge Piva
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Aproveché parte de mis vacaciones para hacer lo que normalmente se hace en este período, que es trabajar en arreglos domésticos postergados, selección y descarte de cosas inútiles, búsqueda minuciosa de algún objeto o papel extraviado durante el año anterior, y cosas así, con lo cual comencé a extrañar el meticuloso sedentarismo de la oficina. Mientras estaba en esa tarea, encontré diez o quince suplementos de espectáculos que había guardado para una nota que mi pereza recién se dispone a dictarme ahora. Aunque el registro de nombres pertenece a meses atrás, no afecta al sustrato del asunto, como se verá, y estoy seguro que poco cambiaría si me pusiera a actualizarlos coleccionando diez suplementos de estos días.
El asunto es que la lectura de aquellos suplementos de espectáculos me motivó un complejo de inferioridad en cuanto a información, formación o simple curiosidad sobre música actual. En otras palabras, me sentí un bruto musical, porque no pude desentrañar de qué me estaban hablando.
Cito algunos de los grupos y solistas que pasaron por los escenarios cordobeses: Trevor Harmonic, Hyperstatic, Doble Hache Team, Sullivan, Lautremont, Capuchas de Hop, Crosstrown Traffic, Toxic Twins (show visual), In Fieri I (experimentación sensorial), Rouge&Roll, Willy Crook, Artillería Soundsystem, Novik, Hammer, Acuática Point. Los lugares de actuación fueron Abya Yala, The Boss, Studio Theater, Babylon, Urban Club, Undici Resto Bar, Tsunami, entre otros, y algunas entradas se vendieron en Buda Town. Hubo dee jays denominados Morobox (un colectivo pop), Lady Lu y Ameri boy. Un concurso destinado a bandas locales (de músicos) tuvo por nombre Voodoo Lounge Music Contest. Hubieron unos tales GroovePlan y On Fire! que no pude desentrañar qué hacían, pero estaban en la sección de música. Los géneros interpretativos sí estuvieron bien delimitados por los cronistas: pop, rock, covers, techno, punk rock, funk, reggae, pop rock, blues, indie, metalcore, electropop, ska, heavy metal, rock mestizo, grunge, blues-rock.
En un reportaje a uno de aquellos músicos, el entrevistador preguntaba:
-"¿Cómo te ves para un freestyle para tirar alguna rima en una batalla de MC?” En otra nota, se informaba: “La banda de electropop presenta eeMm, su EP debut”.
Un comentario sobre no recuerdo qué grupo o solista –se me hizo imposible retener el nombre en jerga indoinglesa- expresaba el siguiente críptico párrafo, que seguramente es cristalino para la logia de iniciados que cultiva estas aficiones: “…sigue generando (en pleno siglo XXI) una incendiaria y bien puesta distorsión (saturada).”
Cuando comenzaba a creer que mi irritación por no entender nada de todo ello era producto de estar convirtiéndome en un viejo anticuado y retrógrado, otro párrafo vino en auxilio de mi autoestima, ya que me llevó a pensar que mi ignorancia quizá sea la normal de un ciudadano común y corriente, y en cambio sean algunos de estos artistas los que tienen algún cable pelado. Leí:“Para el observador desapasionado y eventual del reggae nacional, la estrella de Dread Mar-I es hoy, y vaya saber gracias a qué designio divino, la más fulgurante de la escena sustentada por los dreadlocks argentinos. ( … ) Tiene referencias habituales al Ser superior que reconoce como Jah”. Luego el cronista alude al tracklist desarrollado por el grupo.
Quizá ocurra que a semejanza del Síndrome de Estocolmo (la víctima simpatiza con el victimario, dicho en elemental síntesis) los que escriben sobre la “incendiaria y bien puesta distorsión (saturada)” o dan cuenta del “Ser superior que reconoce como Jah”, también terminen con algunos tornillos flojos de tanto confraternizar con estos profetas del ruido.
Lo que no leí en ningún lado es si algo de toda esta parafernalia vale la pena de ir a presenciarse (no digo oírse, porque imagino que las sesiones son a un volumen propiciatorio de la hipoacusia) o si tiene algún atisbo de valor artístico, o si la profusa información es simple publicidad paga o gratuita para la secta ilustrada que en un golpe de oído puede diferenciar el funk del grunge o el indie y la distorsión (saturada).
Sí, hay un par de cultores de estos ritmos que se autotitulan contestatarios, de protesta o ajenos –y objetores- del circuito comercial. Con cara desafiante para con el sistema capitalista posan para la foto en diarios que leen sectores de medio y alto poder adquisitivo.
¿Es criticable que estos chicos –y algunos disfrazados de tales- elijan nombres extranjeros para denominar grupos y seudónimos, como si ello fuera más prestigioso que llamarse, por ejemplo, “Los roñosos”? De ninguna manera. A mí, que de inglés sé poco más que el this is a pencil del primario, no me gusta. Pero la tendencia es una muestra de lo que somos. Locales de ropa, casas de comida y negocios de todo tipo, desde kioscos hasta inmobiliarias, se bautizan con la pátina de modernidad que supone un anglicismo. Basta recorrer algunas cuadras de cualquier avenida comercial de la ciudad y observar la cartelería para constatar este hecho. Es un mal menor, en todo caso, haber sido colonizados culturalmente a través del idioma de Shakespeare: no quiero pensar lo que sería nuestra nomenclatura comercial con nombres hindúes o nepaleses, y a una pizzería, por ejemplo, la bautizaran raphridatamakputra (para llevar).
Jorge Asís, en su breve gestión como Secretario de Cultura del gobierno de Carlos Menem, propuso obligar a los comercios a utilizar nombres castellanos, y, por ejemplo, anunciar “liquidación” en vez de “for sale” o volver al tradicional “saldos y retazos” en lugar de “outlet”. Tuvo que renunciar ante la ridiculización y el escarnio público motorizado principalmente por el diario Clarín, que en un perfecto ejemplo de inducción interesada de opinión pública convocó a intelectuales y especialistas que opinaron sobre el dinamismo del lenguaje y la imposibilidad de regularlo. (Podría haber convocado a otros tantos que apoyaran la iniciativa). El diario pasó a cobrarse así una vieja deuda: Asís, sin ningún prurito moral, había desnudado las andanzas profesionales y personales de quienes integraban Clarín cuando él trabajó allí, en época de la dictadura, en un libro que se llamó “Diario de la Argentina”. La venganza llegó quince años después y lamentablemente dejó trunco lo que hubiera sido, al menos, un interesante debate.
La misma pregunta anterior: ¿es este nomenclador extranjerizante criticable o preocupante? La misma respuesta: quizá no, quizá sea el epifenómeno de lo que somos, o nos hemos convertido. Hoy en día no hay actividad que no esté nutrida por terminología de otros idiomas, en algunos casos naturalmente (la jerga informática que nos llegó con el desarrollo de esa industria) y en otros por esnobismo o simple tontería (bautizar “Shoes” a una vulgar zapatería). En cualquier momento a nuestras autóctonas y ramplonas pollerías, donde a la vez se venden huevos, las dotaremos de mayor prestigio social denominándolas “Chickens and eggs”.
Especialistas en lenguaje sostienen que este fenómeno de globalización idiomática no representa un peligro para las lenguas nacionales. Quizá más preocupante sea el sustrato de todo ello, que, para no abundar aquí, puede leerse en notas de Juan Marguch que pueden rastrearse por Internet. Así, “La mesa de los argentinos” se inicia con esta frase: “Sorprende que el país que podría producir alimentos para 330 millones de personas haya transferido a capitales extranjeros la casi totalidad de sus industrias de la alimentación”. En “Los dueños de la tierra” Marguch señala que la Federación Agraria estima en un 10% el territorio nacional que pertenece a inversores foráneos, además de que “La mayor producción de soja, azúcar, pollo y carne ha quedado en manos de grandes empresas, casi todas ellas de capital extranjero”.
Ante esto y en la comparación, cualquier jovencito que forme su banda musical y le ponga un nombre inglés –algo ciertamente inofensivo- bien puede comentar estas líneas con el típico gesto anglosajón del dedo anular levantado, gritarnos ¡faquiu, chabón! y no habrá nada para objetarle.

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2011-02-08T13:43:00.007-03:00

Tres escritoras. Tres estilos. Tres heroínas .Un mismo tema
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Por J. Lagos
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Coincidentemente – o no, ya que por el temor a las malas traducciones leo libros escritos en español la mayoría de las veces, salvo excepciones que me garanticen buenos traductores, casos Umberto Eco o Ewan Mc Ewan o Martin Amis o Paul Auster y no mucho más – he leído, en estas semanas de verano, tres libros escritos por tres autoras españolas cuyo eje vertebral es la Guerra Civil que devastó a la península entre 1936 – 1939.
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Las tres escritoras a las que aludo son, por orden “de mérito” - empezando por lo menor y terminando por lo mejor- (ojo, que entiendo que esto puede sonar muy antipático y además, es muy personal – las comparaciones siempre son odiosas): Julia Navarro, María Dueñas y Almudena Grandes.
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Vamos por orden, como corresponde.
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Julia Navarro es una periodista que en los últimos años ha tenido un gran éxito con sus novelas, entre cuyos trabajos figuran La Hermandad de la Sábana Blanca o La sangre de los Inocentes. Ha vendido millones de ejemplares.
El título que nos ocupa hoy es Dime quién soy (Plaza & Janés)) un libraco de unas 1100 páginas - además la edición española, la única, es de tapas duras y pesa una tonelá (no lo recomiendo para leer en posición horizontal, precisamente, ya sea en el hogar o en la playa) – que se adentra en la investigación sobre una espía española que los descendientes han emprendido en nuestros días. Encargándole el trabajo a un joven periodista, la novela nos pasea por los años de la Segunda República española, la Guerra Civil, los tiempos de la guerra fría, la Alemania dividida o la caída del Muro de Berlín hasta llegar a la actualidad.
Lineal y desbordado de situaciones, con una prosa simple y con muchísimo diálogo, el libro entretiene por lo que de hechos históricos contiene y también por las coincidencias de las circunstancias, algunas tan inverosímiles que rozan el folletín. No faltan los momentos románticos, asimismo. Si bien la autora no presenta fuente bibliográfica alguna el conocedor del tema advierte las referencias verificables a lo largo de tantas páginas.
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La dejamos a J. Navarro para pasar a María Dueñas, autora de El tiempo entre costuras (Edit. Planeta – 650 págs). Con una prosa finísima, llena de metáforas sorprendentes por lo imaginativas y poseedora de un lenguaje depurado y rico, Dueñas también incursiona en el singular periplo de una muchacha española, que de simple modistilla de Madrid pasa a ocupar un lugar privilegiado entre los espías más reputados de su época. Con personajes de ficción enmarcados en un contexto histórico – y con una buena bibliografía a cuestas – la novela de María Dueñas tiene el tono de su autora, minuciosa en cuanto a verosimilitud (“Las convenciones de la vida académica de la cual formo parte, explica Dueñas en su nota final, exigen a los autores reconocer sus fuentes de manera ordenada y rigurosa”). Un excelente trabajo de una escritora hasta ahora desconocida para mí. Junto a la novela de Navarro, las dos se internan en el universo del suspenso policial.
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Finalmente, llegamos a Inés y la alegría de Almudena Grandes (Tusquets), obra monumental si las hay ya que integra una totalidad de seis volúmenes que la autora tiene planeado escribir en los próximos tiempos titulada Episodios de una Guerra Interminable, inspirada y vinculada a Episodios Nacionales de su admirado Benito Pérez Galdós, según ella confiesa. En alrededor de 730 páginas, Grandes (Las edades de Lulú o El corazón helado, entre otras) descubre para el fascinado lector la calidad de la literatura mayor; de una novela de episodios históricos donde no faltan el amor, ni los celos, ni la duda, ni la traición, ni el dolor, ni la revancha. Con personajes reales y otros de ficción, se recrean los vericuetos y circunstancias de un momento terrible de la historia del siglo XX, mediante una prosa compleja y riquísima por una parte, y sencilla y accesible por otra. A los personajes se los muestra humanos, mucho más que en las dos novelas anteriormente comentadas, quizá porque intentar el suspenso hace que el escritor provoque – a veces - situaciones forzadas.
Está el lector ante una gran novelista que, me atrevo a aseverarlo, aguardará ansioso la continuidad de este trabajo exhaustivo.
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En definitiva y volviendo al título de esta nota: tres escritoras; tres heroínas; tres estilos; un mismo tema. El pasado que vuelve y se refleja a través de lentes con colores y graduaciones diferentes.
Interesante fenómeno, por cierto.
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2011-02-03T13:48:00.007-03:00

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“El cementerio de Praga”, última ficción del gran maestro
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Por J. Lagos
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Tras la catarata de opiniones (algunas divertidas, otras ofuscadas) que ha provocado el último libro de Umberto Eco poco es lo que se puede agregar. Ya mucho ha sido escrito. Esta es simplemente una apostilla más a lo que ha sido dicho mejor por críticos literarios varios.
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El viejo maestro, zorro, astuto, se ha dado el gusto – una vez más, pero quizá más que antes – y ha vuelto a patear el tablero. Con un tema risqué, audaz, atrevido. ¿Pero quién, si no son los más involucrados, se puede sentir tocado? ¿Acaso todo lo que dice no está aceptado, masticado, degustado, en la más cercana iconografía de cada uno de los tipos humanos que analiza hasta trocarlos en clichés? ¿Hasta llegar a transformarlos en estereotipos – rayanos en la caricatura -que se repiten una y otra vez? Él debe haber pensado: ¡no seamos hipócritas, muchachos y digámoslo!
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El personaje principal del libro es una suerte de pintoresco misántropo-misógino, falsificador experto (cercano a una lacra humana) que nada ve bien en los demás - odia a todo bicho que camina…y él, en más de una ocasión, se las ingenia para que vaya a parar al asador. Lo que es seguro es una cosa: conviene tomar con humor este devaneo por los documentos apócrifos que se encarga de trazar – y muy bien – el protagonista del libro, hasta llegar a pergeñar lo que la posteridad conoce como Los Protocolos de los sabios de Sión. Tema controvertido si los hay, que Eco desafía y del cual sale airoso. Nadie se salva aquí: ni los judíos(han puesto el grito en el cielo instituciones varias) ni los católicos (el Vaticano se ha rasgado las vestiduras), ni integrantes de diferentes logias (templarios, masones, carbonarios, cada una ubicada en su tiempo) y comunidades (jesuitas) que en el mundo ha habido…y que seguramente siguen y seguirán existiendo. El tema en definitiva, es desenmascarar a quienes intentan la dominación mundial que, por lo que sabemos, hay y muchos. Ahora, en estos tiempos - llámense corporaciones, gobiernos de derechas y totalitarios, multinacionales, ideologías diversas, bandas, fábricas de armamentos, laboratorios farmacéuticos, etcétera - se siguen irguiendo fantasmas de supuestos dueños de la verdad que intentan apoderarse de voluntades y bienes ajenos. Sobre todo siempre a través de métodos violentos y aberrantes. Las formas cambian pero intrínsecamente el fondo es el mismo...
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Eco, con su conocimiento de la condición humana y tomándolo un poco en solfa, un tanto en serio, pone sobre el tapete una enorme erudición y fascina al lector con todo su conocimiento y con su pluma inigualable. Alrededor de treinta años de investigación para la escritura de este libro se suman a lo que venimos sabiendo de Eco desde siempre: a su talento literario se une un innato sentido del humor que hacen que hasta los temas más urticantes puedan ser tratados con donaire.
En definitiva: ¡Chapeau, maestro!
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2011-01-26T11:36:00.003-03:00

Vanidad de vanidades…
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Por J. Lagos
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Es casi increíble lo que la vida a veces nos depara en cuanto a experiencia no como actores, sino simplemente como espectadores ¿Por qué digo esto?
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Hace muchísimos años (muchisííííísimos, diría el Chavo) las jovencitas de esta parte de Occidente asistimos, casi azoradas, a uno de los tantos casos de destinos de “cuento de hadas” que los ricos y poderosos suelen vivir con frecuencia. Pero claro, un mismo hecho, protagonizado en 1959, no se veía con la dimensión que una circunstancia parecida podría llegar a tener en este 2011.Entonces, el mundo entero abría la boca ante las desmesuras
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Vamos a los hechos. En una antigua y remota nación – alguna vez conocida como Persia – vivía una pareja de emperadores, hermosos y jóvenes los dos. A él se lo conocía como el Sha Reza Pahlevi, un morocho apuesto y gallardo; a ella, bellísima, con ojos color de esmeralda, se la conocía como la Emperatriz Soraya. Pero el Destino - que suele meter la cola, igual que el Diablo – no les dio descendencia. Y en ese país machista de corte de opereta en el que vivía la familia real con un entorno de lujo sin precedentes (mientras el pueblo, literalmente, se moría de hambre) el emperador se vio obligado a repudiar a su bella esposa; exiliarla en París y conseguirse una jovencita que le asegurara la descendencia…Un misterio, si se piensa bien: ¿habrá habido alguna prueba previa…? Pero, sigamos.
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A la muchacha en cuestión la ubicaron en una antigua familia persa. Evidentemente el Sha ya le había echado el ojo…Se casaron, dejaron atrás el pasado, en apariencia fueron felices y tuvieron cuatro hijos. El mayor, varón, heredero al trono. El tal Sha, habiendo tenido una hija con su primerísima esposa – a quien también dejó atrás – se
sintió más que satisfecho con el primogénito que le regalaba su tercera consorte. Pero… todo tiene un precio ¿no? Los años pasaron y tras los opulentos y casi increíbles festejos para celebrar los 2.500 años del imperio persa (que reunió a la crème de la crème de los poderosos del mundo) este emperador, autoproclamado sucesor de Ciro el Grande, que había seguido con la política de modernización de su país iniciada por su padre – también usurpador del trono - cayó en desgracia: el pueblo se hartó, llegaron los ayatoláes y tras ello, el exilio. Dorado, eso sí. Que osciló en un permanente deambular por varios países mientras la ex emperatriz mantenía incólume su bien ganado título de una de las mujeres mejor vestidas del mundo.
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El Sha murió de cáncer en 1980. Su viuda, Farah Diba, aún joven y hermosa lo lloró con convicción y siguió viviendo en su torre de marfil, mientras criaba a sus hijos al estilo occidental. En 2001 la hija menor sucumbía en París ante un combo de barbitúricos. Semanas atrás, nos llegó desde Boston la noticia del suicidio del menor de los dos varones. Se dijo que ninguno pudo superar el dolor del exilio y las humillaciones sufridas.
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Ante tanto boato y esplendor frente a un pueblo hambreado; ante tanto despliegue increíble de una corte de pacotilla; ante la miseria de tanto imbécil que se la cree; ante la imagen de esa mujer doblada por el dolor que creyó tener el mundo en sus brazos, nos vuelve a la memoria la frase sabia y añeja del Eclesiastés.
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2011-01-16T10:38:00.003-03:00

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No habrá ninguno igual, no habrá ninguno…
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Por J.L.
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Comienza el período de tardes largas y tórridas; el cuerpo se afloja un tanto y yo,
que he abandonado esta página desde hace varios meses – lo que denota lo ocupada que he estado en otros menesteres – siento la necesidad de “ponerme al día” (cosa que nunca conseguiré, pues sería cuestión de recuperar el tiempo que se ha dejado pasar, algo imposible) y de expresar una de las tantas conclusiones a las que uno llega después de un día trajinado. Traté de seducirlo periodísticamente a Jorge Piva, mi coequiper en este blog, pero evidentemente mis cantos de sirena ya tienen los anzuelos un poco desgastados… No se dio por aludido el hombre. Entonces me decidí. Varios temas han estado flotando delante de mis ojos, todos haciéndome señas con la mano para ser los primeros en ser tenidos en cuenta. Que la política; que los políticos; que las decisiones que se toman – y las que no se toman; que el verano; que las vacaciones; que el año electoral; que los candidatos…En fin, lista larga e imposible de satisfacer. Por lo tanto he decidido re-comenzar por lo que mejor se me da que es hablar de arte, de espectáculo. De cine, en definitiva.
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Vamos a un estreno de estos días. (No de lo mejorcito, por cierto, pero la cartelera está tan pobre. Es lo que hay).
La película en cuestión se lanza con el nombre de “Noches de encanto”, que demuestra una vez más que quienes son los encargados de titularlas no son precisamente gente muy avisada ni avezada ni avispada para hacerlo. (Le hubieran dejado el original en inglés: “Burlesque”, pero es como pedirle peras al olmo).
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Sigamos. Este filme es, en realidad, un pretexto pergeñado para lanzarla a Christina Aguilera como actriz y para cimentar su espléndida carrera como show-woman. Cosa ésta que la muchacha hace a las mil maravillas: voz poderosa, de buena modulación, temas propios y una excelente bailarina, por otra parte.
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“Burlesque” es el nombre del lugar nocturno de Los Angeles adonde llega esta suerte de Cenicienta buscando el éxito y la fama. Una historia vieja y vulgar que el cine ha reiterado una y otra vez. Hasta aquí ninguna objeción, ya que las actuaciones – la de la propia Aguilera y la de la resucitada Cher, más algunas otras – son discretas. Además el filme cuenta con una muy buena fotografía, con su cuota de filtros, que es como hacerle el photoshopping a una película. Música agradable, hermosas muchachas, estupenda puesta en escena sobre el minúsculo escenario del cabaret en cuestión.
Pero lo que sí me hizo sentir desasosegada fue darme cuenta, una vez más, que no hay nada nuevo bajo el sol… Y en este caso la copia barata y la falta de creatividad me angustian y molestan.
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Hace pocos años, Rob Marshall llevó el cine una versión remixada de “Chicago” el musical que Bob Fosse había hecho legendario sobre los escenarios. Pero en vez de hacer una versión propia – como sí hiciera Sam Mendes en Broadway con el “Cabaret” que Fosse inmortalizara en teatro y cine – se lanzó a una mélange desleída que no era ni chicha ni limonada. Pero al menos admitió que estaba “inspirado” en Fosse.
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Ahora los años han pasado y, como las nuevas generaciones no tienen idea de quién fue ese señor, se intenta copiarlo sin más. Nada de homenajes ni “en memoria de…” Solamente una burda copia, descarada y patética de algunos números musicales que Fosse dejara para la posteridad en “Sweet Charity”,“Cabaret”, “All that jazz” y en la coreografía diseñada para el inefable Michael Jackson (De paso ¿recuerda la escena de la Serpiente en “El Principito”, interpretada por el propio Fosse?).
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Para colmo – y como un remate triste – el genial Alan Cumming (Titus) – que hiciera de Emcee en la versión de Mendes - aquí interpreta a un recepcionista que nada dice en todo el filme. ¿Qué se intentó hacer? ¿Un homenaje? ¿A quién?
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Salí del cine con desazón. Ya el séptimo arte no es lo que era. La industria y la picadora de carne lo están desdibujando. Y no piense que yo creo que “todo tiempo pasado fue…” y que ese preconcepto me lleva a desvariar. Usted y yo sabemos que el poderoso caballero es implacable. Para qué nos vamos a engañar.
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2010-10-17T20:13:00.010-03:00

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Mario Vargas Llosa y su sonado premio
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(Introducción de Jorge Piva a una nota sobre el reciente premio Nobel
de literatura, escrita por Guillermo Arias)
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El Nobel a Mario Vargas Llosa, como suele ser común en cada edición de la entrega del premio, originó una polémica entre escritores, gente de la cultura, políticos y lectores en general. El eje fue el viraje ideológico del escritor (izquierdista en su juventud, liberal en la actualidad, con igual grado de pasión y hasta fundamentalismo en ambos casos). También propensos a los extremos, varios críticos decantaron hacia la simplificación “buen escritor, mal político”, equiparándolo a Borges. La cuestión es mucho más matizada. En este último sentido, Guillermo Arias (subyugado en su juventud por la literatura de Marito y admirador de Borges) ha escrito una nota que explora algunos intersticios de aquella dicotomía esquemática y, como tal, inexacta o incompleta, aseverando que no todo lo que ha escrito es bueno, respetando el derecho a expresar ideas políticas pero rechazando sus últimas declaraciones, que entiende son un ataque injustificado al gobierno democrático y en consecuencia al pueblo argentino. La fundamentación con que está escrita, -alejada de los eslóganes o prejuicios- aunque sus puntos de vista no necesariamente sean compartidos, amerita al menos tenerse en cuenta como un aporte o un desafío, según cada lector, a nuestras propias convicciones. J.P.
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Sobre Marito, su talento literario y su derrape político
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Por Guillermo Arias(*)
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Será mi alma, tal vez
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Como buen hijo adolescente de padres exiliados, y con menos interés artístico que necesidad de temas de conversación para encarar a hermosísimas hijas de otros refugiados chilenos, argentinos y uruguayos que nunca me dieron corte ni me hubieran dado bola aunque hubiera sido yo el mismísimo creador del realismo mágico, devoraba en los años ‘70 y ‘80 toda la literatura latinoamericana contemporánea. Desde Miguel Ángel Asturias hasta Julio Cortázar, de Alejo Carpentier a Mario Benedetti, Octavio Paz, García Márquez; y, por supuesto, Mario Vargas Llosa. No por obligada fue menos placentera la lectura de “La ciudad y los perros” que me impusieron en el cole. Y cada tanto vuelvo a gozar releyendo, regalando o simplemente recordando y comentando episodios de “La tía Julia y el escribidor”. Al igual que sus colegas del “boom latinoamericano”, seguramente por aquellos años Vargas Llosa habrá firmado solicitadas, o participado en conferencias y simposios en los que se hacía saber al mundo que por estos lares se estaban cometiendo atrocidades. Y qué bueno era que gentes conocidas y respetadas por su pluma y por su inteligencia, difundieran aquello que los dictadores se empeñaban en ocultar. Me gustaría -la historia lo dirá- que los dichos de los que bien escriben hayan sido aunque sea una ínfima concausa del retorno de la democracia formal a la América del sur.
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Viviendo la adolescencia en otro país, hijo de exiliados, creía que estaba aprendiendo historia leyendo a Galeano y que hacía justicia omitiendo a Borges de mi biblioteca incipiente. ¡Cómo un hijo de peronistas va a claudicar leyendo a un viejo “gorila” que nunca condenó a Videla!
Y hoy, sin embargo, quizás por Gelman o por Dolina o vaya uno a saber por qué, puedo permitirme llenar el alma, ser otro, disfrutar de veras cada vez que repaso las páginas de “El Aleph”, de “Ficciones”, del “Libro de arena” y poblar una nueva pero siempre incipiente biblioteca con las obras completas, los textos recuperados y los ensayos dantescos del viejo “gorila” que nunca condenó a Videla, ni divinizó al pueblo y renegó de todo lo que asomase como popular, pero que dejó a la lengua de Castilla las páginas más memorables que en ella se hubieran escrito (según este simple lector aficionado que soy).
Los pasajes borgeanos por los que se lo condena al infierno de lo “antipopular” son residuales y por lo general extraños a su obra. Hay que ser muy perspicaz o muy prejuicioso para adivinar al enemigo en sus renglones; tal vez en su cuento “El otro”, quizás en algún poema, pero no mucho más. Creo que a Borges hay que disfrutarlo. Qué me importa hoy en día –desde lo artístico- lo que haya dicho Borges hace mucho en un reportaje, su anatema del peronismo, sus preferencias por lo europeo, si siento que no podría vivir sin leer y releer su obra, si la Literatura no sería la misma sin sus cuentos, sin sus relatos, sin su poesía; si todo estante estaría vacío aun lleno de todos los volúmenes de otras obras que no incluyeran las suyas.
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Y aunque sea también un gran escritor y dueño de una pluma privilegiada, no puedo sentir lo mismo por Vargas Llosa, de parecida ideología a la de Borges. Mi temor a la colimba no nació de improbables amenazas paternas ante berrinches infantiles, sino de la bala misteriosa que mató al conscripto en “La ciudad y los perros”; ese miedo, sin embargo, se compensaba con los contactos sexuales que la milicia aseguraba, según “Pantaleón y las visitadoras”.
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Vargas Llosas, Marito, como lo llama la Tía Julia, es un gran escritor y mucho cariño debería tenerle a quien, con su talento literario, me hizo pasar gratísimos momentos de juvenil lectura.
Pero no. Y aunque no está en mi ánimo reprochar a nadie la profesión de la ideología que se quiera, no puedo sentir aprecio por quien, por ejemplo, escribió el panfleto llamado “Lituma en los Andes”. No hace falta poner ese talento al servicio de una causa innoble. No se puede, creo yo muy humildemente que no se puede, o al menos no es válido, que tan buen escritor sienta odio hacia lo popular, que es de lo que se nutrió gran parte de su obra, y lo exprese cada vez que pueda no sólo en reportajes, discursos de campaña y artículos periodísticos, sino también, y esto es lo que más me duele, en su obra literaria. Que tenga inquietudes políticas no es nada grave, mas no sé si su bien ganado prestigio de hombre de letras lo avalaba para postularse a presidente de su país, dividir votos de la progresía y permitir que tan luego Fujimori gobernara al Perú. No me gusta cuando tan buen literato subordina su creación artística a su militancia política y, a qué negarlo, mucho menos me gusta cuando esa militancia es a favor de ideas y de políticas contrarias a los intereses nacionales y que se traducen en ataques a los movimientos y a los gobiernos que, a los tumbos y como pueden, buscan nuevas y realistas maneras de gobernar cada nación y de integrar nuestro continente de manera distinta y en algunos casos contraria a las formas y los fondos en que se vino haciendo, para desgracia, desde hace ya casi medio siglo.
No; hoy no me gusta Vargas Llosa.
Un premio Nobel de Literatura que por atendibles razones políticas se le negó a Borges, hoy lo obtiene -¿por idénticas razones políticas?- el Marito de la Tía Julia.
Después de todo, el de la Paz, hace un año, se lo dieron al poseedor de la más inconcebible y mortífera panoplia de toda la historia de la humanidad, y lo estrenó bombardeando aldeas desprotegidas. Vargas Llosa estrena el suyo agrediendo a un pueblo hermano, al nuestro, diciendo al día siguiente del anuncio de su galardón que, corroídos por la corrupción del actual gobierno, ya no somos los argentinos cultos ni modernos. En mi ignorancia, yo no sé cuándo lo fuimos ni qué entiende el novel Nobel por cultura y modernidad; quizás algo parecido a lo que nos sucedía antes de la dolorosísima crisis que estalló al iniciarse el siglo, cuando hubiéramos necesitado de su solidaridad y comprensión, y no de unas palabras que Vargas Llosa nos dedicó en el mismo sentido que las de ahora, más propias de un fanático que del excelente escritor que fue y que seguramente es.
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Entre el que me conmovió de adolescente y el de los ataques furibundos a un gobierno democrático, me quedo con aquél, el que en “Elogio de la madrastra”, fue capaz de hacer decir a un personaje “...esa soy yo cuando, por ti, me saco la piel de diario y de días feriados. Esa será mi alma, tal vez ...”.
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(*)Guillermo Arias es abogado, tiene 45 años y desde hace 8 se desempeña como Secretario Legislativo de la Legislatura de Córdoba. Es autor del libro “Derecho Parlamentario” (Editorial Advocatus, 2009) y de numerosos artículos sobre el tema en diarios y revistas especializadas, entre ellos “Comercio y Justicia” y “Quórum”. Avido lector, en particular de literatura latinoamericana, tiene numerosas notas al respecto y sobre actualidad política –la mayoría aún inéditas- que a lo sumo ha compartido con sus amigos y contactos de correo electrónico.

2010-10-17T20:08:00.002-03:00

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Bienvenida a un nuevo participante en esta página
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Por Jorgelina Lagos
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Como todo periodista que se precie de tal, entiendo que en una democracia debe haber pluralidad de opiniones. Por tal razón, hoy le damos la más cordial bienvenida al Dr Guillermo Arias, cuya presentación corre a cargo de Jorge Piva, mi habitual compañero de blog. Respeto la opinión de Guillermo sobre Vargas Llosa, aunque no la comparto en su totalidad. Pero de tales cosas está hecha la vida y sobre todo la vida política. Ya lo decía muy bien el General y lo traemos a colación hoy, precisamente, en que se recuerdan los 65 años de aquel día histórico.
Adelante, entonces.

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2010-10-17T15:58:00.010-03:00

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En defensa del buen nombre
Vamos a terminar todos siendo chinos
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Por Jorge Piva
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Con frecuencia, mi hija se enoja conmigo porque no distingo o confundo a sus amistades. Sus amistades son Cande, Cami, Fer, Juli, Jo, Flor, Fede y cuanto apócope posible hay para formar con la primera o dos primeras sílabas del nombre. Con un matiz más problemático aún: están el Jose y la Jose, el Fer y la Fer. A la vez, Ro puede ser Rocío o Roberto o Rodolfo; Juli, Julieta, Julián, Julia o Juliana; Silvi, Silvia, Silvina o Silvana, Luisi un apelativo cariñoso de Luis o la síntesis de Luisina, y todo más o menos así.

Esta costumbre la he advertido también entre compañeros de trabajo, y yo mismo incurro a veces en tales síntesis nominales. No me puse a pensar en las causas, aunque quizá tenga que ver con la velocidad y la economía de palabras con que los chicos usan los mensajes de texto o el messenger, o simplifican o acortan sus comunicaciones de chat tecleando en la computadora con dos dedos. Y los grandes nos contagiamos o imitamos estos modismos. Algo parecido ocurre con las palabras comodines que se generalizan durante un tiempo.

Hace años dos muletillas lingüísticas comunes, utilizadas para unir frases, eran “o sea” y “es decir”, pronunciadas como “osea” y “e’cir”. Ahora me causa gracia una forma generalizada de reemplazar al “bueno” o “de acuerdo”, o “cómo no”, o “sí” por una palabra que es en realidad una instrucción: dale. Hágase la prueba en cualquier negocio atendido por algún jovencito o no tanto:

-Dame tres medialunas.
-Dale.

Misterios del habla: el “nada” ha dejado de usarse en su significado original y se utiliza como comodín verbal un tanto snob (que quiere decir frívolo, superficial), aunque huele más bien a moda lingüística pasajera:

-¿Cómo fue el gol en contra?

-Nada; vino el centro y nada, yo metí la cabeza para despejar y entró, y bueno, nada, fue una desgracia, pero nada, ya está, hay que pensar en el próximo partido.

(El cronista recuperará el sentido original de la palabra para decir que el equipo fue horrible, que no jugaron a nada).
La clase política también va renovando su propia jerga. Recuérdese cualquier discurso en acto público donde el orador unía sus frases con “Por eso”, aunque el párrafo siguiente no tuviera relación con el anterior:
- … vamos a encolumnarnos detrás de nuestro candidato. Por eso compañeros hoy una vez más ….
Dado que los actos públicos son cada vez más escasos –por lo menos los de asistencia espontánea- y la lucha cívica se desarrolla en los sets televisivos o los espacios radiales, ha cambiado también la forma del discurso político y abundan los “A ver” y “Digo” o “Quiero decir”, en este último caso para decir lo mismo que se había dicho anteriormente, pero con otras palabras:
-¿Qué responde a la denuncia de corrupción que lanzó en su contra Fulano?
-A ver. Digo: me pongo a disposición de la justicia. Quiero decir: que la justicia investigue.
La justicia investigará y posiblemente no llegue a nada, porque se sabe de antaño que la coima no da recibo.
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El “dale” y “nada” posiblemente caiga en desuso con el tiempo y sea reemplazado por otras resignificaciones, aunque fuera de la simpática curiosidad de su utilización no causa demasiados problemas, ya que todos sabemos qué se quiere decir cuando se lo emplea.

El problema son los nombres acortados. De seguir la tendencia, posiblemente en el futuro nuestras generaciones terminen pareciéndose en sus nombres a los chinos: Li, Lin, Yi, Wei, Yun, Yan, Hao. Inútil será que bauticemos a nuestros chicos Francisco Isidoro o Mercedes Agustina, por ejemplo, ya que inmediatamente pasarán a ser Fran, Isi, Merce o Agus. Lejos habrán quedados los tiempos de nuestra fundación patria, cuando los pobres chicos debían memorizar no sin cierto esfuerzo su propio nombre, dada la extensión. Belgrano, por ejemplo, fue bautizado Manuel Joaquín del Corazón de Jesús. Carlos de Alvear se llamaba completamente Carlos Antonio José Gabino del Ángel de la Guardia Alvear y Balbastro. Porque para colmo, la alcurnia familiar era rastreable en el doble o triple apellido, y así Bolívar fue inscripto como Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar Palacios Ponte y Blanco. Mariquita Sánchez fue registrada María Josefa Petrona de Todos los Santos Sánchez de Velazco y Trillo, a lo que luego hubo que agregar su apellido de casada Se nota que el espíritu de época, al contrario del actual, era más bien propenso al barroco, ya que en lugar de decirle Mary, los allegados alargaron el María a Mariquita.

Entre aquellas exageraciones de hace dos siglos y los presentes apócopes que amenazan tornar a todos los nombres monosilábicos o a lo sumo bisilábicos, estamos los partidarios del justo medio. Aunque en definitiva son los demás los que nos nombran a su antojo y no como nosotros quisiéramos. Yo, sin ir más lejos, me llamo Jorge Oscar Piva Ermacora Omega Gioino. Pero mis amigos me dijeron, desde chico, el Flaco. (Lo cual, al igual que el “dale” o el “nada”, ahora ha perdido su sentido original y la realidad actual es más bien todo lo contrario). Por otra parte, inútil hubiera sido, convengamos, esgrimir aquellos apellidos en los cenáculos de la aristocracia local, delatores como son de famélicos inmigrantes italianos.

En casa, ante mis hijos, he quedado reducido a pá.

Ya que hablamos de tendencias hacia la síntesis, recuerdo que hace años Alejandro Dolina escribió un delicioso artículo en la revista “Humor” sobre la novedad literaria de compilar historias tradicionales, con lo cual se ahorra tiempo y energía en la lectura. De acuerdo a ello, por ejemplo, “Crimen y castigo”, de Dostoievsky, podría llegar a trocar su edición de 600 páginas por una sola hoja donde se imprimiera un párrafo con su pretendido resumen: “Un muchacho mata a una vieja y se arrepiente”.

Así, la presente nota bien podría sintetizarse, a juicio de mi implacable hija adolescente, la Juli, de este modo: “El pá no entiende nada, está en cualquiera y escribe pavadas”. No estaría demasiado alejada del sustrato de las cosas.

2010-08-02T16:19:00.007-03:00

Pequeña digresión

Por J.L.

Posiblemente usted, lector de esta página, se preguntó el porqué de la transcripción de la nota anterior. Tal vez el título le haya dado una pista: “Experiencias de vida en la Argentina de la tergiversación”. Un país que no cuida su patrimonio –artístico o de otra índole- es índice de una desidia que se traduce en todos los estratos.

Cuando al controvertido técnico de la selección nacional de fútbol –perdedora, además- se le pretende erigir una estatua(¡); cuando ese mismo personaje nos hace quedar como la mona cada vez que abre la boca; cuando se lo endiosa; cuando se le regalan pasajes a Sudáfrica a un grupo de inadaptados, etc, etc, etc, mientras a René Favaloro algunos pretenden todavía pasarle facturas… qué quiere que le diga! La indignación puede más que mi buena educación y mi buena voluntad. Es más fuerte que yo.

Esa es la razón de haberle pedido a Lito Paszucki que me trasladara su experiencia. En cuanto me la contó supe que debía transmitirla. Que un museo dedicado a uno de los pintores más ilustres que haya tenido el país quede (como sucede) librado al azar, sin que ninguna Comisión – de las tantas que andan dando vueltas, cobrando sueldos pagos por el Estado, es decir, nosotros – se haga cargo del asunto, es síntoma (uno más de los tantos) de los tumbos que vamos dando al caminar. Que no es poca cosa, por cierto.

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2010-08-01T16:01:00.003-03:00

Experiencias de vida en la Argentina de la tergiversación

Por J Lagos (con el aporte de Samuel “Lito” Paszucki)

Lo que leeremos en esta nota es una transcripción casi textual de una circunstancia vivida por el matrimonio integrado por Inés y Lito Paszucki, dos personas que aman el arte y todo lo bueno que la vida ofrece. Son dos “disfrutadores” – no usaría la palabra “hedonista” en este caso – que saben ubicar a las cosas en su justo término. Como son amigos, además, tras contarme esta experiencia, le sugerí a Lito que me lo narrara por escrito, pues es un testimonio que merece ser difundido. Aquí va.

“Estábamos pasando unos días en Capital Federal, disfrutando de todo lo que esa ciudad ofrece en materia de arte y espectáculos. Pero con Inés teníamos una idea fija: visitar Glew. Tras varios meses de tratativas y luego de varios intentos frustrados, el martes 6 de julio nos decidimos. Entiéndase que ese lugar, para mi esposa y para mí, significa Soldi. Viajamos a pesar de no haber recibido respuesta a nuestros correos y no lograr comunicarnos telefónicamente para averiguar horarios y/o concertar una visita guiada; pero una vez tomada la decisión, hacia allá nos largamos.

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“Nos movilizamos en transporte público; del centro a Constitución en subte ($1.10 el boleto) y luego en tren del FFCC ROCA ($ 3.- ida y vuelta) a Glew. El costo total de viaje, ida y vuelta: $ 5.20 cada uno (allí entendimos algo de la imperiosa necesidad de dinero para subsidios que tiene la presidente). Después de 40 minutos en tren llegamos a Glew. Es una ciudad obrera, chata, de aproximadamente 70.000 habitantes.

“Inicialmente nuestra intención era visitar la Capilla de Santa Ana (por sus murales pintados por Soldi) y, opcionalmente, la Fundación. El destino quiso que preguntando llegáramos primero a ésta. Tocamos el timbre de la casa, nos abrió una empleada, anunciamos nuestra visita desde Córdoba y, menos de cinco minutos más tarde, apareció Zulema. Ella es quien está a cargo de la entidad y oficia de guía para los visitantes.

“Después de unos pocos minutos nos dimos cuenta de nuestra suerte.: Zulema lo conoció personalmente al maestro. El museo posee alrededor de 50 obras de Soldi, principalmente de su período amarillo (primera época) y del azul. Impensables allí. Zulema conoce la historia de cada uno de los cuadros exhibidos y nos la contó con amor. Cada vez estábamos más contentos. Casi al final de la visita llegaron alumnos de una escuela primaria de la zona. Entonces nuestra guía nos condujo a un pequeño auditorio (calculamos para 120 personas), con antiguas butacas de cine. Allí pudimos admirar dos enormes cuadros con ángeles que formaron parte de la decoración del viejo programa “La Botica del Angel”; además, en el escenario, había cuatro enormes paneles de papel, parte de una decoración pintada por el artista.

“Pudimos ver una película sobre el maestro, filmada por su hijo. Con apariciones de Soldi; con entrevistas en las que refiere historias de su vida en Glew y sus obras. La voz que narraba nos resultaba conocida: era la de China Zorrilla, quine ni aparece en los créditos.

“Decidimos con mi esposa que debíamos colaborar con esa obra. Hay en venta láminas y xerigrafías; optamos por dos de éstas. La alegría de Zulema era enorme; nos comentó que con ese dinero “podría pagar la luz hasta fin de año” (sic). Como el monto era importante, le pregunté el motivo por el que se pagaba tanto de energía. Me contestó que tenían un servicio catalogado como “comercial”. No entendí nada. Ante la pregunta de porqué no hacían una labor mayor de difusión, nos contestó que el hijo del maestro no quería transformar la fundación en algo marketinero. Se mantienen con lo que pueden vender allí: hacía tres meses (hasta nuestra llegada) que tal cosa no sucedía…

“Visitamos luego la Capilla de Santa Ana, cuyos murales fueron pintados por el maestro durante 23 veranos. Sin palabras.

“A cuarenta minutos de Buenos Aires hay una joya desconocida. Argentina tiene algo más que tango, asado y cueros. “

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Hasta aquí el relato del matrimonio Paszucki. ¿No les dije que valía la pena leerlo?

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2010-08-01T15:46:00.004-03:00

No hay peor ciego...
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Por J.L.

Esta es una nota sobre el libro que, poco tiempo atrás editaron Jorge Piva – el otro bloggero que incursiona en esta página – y David Metral, amigos de toda la vida, desde su Villa María natal y opositores fieros ( pero amistosos) en las lides de la política. Simpatizante del radicalismo el primero y justicialista el segundo, desde marzo de 2009 se fueron trenzando en largas misivas virtuales, que desembocaron en el libro recientemente publicado por la Editorial de la Universidad de Villa María, y que se titula “De Kirchner a Perón – Ida y vuelta”. El origen de la polémica estuvo en el supuesto progresismo de los Kirchner y la utilización política de los derechos humanos. Como el sentido del libro es, entre otros, que cada lector movilice sus propias ideas y conclusiones, me permito opinar aquí.

Desde un primer momento tuve presente el refrán de nuestras abuelas: “No hay peor ciego que el que no quiere ver”.Sin entrar en mayores detalles (el libro se consigue en la Docta) sólo puedo decir que advierto actualmente– y si no, remítase al Grupo Carta Abierta (que reúne cerebros privilegiados)- que hay una tendencia a defender lo indefendible. Es una habilidad asombrosa que admiro, pues me siento totalmente incapacitada para hacerlo (en el caso de que me viera forzada a encararlo en una situación parecida o semejante).

¿Cómo asegurar que el dueño de los derechos humanos en Argentina es el gobierno de los Kirchner, y que la reinvindicación de los mismos comenzó con ellos? ¿No se lee la historia reciente y se comparan fechas? Me gustaría preguntarle al Toto López, que estuvo preso y fue torturado en la D2 y que fuera reivindicado al comienzo de la democracia… ¿Cuándo se realizaron los juicios a las Juntas? ¿Es justo que este gobierno se haya arrogado el “nunca más”? Si bien las causas de lesa humanidad refieren a crímenes cometidos por el Estado ¿por qué ni siquiera se intentó o impulsó una revisión de los delitos –secuestros extorsivos, asesinatos- cometidos por Montoneros? Por no mencionar a las Tres A, antecedente paramilitar del terrorismo de Estado, cuyas causas judiciales duermen el sueño del olvido. (De paso: les recomiendo la saga de “Marcados por el fuego” de Marcelo Larraquy, sobre el pasado violento de nuestro país, donde el peronismo no sólo fue víctima de persecución política, sino victimario a través de las mencionadas organizaciones irregulares o de la Sección Especial de la Policía Federal).

Hay que repasar a Juan José Sebreli en “Comediantes y mártires- Ensayo contra los mitos”. Qué panzada de perspicacia. Sí, me imagino. Para los justicialistas todos los gorilas deben haber abandonado la selva. Y todos los periodistas del diario La Nación – léase Jorge Fernández Díaz o Tomás Eloy Martínez – eran o son simples escribas al servicio de la oligarquía vacuna. (Entre nosotros, confieso que personalmente lamento la inamovible presencia de Mariano Grondona…) Para quienes en cambio somos independientes, cualquier dogmatismo acrítico y cerrado nos resulta detestable.

Algo de todo esto y más es debatido en el libro, que empieza por los Kirchner, viaja hasta el primer peronismo –infancia de los autores-, transita por los convulsionados 70 y vuelve a la actualidad. Ello, desde la experiencia personal y política de los dos escritores, tan diversa, que motivó que cada uno tomara posturas contrapuestas, aunque manteniendo el respeto y la amistad. Lo que no es poco en un país ya habituado a la crispación y a ver enemigos mortales en todo aquel que no piensa como uno.

No es mi intención defender ninguna postura, pues se impone por sí misma. Y en todo caso cada uno tendrá la suya y está bien que sea así, ya que la democracia está hecha de diversidades. El pensamiento único es de totalitarios…

Vuelvo al principio. Ocurre que aunque pensemos distinto sobre ciertas cosas de la realidad, si tiene cuatro patas, olfatea y ladra, muy posiblemente, como lo percibirá la mayoría de ciudadanos corrientes y normales, sea perro. Ahora, si el fundamentalismo político enceguece, y encima no se quiere ver… no habrá más que esperar la hora del voto.

Lamento sí que en el país de los ciegos, el tuerto sea rey…

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2010-07-24T17:04:00.006-03:00

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Sobre el día del amigo
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Por Jorge Piva
jorospiva@yahoo.com.ar
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Hacia 1989 mi destino laboral me llevó a una tarea de clasificación de correspondencia dirigida a la Gobernación de Córdoba. Habían sido las elecciones generales ganadas por Carlos Menem y Angeloz, el candidato presidencial derrotado, reasumió la gobernación un día después. Entonces el secretario de prensa de la Gobernación, de quien yo dependía, me convocó a su despacho para decirme que estaban precisando provisoriamente alguien que supiera leer y escribir, y que habían pensado en mí, no porque yo destacara en esas funciones, sino simplemente porque terminada la campaña electoral –y agotado el presupuesto anual del área- no habría nada que hacer allí hasta el año siguiente, y yo debía justificar mi contrato. Era 15 de mayo.

Mi nueva tarea protocolar comenzó por ordenar una parva de papeles que se habían amontonado desde fines del año anterior, derivando las misivas hacia las áreas correspondientes, según cada tema. Téngase en cuenta que aún no existía el correo electrónico, los teléfonos seguían perteneciendo a la vetusta Entel y la comunicación epistolar tenía una vigencia que ahora nos parece anacrónica. Al cabo de la tarea –y del recalentamiento de la trituradora de papeles- quedaron algunas decenas de cartas cuyo destino o respuesta debía decidir la superioridad. Si bien la mayoría estaba dirigida al gobernador, a éste le llegaba solamente lo que antes había pasado por el secretario del secretario, y luego por el secretario, quienes en el camino disponían por sí la mayoría de las cuestiones. Esto, por comprensibles razones de ahorro de tiempo y atención de quien se suponía estaba para cosas más importantes que decidir si se donaba o no una bandera a los bomberos de Chazón, o si se declaraba de interés provincial un campeonato de bochas en Pasco.

Una de las carpetas más voluminosas era la que rotulé, para simplificar, como “Locos”. Había allí un poco de todo: propuestas para solucionar en un santiamén diversos problemas como el hambre en el mundo o la falta de agua en el desierto, videntes que anunciaban cataclismos varios, inventores, pruebas de la vida extraterrestre y avisos de conspiraciones para asesinar a presidentes, gobernadores y ministros. Recuerdo una deliciosa secuencia que duró varios meses: un grupo de estudiosos de los ovnis, de Tucumán, anunciaba su viaje a Córdoba para una fecha determinada, cuando, según ellos, se iría a producir un aterrizaje extragaláctico en el cerro Uritorco. A medida que se acercaba la fecha las notas eran más apocalípticas, inquiriendo sobre si las autoridades habían tomado los debidos recaudos, extrañados por no haber tenido respuesta. Fue por esos años que algunos vivarachos funcionarios de turismo de Capilla del Monte y alrededores habían vuelto a difundir noticias sobre avistaje de ovnis y fenómenos celestiales. Un noticiero televisivo de entonces, Nuevediario, dedicó varios programas a mostrar lucecitas que se movían en el cielo nocturno (eran autos trepando o bajando el camino a las Altas Cumbres), enanitos verdes y gnomos que salían desde abajo de la tierra. La serie de alertas del grupo tucumano terminó con un telegrama donde avisaban que los extraterrestres habían decidido postergar el aterrizaje.

En medio de todo ello había cartas que si bien no eran extravagantes, no encajaban en la clasificación temática común. Me llamó la atención una correctamente escrita por un tal Dr. Enrique Febbraro, donde solicitaba a las autoridades el apoyo necesario para la difusión de una iniciativa destinada a promover la concordia y la paz entre los argentinos y por qué no en la humanidad toda: el Día del Amigo. Interiorizado sobre el tema, el secretario respondió: “Hay que estar al reverendo pedo para ocuparse de estas cosas”. Yo entonces, que ya había aprendido la diferencia entre la verdad poética y la verdad política, escribí un borrador de respuesta a Febbraro donde se lo felicitaba por la iniciativa, deseándole éxito y asegurándole que el gobierno de Córdoba haría lo que estuviera a su alcance para difuminar en los espíritus de esta provincia la celebración de tan tocante fecha, o algo así. Y lo que estaba más al alcance, al lado del escritorio, era el tarrito de la basura, adonde derivó la carta de Febbraro. No recuerdo si la respuesta la firmó el secretario o el secretario del secretario, o el administrativo que ponía los sellos.

En los meses siguientes llegaron cartas similares y, dado el ajuste presupuestario vigente, directamente se ahorró papel y franqueo; no se respondieron y fueron a parar a lo que estaba al alcance.

Varios años después, alejado yo de aquellos protocolos oficiales, escuché por radio el anuncio de un menú para celebrar el día del amigo. Y después la publicidad de una regalería con el mismo motivo. Me sonreí: la iniciativa de Febbraro había prosperado. Supuse que había interiorizado a alguna cámara comercial, o algunos vendedores habían advertido que la ocasión podía servir para mover un poco el negocio. Mis sentimientos fueron encontrados: por una parte, pensé en la perseverancia de un individuo que un día, solo en el living de su casa, comienza a enviar cartas con una propuesta, que al cabo de los años comienza a efectivizarse. Por otra parte, en la actitud de rebaño abierto a las novedades de buena parte de nosotros, que vamos tras el arbitrio de cualquiera que un buen día se le ocurre cualquier cosa. En este caso, promover saludos, encuentros gastronómicos y regalos por el día del amigo. Pensé que habría quienes se sentirían obligados a comprar un regalito para el amigo invisible, saludar personalmente o por lo menos llamar por teléfono a los amigos, afligidos por la posibilidad de olvidarse de alguien. Y no faltarían quienes no recibieran el saludo y se sintieran menoscabados, elucubrando por qué fulano no lo saludó. Habida cuenta de los destinatarios que generarían dudas: ¿lo saludo o no? Y todo ello porque a Febbraro se le ocurrió, en 1969, viendo el primer alunizaje, que ese día podía festejarse como de concordia universal, paz entre los argentinos y demás etéreos valores.

Febbraro no fue original: diez años antes, un paraguayo perteneciente al Rotary Club –como nuestro inspirador- promovió la Cruzada Mundial de la Amistad entre los Seres Humanos (¿y los animales y vegetales?), en el marco a la vez de un programa o plan o ensoñación de Cultura por la Paz. Con distintos nombres y diversas fechas, la amistad tiene su día festivo en muchos países. No es de extrañar que el tema haya enraizado entre nosotros, propensos a festejar cualquier cosa, hasta las derrotas, como lo demostraron las miles de personas que fueron a recibir a la selección nacional de fútbol luego de su inelegante eliminación del campeonato mundial.

Tiempo atrás, a raíz de que a un diputado bonaerense se le ocurrió instituir por ley el Día de la Parrilla, el periodista y escritor Norberto Firpo recopiló en su columna de La Nación algunas de las más extravagantes celebraciones que tenemos los argentinos, fuera de broma: días de la suegra, del kiosquero, del condiscípulo, del tasador, del parapsicólogo, del entorno acústico saludable, de la prevención sísmica y de la refrigeración. En la ciudad de Córdoba, no sé en otras geografías, tenemos el día del vecino, curioso homenaje que involucra a todos, ya que todos somos vecinos de alguien. Disculpas por la obviedad, pero a veces, por ser mínimas, se nos pasan por alto estas tonterías.

Yo en lo esencial soy la misma persona, o creo serlo, que era antes de 1989, o 1994, o cuando empezó a difundirse esto del día del amigo. Hasta entonces no saludaba a ningún amigo en un día en particular, a lo sumo para su cumpleaños o año nuevo. No veo por qué tenga que hacerlo ahora, o sí: porque a alguien se le ocurrió imponer el día, que año tras año los dueños de restaurantes, ante todo, nos lo recuerdan, escudados en la excusa del valor espiritual, para vender treinta platos más o menos de milanesas con papas fritas. No rechazo por cierto los saludos para la ocasión, pero no se me ocurriría regalarle algo a algún conocido por el Día del Ingeniero Electricista, y supongo que no se enojará conmigo si no lo saludo, inadvertido de tan magno acontecimiento nacional.

El ejemplo actual más extremo de inducción de conductas sociales con fines comerciales quizá sea en nuestro país el de Halloween, una celebración tradicional en países anglosajones, y que aquí han empezado a promover los vendedores de disfraces y bolicheros, de modo de motivar a los jóvenes para que tengan una excusa más para juntarse, festejar, consumir, emborracharse, recibir el alba del día siguiente orinando en las veredas y vomitando en el auto, olvidados de qué festejaban y qué hacían allí. Podríamos devolverle la idea a los estadounidenses y la embajada argentina en Washington, por ejemplo, promover un festejo equivalente: el Día de la Pachamama, y ver cuántos norteamericanos pavotes se juntan a festejar disfrazados con ponchos y sombreros collas.

Mientras esto escribo oigo otro aviso radial: una oferta aprovechando el mes del amigo. ¿Y por qué ya que estamos no instituimos el trimestre del amigo? De igual modo y aunque no es mi caso, propongo poner en valor una problemática sensible a muchos de nuestros connacionales y seres humanos en general: la sequedad de vientre. El Día del Seco de Vientre, de promoverse e instalarse en los medios a través de una buena campaña publicitaria, puede revitalizar la industria farmacéutica de los laxantes, motivar a los restaurantes a preparar platos en base a ciruelas y remolacha, reforzar la venta de yogures para el tránsito lento y reflotar la alicaída fabricación de enemas, aquellas peritas de goma que recordamos con una mezcla de nostalgia y pavor cuando pensamos en nuestra infancia. Sólo faltaría determinar la fecha. ¿Alguien sabe qué día se inventó el aceite de ricino?

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2010-05-15T16:33:00.004-03:00

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Los poderosos escriben la historia…
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Por J. L.
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Durante mucho tiempo –fíjese usted: desde la década del ’60– se ha venido hablando de la presidencia de John Fitzgerald Kennedy como ejemplar. Evidentemente a Jack le tocó vivir un momento afortunado de la economía y de la política de su país.

“El presidente más joven de la historia de los EEUU”, como se lo denominó en ese momento, vivió la gloria hasta aquel desafortunado 22 de noviembre de 1963 en que comenzó el duelo del pueblo norteamericano en particular y del resto de parte del mundo en general. Aquel magnicidio hizo temblar la Tierra y desde entonces pasó a ser un héroe y un mártir en suelo propio y ajeno.

Cuando su joven viuda se casó años más tarde, un sueño se derrumbó: ¿cómo osaba la reina sin corona casarse con un armador griego del que se decían las peores cosas?
Quien además, para colmo, había abandonado a la diva del canto lírico María Callas para concertar un casamiento de conveniencia con la viuda más famosa del mundo…
Todos apuntaban con dedo acusador a Jackie, quien estuvo algunos años a su lado, le sacó algunos buenos millones y al final de sus días, lo dejó solo.

Simultáneamente, comenzó a conocerse la relación que el ex presidente había mantenido con la también desafortunada Marilyn Monroe (amante de su hermano Bob, además, y de varios de los amigos del famoso Rat Pack encabezado por Frank Sinatra). Fue como que el público no se había repuesto de una sorpresa para ya internarse en la siguiente…

Personalmente he leído decenas de libros sobre la muerte de la actriz con toda una sarta interminable de suposiciones: suicidio, asesinato, etc, etc, etc. En general, historias que rozaban la prensa amarilla cuando no el escándalo. Al morir la rubia actriz, todos a su alrededor se irguieron como poseedores de la verdad revelada y cada uno tenía su versión. Por suerte, no me até a ninguna hipótesis, esperando que el tiempo asentara la polvareda y se despejara la incógnita.

De alguna manera, casi cincuenta años después, un librito de no más de 250 páginas parece echar un viso de verosimilitud al asunto. Pero va más allá: revela, de manera casi sorprendente y creíble, el porqué de los asesinatos de los dos hermanos Kennedy.

El libro en cuestión se titula “Marilyn y JFK” y pertenece a la pluma (y, sobre todo, a la investigación) de Francois Forestier, periodista y escritor francés, quien, con una vasta, seria y profusa bibliografía sobre ambos personajes, de manera clara y sencilla confirma lo que siempre fue un secreto a voces: la familia Kennedy tenía una estrecha y comprometida relación con la mafia que manejaba intereses en las grandes capitales de los EEUU, amén de controlar la Cuba sometida por Fidel Castro.
Sam Giancana, Santo Trafficante, Skinny D’Amato, Jimmy Hoffa eran algunos de los capomafia que tenían a los Kennedy agarrados de los pelos.
Además les seguía los pasos de cerca el implacable J. Edgar Hoover, “dueño” del FBI por más de cincuenta años, servil y obsecuente con el poder que odiaba a aquellos dos hermanos - a quienes hacía espiar por sus agentes - que lo trataban con arrogancia y que ocultaba a toda costa una homosexualidad que les servía de elemento de presión a Jack, Bob y antes a Joe, el patriarca de la familia, quien comenzara todos aquellos turbios manejos en las primeras décadas del siglo XX.
Algunas deudas pendientes; un par de idiotas útiles (llámense Oswald y Ruby); la supuesta conspiración de la URSS para sacarse al presidente demócrata de encima (la crisis desatada con Cuba en octubre de 1962 estaba muy fresca aún); algunas facturas a cobrar y el guiso ya estaba listo para ser servido.

A los hermanos Kennedy la sociedad wasp no le perdonó ser católicos y descendientes de irlandeses, por una parte. Por la otra, sus formas autoritarias y déspotas les granjearon muchos enemigos. Se llevaron el mundo por delante pero no fueron dos redentores víctimas de la incomprensión. Más bien, parece ser que debían saldar muchas cuentas y eso es lo que sucedió.
Interesante la teoría desarrollada por Forestier. Se aprecia como un rompecabezas cuyas piezas encajan perfectamente al final. Sobre todo, esclarecedora para quienes vivimos aquellos años.

Una última disquisición sobre el tema: al título “Los poderosos escriben la historia…” podría agregársele como corolario: “… pero el tiempo pasa, y en la era de la información muchas verdades salen a relucir”
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2010-04-28T15:19:00.005-03:00

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¿La Voz del pueblo?
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por J.L.
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Pocos días atrás –precisamente tras la conmemoración del Día de Libro– me/nos llegó a un grupo de personas relacionadas con las actividades artístico-culturales, la siguiente circular, firmada por Leandro Calle, escritor (sobre todo poeta), docente universitario y varias etcéteras que dicen de sus capacidades (entre otras, la de portar la estirpe del bien ser) y de sus inquietudes (muchas, por cierto), que refleja un actual sentir colectivo. Lo invito a leerla:

Estimados amigos y amigas,

es sólo una consulta o impresión que quiero compartir con ustedes siendo muchos de entre vosotros que están en la "cuestión cultural". Lejos de querer generar un malestar pero sí tomando conciencia de lo que nos acontece a nivel cultural me interrogo acerca de lo que surge en nuestro principal medio gráfico de la ciudad de Córdoba.
Con pesar vi el jueves una notita chiquita de la aparición de Antonio Gamoneda , premio Cervantes de Literatura, en el suplemento VOS de La Voz. Lo presentó Lila Perrén en el Centro Cultural España Córdoba. Hoy domingo también me llamó la atención la nota (también exigua) sobre Rubén Goldberg. Rubén recibió el premio "Librero del año", otorgado por la Feria Internacional del libro de Buenos Aires. Generalmente los cordobeses (yo me siento cordobés a pesar de haber nacido en Zárate) nos quejamos del centralismo de Buenos Aires, sin embargo Buenos Aires parece que reconoce a uno de nuestros libreros pero preferimos en vez de darle la tapa del suplemento reservarle un exiguo cuartito en página par. La tapa se la reservó para un actor extranjero y dentro del suplemento el director prefirió escribir sobre Amalia Granata. La tapa del sábado y el artículo central del mismo día, está dedicado a Anabela Ascar que conduce un popular programa de Crónica TV. Por supuesto que nada tengo en contra de Anabela ni del actor extranjero ni de la chica Granata pero tal vez yo desearía un lugar un poco más amplio para algún sector de la literatura, los libros y el arte. Ejemplos podría dar muchos pero siento que estos son los que se acumularon esta semana y refieren en lo inmediato por si alguno sale a mirar los diarios con premura.
Ya sabemos que no existe el viejo suplemento Cultural, que desapareció hace poco y se transformó en VOS, un suplemento nuevo que habrá que dejar crecer pero a modo de reflexión personal, de interrogante triste, y sí tal vez un poquito de denuncia polémica quería compartir mi pena por no contar en nuestro medio principal con una hondura un poco más grata en lo que refiere a la cultura.
Espero no bajonearlos con esto, es simplemente a modo de conciencia que fluye y quiere dejarse leer por aquellos que hacen a la cultura de Córdoba que tanto queremos.
Abrazo
Leandro

Ni lerda ni perezosa, comulgando sentires, le contesté lo que ahora –de mutuo acuerdo- queremos compartir con la mayor cantidad de amigos posible:

Querido Leandro:

no olvidar aquello de "poderoso caballero, etcétera". Los medios reflejan la condición y conducta decadente de los pueblos y en esas estamos, en esas estamos...
Es muy triste; pero nivelar para abajo es más fácil y rápido y no hay que andar “perdiendo el tiempo" educando a la gente. En esta era de consumismo, los poderosos miran para otro lado, mientras la plebe -o el pueblo, como prefieras- devora la carroña. Creo que los periodistas de La Voz se deben sentir muy mal por lo que está pasando, pero, justamente, es como que a mí - y lo digo a título personal - se me han redoblado las energías para poder seguir dándole lo mejor al ciudadano: yo desde mi cuasi tribuna en radio, tele y página web. Vos desde tus poemas, escritos y cátedras, etcétera. A no desfallecer y a seguir empeñándose, que hay mucho para hacer en esta POBRE PATRIA MÍA (Aguinis dixit).

Un abrazo
Jorgelina

PS: más allá de mi optimismo por pura voluntad, entiendo lo que querés decir.
¡Y la verdad es que es vergonzoso!

2010-04-13T16:50:00.002-03:00

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Dos genios tronchados.
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por J.L..
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Fue una especie de meteoro, de centella, de estrella fugaz que cruzó el firmamento, pero en este caso, dejó una estela. ¡Y cómo! ¡Y cuánto! Desde entonces su nombre se convirtió en un mito, en una leyenda trágica, que fulguró y quedó en las imaginativas retinas de los fanáticos.

Pensándolo bien, ha sido el boca a boca de los admiradores del mundo entero lo que lo ha hecho perdurar. Han quedado fotos de algunos momentos de sus actuaciones y hasta algunos fragmentos de viejos y trémulos filmes –segundos apenas– que dejan entrever su figura pero nunca su arte. Por eso hay que tomarse de las crónicas de la época y creerles, como se creen tantas otras cosas. Pero quizá lo que más se valore, ahora, con el paso de los años, sea su creatividad como coreógrafo: relativa, por cierto, ya que dejó poco escrito o dibujado. Pero con empeño algunos estudiosos han conseguido recopilar momentos, pasos, coreografías perdidas en el tiempo.Fue un tornado, un talento monstruoso para su tiempo, un verdadero creador. Se adelantó cincuenta años a su época. Tanto fue así, que una noche de mayo de 1913, París entero se horrorizó ante tamaño desmadre, ante tamaña osadía. Desde entonces, el arte de la danza comenzó a mirarse de otra manera. Había nacido un genio. Había nacido una criatura privilegiada a quien otro grande, como Maurice Bejart, denominó “el clown de Dios”. También había comenzado su descenso a los infiernos.
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Vaslav Nijinsky –que de él se trata– luego de una brillante trayectoria en el Teatro Imperial ruso, primero como estudiante y luego como bailarín, fue descubierto por un personaje subyugante, mezcla de bon vivant con empresario y mecenas. Serge Diaghilev se enamoró de aquel muchachito de rasgos caucásicos y decir torpe, perodeslumbrante sobre los escenarios y decidió que el mundo entero (léase toda Europa y América) debía conocerlo.
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Lo tomó bajo su protección; le contrató los mejores maestros y compositores, vestuaristas y escenógrafos, lo ubicó en lo más alto y juntos subyugaron a los públicos. En una época en que los danzarines varones casi brillaban por su ausencia, la presencia de los Ballets Russes de Diaghilev en 1909 en París, con un grupo de bailarinas y bailarines de altísimo nivel, dejó al tout París con la boca abierta. Y sobre todo fue la presencia inigualable de Nijinsky – sus saltos de casi ocho metros de largo, mientras permanecía suspendido eternos segundos en el aire, se transformaron en leyenda - lo que rodeó a la compañía de un halo mágico.
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Después de El espectro de la rosa, Petrushka, La siesta de un fauno o La consagración de la primavera (estas dos coreografiadas por él) ya nada volvió a ser lo mismo en el mundo del ballet. Nijinsky rompió los moldes tradicionales de lo clásico e innovó con nuevas formas, adecuándose a lo que en música proponían Claude Debussy o Igor Stravinsky.Pero esa gloria sería efímera.El bailarín rompió la relación personal que lo unía a Diaghilev; este lo despidió del cuerpo de baile y allí comenzó un deambular sin rumbo para Nijinsky, que nunca más encontró la cordura ni el apoyo imprescindible para sostener su arte. Se internó en un mundo de sombras del que ya no saldría. El empresario y la compañía también sufrieron la ausencia de su étoile.
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Diaghilev moriría en 1929 sin haber podido recobrar el antiguo fulgor.Nijinsky, que comenzó sus períodos de internación a partir de 1919, fallecería en abril de 1950, hace exactamente sesenta años. Dos vidas trágicamente desperdiciadas mientras se encontraban en el apogeo de su gloria..
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2010-03-15T16:45:00.003-03:00

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En el verdadero país de las maravillas…
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por J.L.
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Vino precedida con todo el aparato publicitario necesario. Por supuesto que se lo merece: es el mismísimo Tim Burton (La leyenda del jinete sin cabeza, El cadáver de la novia, El gran pez, Sweeney Todd, entre otras producciones) el que se tomó el trabajo – y poner su creatividad, de paso – de llevar a la pantalla el mágico libro de Lewis Carroll. Tarea nada fácil, por cierto, pues a la interpretación de texto tan complejo le debía adosar los efectos que transportaran al espectador al mundo fantástico de Carroll.

La primera pregunta que cabe es:¿Lo logró? Respuesta (escueta): Sí.
La segunda pregunta (lógica), es: ¿Conmueve? Respuesta: Poco, casi nada.
¿Entonces? Entonces, queridos amigos, nos quedamos en lo exterior – muy buena puesta en escena, por cierto – y el espíritu…bueno, el espíritu, el alma, el encanto, es otra cosa. ¿Lo logró? Rotunda respuesta: NO.

Nadie en su sano juicio se atrevería a decir que la tal Alicia, etcétera no es efectiva. Claro que sorprende por los efectos especiales –como lo comprobamos en Avatar, cada vez más logrados en su refinamiento– pero de allí a conmover… Creo que parte de la respuesta la dio la propia Academia de Cine de Hollywood cuando premió Vivir al límite como mejor filme de 2009 y Kathryn Bigelow se llevó el premio a la dirección. Más claro, échele agua: no todo son los efectos especiales. Lo que deja una esperanza para el porvenir:¿estarán los miembros de la tal Academia espabilándose y dándose cuenta de cómo es la cosa, en realidad? Esperemos que sí.

Todo esto viene a cuento tras ver, regocijada, que efectos especiales aparte, aún hay quienes pueden contar una historia mágica con magia, precisamente. Me refiero al filme El imaginario mundo del Doctor Parnassus, una recreación del mito de Fausto; el que vende su alma al Diablo a cambio de algo muy importante, etcétera.

Viene acompañado el tal filme con una publicidad chiquita, como si el talento que lo concibió ya no pinchara ni cortara porque ya no está de moda. En verdad, hay universos que cada vez se me hacen más impenetrables. Pero ésa es otra cuestión. Lo cierto es que este trabajo se debe a la pluma y a la cámara de un genio del cine: Terry Gilliam, uno de los integrantes del aquel mítico grupo Monty Python que nos sorprendió en los 80 con La vida de Brian, Los caballeros de la mesa cuadrada o Estamos todos locos, junto a sus compañeros de fórmula Terry Jones y John Cleese, entre otros.

Terry Gilliam, más allá del trabajo en conjunto, hizo por su cuenta otras películas memorables: Brasil, Las aventuras del Barón Munchausen, Pescador de ilusiones y Doce monos. Todos trabajos que revelaban a un artista poco común con un mensaje poco común. Y ahora, porque evidentemente no está en los titulares de la primera plana, su trabajo se ve, no diría menospreciado, pero sí subvalorado.

También en este caso usa de suntuosos efectos de animación, pero no son ellos, precisamente, los que más conmueven. Lo que sí más toca es el tratamiento sagaz de un mundo enloquecido y la ternura con que lo mira y esos momentos mágicos del teatrillo de variedades con sus añejas luces de candilejas.

También hay aquí un universo paralelo; un mundo del otro lado del espejo; una país de maravillas. Que, como le decía al comienzo, no necesita de tantos recursos técnicos.

Necesita sí de más corazón.

2010-02-15T10:25:00.005-03:00

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Algunas consideraciones sobre una elección
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por J. L.
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Antes de pasar a darles varios datos sobre algunos de los programas que, a lo largo de todos los domingos de 2009 tuve el gusto de hacer en FM Cielo, quiero contarles el porqué de mi elección de los dos temas musicales que abren y cierran el programa.

El primero es una versión del Moritat de “La ópera de tres centavos” de Brecht – Weill interpretado por la alemana Ute Lemper. Un momento musical que –para mí– es la esencia del mundo del espectáculo. Ese universo mezcla de music-hall, varieté, cabaret berlinés, grand guignol, burlesque, revista, café concert, vodevil o como se prefiera llamarlo –denominaciones varias que a su vez representan vertientes diferentes- que condensa lo que de feroz, burlón, grotesco, ridículo, etcétera, muestra la vida, cuando a sus matices ácidos se los pasa por el tamiz del arte, con canciones “a favor de la resistencia ante la desgracia”, como muy bien expresara un crítico teatral. El segundo tema es, precisamente,”El viejo varieté”, versión acriollada de aquellos temas que aborda ese universo tan particular, con letra y música de María Elena Walsh y la voz incomparable de Susana Rinaldi.

Haber elegido estas dos composiciones tienen un gran sentido para mí y de alguna manera, quisiera transmitírselo a ustedes, mis amigos.

Despreciado por muchos, es, sin dudas un género que comenzó siendo para la plebe y, como sucede con muchas otras facetas del arte, pasó a tener otra envergadura, Pensemos en Chaplin o en Bretch y Weill, quienes pergeñaran precisamente aquella ópera… Lo mismo sucedió en su momento con el propio género operístico; lo mismo está pasando con la llamada comedia musical, que entre sus referentes “serios” tiene a Gershwin o a Sondheim entre otros… Como todos bien sabemos, la cultura (en este caso la artística) va evolucionando y lo que hoy se anatemiza (recordemos los ataques que sufrió Piazzolla en sus inicios, nomás), mañana puede pasar a tener la categoría de “clásico” o de obra de arte.

Pero vuelvo al porqué de mi elección -aunque ni yo lo tenga muy definido-, más allá del gusto personal. Lo que quiero explicitar es lo siguiente: a esta altura de mi vida me gustan los mensajes esclarecidos, y lo edulcorado (o disfrazado de color rosa) me molesta. Por lo tanto descreo del Hollywood tradicional con sus mensajes falsos. Y si bien acepto de buena gana entrar en los códigos del espectáculo –si no es así, ni vale la pena que usted se moleste en seguir leyendo– con toda la artificiosidad que contiene, creo que el mensaje debe mostrar la realidad y, si es necesario, hasta la mugre del mundo. Cuando a todo éso se le añade el moño de la compasión, mejor que mejor. Por tal razón (y vaya a saber por cuántas más, sin lugar a dudas) amo ese género mezcla de escepticismo y de mordacidad, más una pizca de ternura hacia el ser humano.

En definitiva, condensa a través de letra y música un aspecto de la naturaleza humana, a veces terrible, a veces atroz, que hay que tener en cuenta. Ni más ni menos. Visto a través de la óptica de una de las tantas facetas que posee el arte del espectáculo.
Lo que no es poco, por cierto.
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2010-02-01T16:45:00.008-03:00

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Una despedida conmovedora
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por J. L.
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Se ha ido un grande de la cultura y los que estamos en esto del periodismo y la literatura bien lo sabemos. La muerte de Tomás Eloy Martínez deja, sin dudas, un espacio vacío que, esperamos, sea llenado con alguien de su talla.

Pero más allá de las loas que seguramente, ya se están entonando en el mundo, -su novela más famosa, Santa Evita, fue traducida a más de 30 idiomas– quiero detenerme en otro autor, también argentino él, sin tantos lauros, pero de quien, semana tras semana (y desde hace varios años, temporada tras temporada) nos ofrece las páginas más íntimas de la circunstancia humana (por ejemplo, los momentos postreros de alguien que, después nos enteramos, acaba de morir) de una manera tan leve, tan delicada, que provocan una ternura indescriptible. Me estoy refiriendo a las crónicas que, periódicamente, Jorge Fernández Díaz nos ofrece desde las páginas sabatinas del diario La Nación.

No quisiera hacer una enumeración aburrida de los personajes a los que se ha referido desde esas columnas. Pero tras aquella conmovedora crónica sobre la vida de Mira Erlich (la heroína de la novela El ghetto de las ocho puertas) hasta la nota de despedida que le hiciera a T.E. Martínez este 1 de febrero –en la que narra la última vez que lo vió, durante una visita que le efectuara un caluroso día de este pasado enero- he ido advirtiendo (y esto lo digo a título muy personal) que estamos delante de un narrador de excepción que, además de caracterizarse por tener valiosísimas fuentes de información, sabe adentrarse en lo más profundo de la condición humana. Cosa que sin duda no es poco. Por otra parte, la prosa de F Díaz, además de mostrarlo como un caballero hidalgo, tiene encanto. Algo que, por muy buenos que sean, pocos consiguen.

Lejos estoy de querer hacer un paralelismo entre la literatura notable de un grande consagrado en el mundo como lo es Tomás Eloy Martínez y la de Jorge Fernández Díaz, quien, a pesar de tener mucha obra bellísima en su haber (a las crónicas periodísticas, se le deben sumar sus novelas Mamá, Fernández, El dilema de los próceres, Corazones desatados, La logia de Cádiz, La segunda vida de las flores) aún es muy joven y tiene ante sí un largo camino para recorrer. Pero luego de leer su crónica sobre la “despedida” que le hiciera al escritor recientemente desaparecido y tras la desesperación que provoca la partida de un grande, cuando deja el interrogante de “quién será capaz de llenar ese espacio” (que tampoco es así la cuestión), leyéndolo a Fernández Díaz me pregunto: ¿Por qué no?

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2010-01-24T13:29:00.005-03:00

"El Museo de la Inocencia"
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por J. L.
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Acabo de terminar – al cabo de unos diez días de lectura salteada - uno de los libros más deliciosos que haya llegado a mis manos en los últimos tiempos. Tal como usted puede apreciar en el título de esta nota, me refiero a El museo de la Inocencia (Mondadori),el último trabajo aparecido en español del autor turco ( premio Nobel 2006) Orhan Pamuk.

Esta es una pura y convencional – o no, según cómo se mire – historia de amor. De un amor contrariado desde el principio y que le duró a Kemal Bey, protagonista de la novela (escrita en primera persona) alrededor de treinta años; es decir, su vida entera.
No busque aquí alguna postura política específica del autor (algo contra lo cual ha tenido que batallar hasta llegar al autoexilio hace algunos años). No; ésta es solamente una historia estupendamente narrada, con toda la minuciosidad de un espíritu riquísimo, para el cual nada es accesorio y todo es esencial.

En este largo relato, que consta de 640 páginas, Kemal nos cuenta la circunstancia que lo llevó a conocer a la joven Füsum y enamorarse perdidamente de ella, estando ya comprometido para casarse a través de un matrimonio concertado anteriormente. Y si bien la novela mantiene al lector en vilo hasta el final, no dejando entrever ni un atisbo de lo que sucederá y de cómo se resolverá ese capricho amoroso que dura varias décadas, no es el suspenso lo que enamora del libro. Lo que apasiona es cómo Pamuk describe detalladamente cuanto rodea de la vida y las circunstancias de ese hombre obsesionado, que para honrar a la amada decide recoger cuanto objeto haya tenido que ver con la existencia cotidiana de esa muchacha: un lápiz, una prenda, un adorno, una hebilla para el pelo, una estatuilla tosca de cerámica, frascos vacíos de perfume, colillas de cigarrillos, etcétera.

Y lo maravilloso es que ese extraordinario despliegue de detalles no aburre: sirve sí para hacerse el lector una composición de lugar más certera, forjar un sentimiento más aproximado a las vicisitudes, alegrías y desventuras de ese hombre perdido por una mujer ¿Perdido? En realidad, no. Pues la novela comienza haciendo mención al día más feliz en la vida de Kemal Bey: el 27 de abril de 1975 y termina el 12 de marzo de 2007, en que antes de morir asegura: “Que todo el mundo sepa que he tenido una vida muy feliz”

Quizá esté de más mencionar que a través de los vericuetos de esta historia amorosa, se van descubriendo la vida y los seres que pueblan esa ciudad increíble, por muchas circunstancias, que es Estambul. Todo es riquísimo y variopinto allí; además se atisba su realidad política, tan vapuleada. Nada de esto extraña, al ser Pamuk un autor tan avezado y brillante, amante incondicional de esa ciudad que tanto ha mostrado en sus otras novelas.

En la revista adnCultura (La Nación) de hace tres semanas, un crítico literario, con todo el vuelo de un académico, hizo un comentario sobre este libro. Pero al advertir qué flaco favor le hacía al dejar de lado todo el encanto que contiene y la delicia que provoca, me decidí a escribir esta nota. No tan solemne quizá, ni con la mirada distante de un observador despojado de emoción, pero con un poco más de pasión.
Pues eso es lo que me provocó el libro.
Que además, por cierto, es una verdadera obra de arte.
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2010-01-08T23:04:00.005-03:00

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“Con Jorgelina”
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por Jorgelina Lagos

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Como comienzan muchas cosas importantes en la vida, esta historia comenzó casi sin haberla pensado. El 8 de marzo de 2009 yo le daba el puntapié inicial a un programa de radio que, en verdad, no sabía muy bien qué formato tendría. Sí sabía que daría mis pareceres sobre cine, teatro, literatura y todo lo que, de una u otra manera, ha venido develándome en las últimas décadas. Es decir, difundir y apuntalar la cultura artística; la razón de mi vida (uy, qué feo suena ¿no?), por otra parte.

Días antes de comenzar a gestar aquel primer programa, alguien, avisado, se apresuró en decirme: “Vas a comenzar el Día de la Mujer”. No pude ocultar mi sorpresa y turbación.
Sentí que, de alguna manera, la circunstancia me obligaría a abordar el tema. Yo, que detesto “los días de” que siempre hacen alusión a minorías desprotegidas por la sociedad (aunque los comprendo, pues por algo existen), decidí tomar la oportunidad y sacarle provecho. Así, a los tumbos, sin una idea muy clara todavía, me lancé a dedicarle aquel primer domingo a LA mujer. ¡Qué dilema! Y bueno, fue un programa un tanto improvisado, sobre la marcha, con todo el material literario que anda dando vueltas por allí: Neruda, Machado, Hernández, etcétera, tratando de no caer en la cursilería. Y en lo musical allí estuvieron desde Naná Mouskouri, pasando por Paloma San Basilio y Frank Sinatra, hasta llegar a un Plácido Domingo cantando algún bolero de Agustín Lara.

Todo anduvo muy bien y el recién nacido fue recibido con aplausos. Yo, feliz.
Hasta que alguien me sugirió: “¿Vas a seguir esa tónica? ¿Cada programa abordará un tema específico?” Debo decir que la tal pregunta me obligó a tomar una decisión: sí, así lo haría. Cada programa se referiría a un tópico puntual. De esa manera, casi sin cavilarlo, se me aclaró el panorama. Trataría de encontrar fechas, personajes, efemérides, conmemoraciones, movimientos artísticos, sociales e históricos que significaran un punto de partida y una reflexión.
Y, como todos sabemos, el pensamiento debe ser envuelto en un papel de colores atractivos - y con un bello moño, si es posible - para captar la atención. El mensaje radial es fugaz, efímero, inasible: lo sé por experiencia. En el caso de este programa, el envoltorio serían los temas musicales que adornarían a cada uno y le añadirían su cuota de sustancia y cerrarían la idea propuesta.

Sabía que me había metido en una cuestión ardua. Pero amo los desafíos y me lancé al ruedo. Por eso, el segundo programa, el del 15 de marzo, versó sobre la frase del bardo de Avon: “La vida es un escenario y todos somos meros actores sobre él”. Con lectura de trozos de “Como gustéis”; con reflexiones propias acerca del sentido de la existencia; con poesía referida al asunto; con el aporte del ingenio de Sabina (que de la vida sabe y mucho); con momentos musicales de María Elena Walsh interpretados por Susana Rinaldi; con Monserrat Caballé y Freddy Mercury entonando el descomunal “Barcelona” y con la cereza del postre en la voz de Sinatra haciendo “A mi manera”, el segundo programa me dejó casi satisfecha (nunca del todo, ¿eh?) y así me preparé para el siguiente. Para entonces, ya un montón de nuevos amigos radiales (y virtuales) se había incorporado a mi vida y yo entendía que el esfuerzo estaba valiendo la pena.

A lo que siguió después se lo seguiré contando en nuevos envíos (como llama el Dr.
Héctor Rubio a estas notas). Mientras tanto, lo invito a que los domingos a las 11 de la mañana, por 105.5 - FM Cielo – sin tomarme vacaciones: faltaba más – usted, con toda su buena voluntad siga escuchando “Con Jorgelina”. Después del valioso programa de René Sierra, claro.

Lo espero.

2009-10-19T12:40:00.005-03:00

¿Cine argentino?: ¡Jamás!

por Jorgelina Lagos

Hay tres películas nacionales en cartelera en estos momentos que, por una u otra razón, no espantan al público a quién, en ¡tantas oportunidades! hemos escuchado rezongar a lo largo de las décadas de manera rotunda: “Cine argentino¡ ni loca/o!” Al contrario: se dirían que son verdaderos éxitos de taquilla.

Creo conocer la respuesta, que es digna de ser tenida en cuenta: narran historias locales a “la mejor manera de”(cine yanqui, por supuesto), es decir, de forma dinámica y sencilla, con buenas historias locales contadas por guiones adecuados; con actores que saben decir - esencial en el séptimo arte, donde no es necesario exacerbar tonos ni volúmenes, salvo en contadas ocasiones: de violencia, sobre todo-, y con directores que los dirigen con aptitud y toman lo mejor de cada uno.

Sí, ya se sabe: fórmulas para el éxito no hay. Pero a través de la observación puede llegarse a una serie de conclusiones varias que no hay que desdeñar.

En definitiva: ¿qué tienen “Las viudas de los jueves”, “Cuestión de principios” y la muy atractiva “El secreto de sus ojos” para que estén gustando a nuestro público? Las tres cuentan historias muy actuales, muy nuestras y que le pegan duro a la sensibilidad del espectador.

Empecemos por la menos estrepitosa de las tres: “Las viudas de los jueves”

Basándose en la exitosa novela de Claudia Piñeiro, el realizador Marcelo Piñeyro ha seguido de cerca el clima de opresión e hipocresía que bañan la novela, ubicada en un barrio cerrado del Gran Buenos Aires. Después de los casos García Belsunce y Dalmasso, los argentinos conocen las habas que en tales círculos cerrados pueden
llegar a cocinarse. Sobre todo el tema mueve el morbo colectivo.
Con un tono solemne, muy común al cine vernáculo de otras épocas – el de Torre Nilsson, por ejemplo – Piñeyro cuenta una historia que no es privativa del “Amas de casa desesperadas” de la TV norteamericana , como muy bien lo demostró la versión argentina hace algunos años.
Una puesta en escena prolija, cuidadosa y algunas muy buenas actuaciones, hacen que el filme se ubique como uno de los que pueden reivindicar al alicaído cine nacional en las boleterías.

Pasamos a “Cuestión de principios”. Basándose en un libro escrito por el recordado e inefable Roberto Fontanarrosa, el director Rodrigo Grande ha realizado una sátira costumbrista con un enorme sentido del humor, muy actual, muy globalizada pero, al mismo tiempo, muy argentina.
La historia del viejo empleado de una empresa naviera – la acción transcurre en Rosario – que debe aceptar los desplantes del nuevo gerente treintañero, argentino pero residente en Barcelona durante muchos años, es un reflejo de las circunstancias que se están dando en muchos países del llamado Primer Mundo (supuestamente Argentina pertenecería a esa condición): hombres mayores, casi ancianos, fogueados en una vida plena de los principios que rigieron las costumbres familiares por varias generaciones, debiendo vérselas con jóvenes que los avasallan, los humillan y desprecian todos aquellos valores, mofándose despreocupadamente de tales conceptos. Junto a toda esta circunstancia, el personaje que interpreta Federico Luppi, un ciudadano correcto y mojigato, lleva toda una vida casado con la misma mujer, a la que siempre le ha sido fiel por no haberse atrevido a otra cosa…
Las circunstancias de esa vida apacible se modifican 180º ante la llegada del nuevo CEO. Es entonces cuando Castilla (Luppi) debe plantarse en sus reales y anunciar que
“no todo tiene un precio en la vida”. Pero…

Con un guión divertido, ocurrente, de léxico muy nuestro; con un sobrio y por momentos conmovedor Federico Luppi; una desopilante Norma Aleandro (que no le teme al ridículo) y dos o tres secundarios excelentes, más los rubros técnicos sumamente cuidados, el filme emociona a través del humor. Y hace pensar. ¡Vaya si lo
hace!

Y llegamos al plato fuerte de este año en materia cinematográfica: “El secreto de sus ojos”. Después de todo lo que se ha dicho de esta película no quiero sobreabundar.
Pero sí puntualizar lo que salta a la vista: Juan José Campanella, director y coguionista,que trabaja permanentemente para la televisión norteamericana, sabe muy bien cuál es uno de los secretos del éxito: tomar una buena historia y trasladarla a un guión dinámico. Esos factores, unidos a una historia profundamente argentina (pero no privativa: la corrupción), más una historia de amor desencontrada a través del tiempo, además de referencias a nuestro pasado reciente, han dado el éxito que es en este momento. Ni qué hablar de las actuaciones: soberbias.

En definitiva: tómense los elementos adecuados, bátanse hasta lograr un producto homogéneo y sírvaselo. Con hielo o sin. Da lo mismo.
Pero que se saborea, se saborea.

2009-09-26T22:38:00.007-03:00

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Eduardo William Hermes Ruccio, Sarlanga

Ultimas páginas de
un libro olvidado

Por Jorge Piva

Donde empieza el Cerro de las Rosas, en calle Tristán Malbrán, la luminosa mañana de primavera puede sugerir a cualquier desprevenido que la vida es bella.
Estoy frente a la casa de descanso “Cristo Rey”, esperando que me atiendan. “Vengo a ver a Sarlanga”, digo, y justifico mi falta de preaviso con un teléfono erróneo, mi ignorancia del horario de visitas, pasaba por ahí. “Hay un horario –dice una solícita señorita de guardapolvo blanco, Cecilia- pero Sarlanga es un caso aparte, es un personaje público. Pase”.
-Está con la novia – me anticipa, y me conduce a una sala amplia, impecable, donde hay un piano y algunos hombres y mujeres desayunan, silenciosos, otros están simplemente sentados y nadie atiende a un televisor.
Me asomo, con el pudor de asistir a una escena íntima. Una cabeza de pelo blanco y largo mira a una anciana locuaz y pequeña. Están tomados de la mano. “Están todo el día así” acota Cecilia.
La cabeza blanca gira, me ve, abre los ojos y sonríe; quizá tarde en reconocerme. Por las dudas, me presento ante la mujer, de mirada vivaz, que se llama María Ida. Sarlanga le suelta la mano sólo para incorporarse y darme un abrazo.
-Estás como siempre –le digo-. Pero no sé si porque seguís siendo joven, o siempre fuiste viejo.
Sarlanga larga la risotada larga y aguda de siempre. Ha cumplido 80 años. “El 22 de abril”, dice María Ida y a partir de allí hablará por ella y por Sarlanga, contándome de ambos, que ella es profesora de música, que toca el piano y que él se le declaró mediante una carta en un cuaderno, poco después de la fiesta de cumpleaños donde estuvieron varios amigos, que salió en el diario, y donde Sarlanga bailó tangos.

Eduardo William Hermes Ruccio dejó de llamarse así desde jovencito, cuando frecuentaba la cancha de Boca para ver a su ídolo, un centrodelantero goleador de los años ‘40: Sarlanga. El apelativo le sentó mejor que aquel nombre largo, raro y de apellido que siempre había que explicar cómo se pronunciaba y escribía. Hacía rato que era Sarlanga cuando llegó a Córdoba, hacia 1977, precedido de ilustres antecedentes profesionales como diagramador de diarios y revistas, para diseñar el formato de Tiempo de Córdoba. Según él mismo, rayar papeles y amasar tallarines era lo único que sabía hacer, o por lo menos hacerlo bien. El resto siempre había sido, y siguió siendo, más o menos caótico. Después del cierre de Tiempo, se incorporó a La Voz del Interior, donde se jubiló. Mientras tanto diagramó publicaciones fugaces y cosechó amigos estables, a la par de cimentar su fama de buen tipo, que excedió al ambiente periodístico. Sus últimos días productivos los transitó haciendo lo que más le gustaba, según decía, que era dibujar y diagramar sin que nadie le impusiera criterios, sin recibir órdenes ni darlas, y así pudo hacerlo con la revistas La Luciérnaga y Umbrales, del Cispren, en cuya sede de calle Obispo Trejo trabajaba, almorzaba, recibía a los amigos y portaba casi todo lo que tenía: un par de sacos cruzados, de solapas anchas, que de tan antiguos cada lustro volvían a ponerse de moda, una corbata con la imagen de Chaplin y un portafolio con papeles y lápices, que olvidaba en cualquier parte.
Allí me había citado en diciembre de 2005, para pedirme una nota para un libro, su libro, una especie de autobiografía profesional ilustrada. “Siempre hice cosas para los demás-me había dicho- Ahora voy a hacer un libro para mí, como yo quiero y contando lo que quiero”. Lo estaba diagramando, había relatado sus decenas de anécdotas a otros, para que se las escribieran, y estaba tratando de encontrar fotos olvidadas en el vasto armario que había elegido para dejar sus mejores cosas: Córdoba. Ya tenía, me dijo, escritos de Miguel Clariá, Daniel Salzano y Eduardo Galeano, entre varios otros.
Luego de ello, periódicamente, le llamé por teléfono para saber cómo andaba el libro, diciéndole que se dejara de embromar, lo terminara y lo publicara de una buena vez. Distraía así mi impresión –generalizada- de que Sarlanga y cualquier forma de organización eran incompatibles. La última vez que hablamos me contó una confusa historia de extravíos, apropiaciones indebidas, promesas incumplidas, cosas que no sabía describir muy bien porque ni él mismo las entendía: el mal siempre le fue una materia naturalmente ajena e inconcebible. Cuando tiempo después su teléfono me dio fuera de servicio y alguien me informó que Sarlanga había enfermado, me resigné al presentimiento original de que el libro no llegaría a hacerse. Volví a preguntarle, ahora, y María Ida contestó por él que el proyecto de libro anda por ahí, que alguien ha recuperado algunos originales, que la hermana que vivía en Londres y viajó para atenderlo se ocupó del tema, que tuvo que poner o amenazar con abogados, que Sarlanga anduvo en la residencia con algunos otros papeles del libro, pero que los regaló, como hace con todo lo que le llega, la ropa, las revistas, excepto los lápices, que no los regala pero como siempre los olvida, aunque se los devuelven.
Sarlanga me había dicho en aquella reunión de años atrás que quería contar en el libro, por ejemplo, su accidentado ingreso a La Voz del Interior. Y me la contó, por si yo quería escribirla, porque no recordaba si ya se la había encargado a otro.
-No; qué Alfonsín ni ocho cuartos –dije-. Yo voy a contar que vos eras un lancero compulsivo.
-Gracias. Pero contá también lo de Alfonsín.

Sarlanga había ingresado a La Voz pocos días antes de que el flamante presidente Alfonsín llegara a Córdoba por primera vez en tal carácter. En su agenda, el presidente había incluido una visita al diario y éste había previsto un estricto protocolo, que incluía la prohibición al personal de dirigirle la palabra, dado que venía con un programa muy ajustado y su visita sería brevísima, limitada a una reunión con el directorio. El personal sólo podía observar el paso del presidente hacia la sala de reuniones, sin demorarlo con saludos, ni pedidos de autógrafos, ni cercanías que le cortaran el paso. La cuestión es que cuando Alfonsín caminaba por el pasillo humano que le habían formado, se detuvo y exclamó:
-¡Sarlanga! ¿Qué hacés acá?
Se abrazaron, hablaron, los jefes de personal se pusieron nerviosos, algunos no entendían y otros no pudieron disimular su envidia, que no se agotaría allí. Al día siguiente, Sarlanga, que aún estaba a prueba, fue llamado a comparecer ante el directorio en pleno, reunido alrededor de una gran mesa tipo directorio, adonde lo convocaron y ni siquiera lo hicieron sentar. Le preguntaron por qué había desobedecido las órdenes.
-Yo no hice nada –se excusó Sarlanga-. El presidente vino y me saludó.
-¿Por qué a usted?
-Y … porque es mi amigo.
Sarlanga es peronista, pero esto siempre fue para él y los demás un dato menor. Había conocido al presidente en un gremio, en Buenos Aires, que el joven abogado Alfonsín asesoraba, además de escribir notas para la revista sindical que Sarlanga diagramaba. El directorio de La Voz no se animó a sancionar a un amigo del presidente.

-Voy a contar la anécdota de Alfonsín –le digo ahora-. Y la de las citas amorosas que te inventaban en el Tiempo de Córdoba, por si el libro que estabas haciendo no se publica.
-Contá lo que quieras – me dice, y encuentro en ello un tono de resignación y desinterés.
Vuelve a hablar María Ida, que ha soportado, inquieta, uno o dos minutos sin hablar. Ya sabe que su novio ha sido y es tan popular como querido, y me dice que ella antes de ser profesora de música fue empleada en el casino de Alta Gracia, adonde un buen día de 1978 un señor que ganó mucha plata le dio una propina “por ser la más linda de todas las empleadas”. Entonces Sarlanga agrega que sus primeros sueldos en Córdoba se los jugaba en el casino de Alta Gracia, y que una noche de 1978 había ganado una pequeña fortuna (“siete mil pesos de entonces”), y le había echado el ojo a una de las empleadas, a la que le dio una propina “por ser la más linda de todas”. Ambos creen ahora que la bella y el afortunado eran ella y él, que se han reencontrado gracias a un misterioso designio, treinta años después.
-¿Y el novio cómo se porta?-le pregunto a María Ida.
-Muy bien. Lo único, es un poco mano larga. Pero conmigo no se va a hacer el vivo.
Cuando me voy, Cecilia saca de un cajón con llave un retrato dibujado y dedicado por Sarlanga, con una perfecta caligrafía redonda y firme.
-¿Sigue dibujando?
-Lo hacía todo el tiempo. Pero dejó desde que se puso de novio.
Pienso en las miles de páginas dibujadas, publicadas y olvidadas y en el desuso de esa forma artesanal de diagramación que también está declinando, como sus hacedores.
Le pregunto a Cecilia si sabe algo sobre un libro biográfico y me dice que algo le ha oído hablar al respecto, que anduvieron dando vueltas algunas cosas, pero no mucho más. En todo caso, a Sarlanga ya no le interesa, o se ha olvidado, porque cada vez tiene menos recuerdos y se va pareciendo a un niño sin mucho pasado. Y lo que más le interesa ahora, casi lo único, es pasar el día de la mano de María Ida, lo cual significa haber cumplido el deseo oculto de todo niño: ponerse de novio con la señorita de música.

Setiembre de 2009.

A continuación se transcribe, corregido, lo escrito para el libro biográfico de Sarlanga que iría a publicarse en 2006, aún no ha sido publicado y quién sabe si algún día se publicará. Y por esta misma razón.

La más pública cita clandestina

-Hola, Sarlanga; soy Gladys. ¿Te acordás de mí?
Sarlanga quiere recordar; repasa su calendario de Gladys, Gracielas, Glauces, la Gradisca de Amarcord. Pega el teléfono al oído y mira a su alrededor por encima de sus anteojos mínimos, temiendo que alguien pueda escuchar.
-Gladys, la del Teatro Cervantes, de Buenos Aires. Me dijiste que cuando viniera a Córdoba te hablara. Y bueno: aquí estoy.
Sarlanga no recuerda a Gladys, o recuerda a tres o cuatro, pero no a ésta de voz insinuante.
-¿Qué Gladys?
Sarlanga apenas murmura y vuelve a mirar a los demás. Es la media tarde. La redacción de Tiempo de Córdoba está a pleno, aunque, curiosamente, no se siente el tipeo frenético de las Lexicon y Olivetti. Algunos leen, otros parecen abstraídos. Sarlanga no sabe que están todos pendientes de él.
-Llegué hoy y me quedo hasta mañana- dice la que se dice Gladys-. Puedo aceptarte el café que me invitaste.
Sarlanga murmura un lugar, una dirección, dentro de media hora. Vuelve a su tablero, guarda algunas cosas y deja diagramas prolijamente desordenados, para aparentar que está trabajando. Va al baño. Se lava la cara, se peina, mastica una pastilla de menta. Ha dormido la siesta en una pequeña oficina del altillo, la puerta con llave, acostado arriba del único escritorio, las piernas colgando. Cuando sale del baño le avisan que tiene otra llamada.
-Disculpame, Sarlanga, pero en Córdoba me pierdo. ¿En qué bar me dijiste?
Quien habla es un pelado fornido, pero imita a la perfección la voz de cualquier mujer. Quienes lo secundan reprimen la risa espiando desde atrás de una puerta, o un fichero, observando e informando sobre los movimientos de Sarlanga, que se pone el saco y sale a la calle.
Sarlanga es, para los jóvenes de entonces, un viejo: orilla los cincuenta años. Usa el pelo larguito, a lo Alberto de Mendoza o Vinicius de Moraes; habla poco, escucha mucho, mira por sobre los anteojos mínimos y de vez en cuando estalla en una indiscreta carcajada de niño feliz, que se corresponde a su voz finita. Los jóvenes de entonces –es el año 1979- lo respetan con la distancia que imponen numerosas leyendas sobre su paso por los principales diarios y revistas de Buenos Aires, entre ellos Crisis y Clarín, su relación con muchos hombres famosos y mujeres anónimas. Porque Sarlanga no cuenta nada, o muy poco, mucho menos sobre mujeres. Ya se sabe que no es de caballeros andar fanfarroneando. Por el contrario, cuando se habla del tema él sólo refiere algún fracaso, una intentona frustrada, un rebote. Se sabe, porque se le nota, que está enamorado de su joven esposa Silvia. Sólo basta verlos cuando ella viene a buscarlo, y él, orgulloso, la hace cruzar la redacción.
Sarlanga ha caminado hasta el bar de la cita y se ha instalado en una mesa junto a la ventana. A la media hora ha comenzado a sospechar que Gladys no llegará y eso lo entristece: siempre ha sido olvidadizo, distraído; posiblemente le haya dado otra dirección, haya mencionado otro bar. Se levanta, sale, recorre ida y vuelta la vereda como una penitencia, o una esperanza tanguera. A poco de volver a la redacción, ese itinerario está expuesto en un panel a la vista y las risotadas de todos, en forma de secuencia fotográfica: el Fino Pizarro, a escondidas, lo ha retratado tras el vidrio del bar, en la vereda, de frente, de perfil, mirando hacia el imposible punto por donde debía aparecer Gladys. Lo que no queda registrado es lo que hace Sarlanga todos los días, cuando sale a la calle a dar una vuelta. Compra una pizza en la pizzería San Luis y camina hasta los escalones donde mendiga un espástico, un penoso muchacho mudo y babeante que al ver a Sarlanga lanza unos aullidos de contentura. Con los ojos acuosos y la baba chorreante el pobrecito aúlla cuando Sarlanga le da de comer en la boca, pero cuando aúlla y llora no mira a la pizza sino a Sarlanga. Si pudiera hablar, el pobrecito diría que Sarlanga es su mejor, su único amigo.
Días después el imitador se hará pasar por la escritora Mónica, o la escultora Amanda, o Florencia, estudiante de periodismo, todas metódicamente deslumbradas por la personalidad y las promesas de Sarlanga, dispuestas a aceptar el café, a recordarle las circunstancias en que Sarlanga las invitó, a despejarle a Sarlanga la sospecha de que es una broma y a incitarlo a pensar que en una de esas no, quizá sea cierto, porque Sarlanga es un prometedor compulsivo y profuso, un olvidadizo invitador genérico que si tuviera la mala suerte de que todas las mujeres que invita a tomar café le aceptaran, tendría que mudarse al bar, vivir allí, gastar su sueldo, inventar ante su querida esposa inverosímiles fabulaciones, amparado en el mejor oficio para ello, que es el periodismo y sus imprevistos. O quizá no, probablemente no precise inventar demasiado. Porque los jóvenes periodistas que recién empiezan a saber algo de Sarlanga y de mujeres creen advertir que las mujeres son deslumbradas por Sarlanga sin necesidad de que éste diga o haga algo, ni que cuente que es amigo, por ejemplo, de Borges, Timerman, Frondizi o Galeano; que frecuentó a Neruda, ni nada parecido, ni que cuente nada. Sarlanga seduce -creen saber los que quieren empezar a saber qué diablos les gusta a las mujeres- porque Sarlanga tiene el escueto pero efectivo imán de su pinta de porteño cincuentón, tanguero, silencioso y discreto, levemente panzón y petiso, que lo único que sabe hacer es rayar hojas y amasar tallarines, que mira por sobre sus anteojos mínimos y ríe con extrovertidas risotadas de niño. Datos, por cierto, que desconciertan y arrojan a profundas meditaciones a jóvenes que hacen aerobismo y pesas, recorren boliches de onda, visten ropa de marca, usan lociones fuertes y fuman cigarrillos suaves. Es que quizá para parecerse a Sarlanga y tener éxito con las mujeres haya que empezar por leer a Neruda, recuperar revistas Crisis escondidas luego del golpe militar, rayar hojas, aprender a cocinar, escuchar a Eladia Blázquez, callar ante la belleza de cualquier índole, darle comida a los espásticos y de vez en cuando estallar en indiscretas carcajadas de niño feliz.

Jorge Piva

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El hombre que está solo...

2009-08-23T23:30:00.004-03:00

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Por Jorgelina Lagos
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A 50 años de su muerte, el actual poder ejecutivo decretó que 2009 sea declarado el “Año Homenaje a Raúl Scalabrini Ortiz”. El periodista, pensador, filósofo y poeta correntino, fallecía el 30 de mayo de 1959, sumido en la desesperanza y la desilusión, tras el ninguneo que le hiciera el segundo período presidencial de Perón y el desconcierto que le provocó el desaire infligido a su apoyo moral e ideológico al gobierno de Arturo Frondizi.

A partir de la década del treinta y durante casi 20 años, un espíritu recorrió Buenos Aires. Es lo que se dió en llamar “el espíritu nacional o el espíritu de la tierra”. Se aposentó inspirando a cronistas, poetas, artistas. Los pensadores y los escritores respondieron al llamado de su gente, pues ésta era una nación necesitada de mitos, de leyendas, de identidades.

Un joven Jorge Luis Borges proclamaba: “No hay leyendas en estas calles y ni un solo fantasma camina por ellas”. El ciudadano de todos los días – castigado tras la Gran Depresión y desalentado por el golpe del año 30 - se reunía en los cafetines de la ciudad donde trataba de unir cuerpo con alma, mientras era de rigor la charla sobre el amor, la amistad, la política, el juego, la aventura y el aburrimiento. Despuntaba el espíritu de comunidad alrededor del fútbol y el cigarrillo era un gran aliado en la soledad. Detestaba a la mina traidora y seguía siendo la vieja el incondicional amor de su vida.

En una ciudad donde había pocas mujeres, la soledad del porteño era, en realidad, una soledad sexual, a la que el orgullo viril intentaba sublimar a través de ritos que nutrían el imaginario masculino. Este hombre oscilaba entre los 25 y los 50 años; se reunía con los amigos en el café; era un fanático cumplidor de la palabra empeñada; disimulaba los sentimientos; parco, recelaba de las palabras y, políticamente hablando, si su padre había sido un inmigrante con ideas anarquistas que intentaba hacerse la América, él, desilusionado, había llegado a ser el afanoso buscador de un gran mito nacional.

Este fue el hombre de Corrientes y Esmeralda…Este fue “el hombre que está solo y espera…” Este fue el que describiera Raúl Scalabrini Ortíz en 1931; un pensador que creyó encontrar en Perón al hombre que el destino tenía para la Patria. Soñó, junto a Arturo Jauretche y varios más que conformaron el grupo FORJA (Fuerza de orientación radical de la joven Argentina ) y aunado a artistas que pretendían una visión diferente((Homero Manzi, Enrique S. Discépolo, etcétera ), con un nuevo movimiento de neto corte nacional, una Argentina libre y soberana, sin vendepatrias ni ligada a intereses cipayos. Un país en el cual ni la oligarquía vacuna ni los capitales foráneos se quedaran con la tajada más grande

Mucho luchó S. Ortiz, al lado de A. Jauretche ( Manual de zonceras argentinas, El mediopelo en la sociedad de hoy) desde las páginas de libros y ensayos. Memorables son títulos como Política británica en el Río de la Plata e Historia de los Ferrocarriles Argentinos.. Recordables los artículos en revistas como Qué o De frente. Pero su ilusión se perdió en los meandros de las mezquindades que siempre rodean a los espíritus generosos.

Cincuenta años después se intenta hacer justicia a su memoria. Se lo usa como estandarte de una causa actual supuestamente emparentada con aquella. Se lo reivindica, conjeturando que tanto él, como Jauretche, como Manzi, como Discépolo, han sido arbitrariamente silenciados en las últimas décadas. Se enarbola sus nombres usufructuando la imagen de honestidad que aquellos sembraron a su paso y este gobierno de turno insta a seguir las bondades patrióticas que demostraron. Vano esfuerzo de manipuladores sin ética, aferrados a lo que está más a mano para hacer un poco de demagogia y conseguir una supuesta adhesión.

Apropiarse de la bandera enarbolada en su momento por Scalabrini Ortiz es propio de la actitud cerril y abusiva de estas gentes que nos gobiernan. El camino del infierno - o, al menos, el del purgatorio- está sembrado de buenas intenciones. No me queda ninguna duda de que Scalabrini Ortiz se volvería a sentir desconcertado si viera en qué estado se encuentra esta Nación (y cuál es el calibre del gobierno que propicia este homenaje ) que él, junto a un grupo de bienpensantes, se empeñó en forjar.

La revolución jubilada

2009-08-23T22:44:00.006-03:00

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Por Jorge Piva
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Cualquier universitario que se considerara partícipe y protagonista de su época, a principios de los 70, tenía en su residencia alguno o todos los discos de Daniel Viglietti, Alfredo Zitarrosa y Los Olimareños. Estudiábamos con “El violín de Becho” de fondo, recibíamos la visita de nuestros pares con “A desalambrar” y cortejábamos señoritas con “El beso que te di” sonando en la penunbra. Algunos, no sin cierta culpa de “pasatismo burgués”, nos permitíamos escuchar a Roberto Carlos. Aún conservo algo de todo ello, en discos long-play. Y ahora, cuando de vez en cuando Rony Vargas en su “Club del recuerdo” nos permite escuchar a Braulio López y Pepe Guerra en un punteo impecable y cantar con toda el alma “No puedo vivir sin ti / te juré quererte con devoción / te besé y aquel beso que te di / se quedó clavado en mi corazón”, se nos tensa al máximo la cuerda de la nostalgia. Hay canciones que no son buenas o malas en sí mismas, sino en lo que significan para cada uno, o para una época.
En aquellos años, antes de su exilio, me lucí invitando a una compañera a ver a Alfredo Zitarrosa en la cancha del club Juniors, en una ceremonia de militancia antes que un recital. El uruguayo, de saco y corbata, acaricia su guitarra y saluda, parco, con su voz de locutor y cigarrillos, con un dejo de tristeza y nostalgia que ya tenía antes de irse obligado a España, donde se consumió de cigarrillos, alcohol, tristezas y nostalgias, aunque alcanzó a volver para la primavera democrática, antes de morirse de la suma de todo ello. Lo entreveo aún subido al rústico entablonado, cada vez que un inexplicable nudo de melancolía me incomoda al escuchar “Stefanie” (“Esta canción / que pregunta por ti / que no ha dormido / es puro olvido / Stefanie”.) En aquellos recitales vibraba no sólo la fuerza colectiva del deseo de un mundo mejor –que debería estar hecho de lucha y amor- sino la convicción de que ello era posible, que estaba ahí, al alcance de la mano. (Después, como se sabe –y dijeran los chicos ahora- se pudrió todo, pero éste no es el tema.)

Braulio López tiene 67 años y Pepe Guerra cumplirá 65 en octubre. “Los Olimareños” estaban para siempre instalados en lo mejor del folklore latinoamericano de los ‘60 a los ‘80 cuando a principios de 2009 a alguien, o a ellos mismos, se les ocurrió juntarse nuevamente en un escenario. Así como nunca explicaron muy bien las razones de la separación, no manifestaron las motivaciones de este retorno. Hacía 19 años que habían disuelto al dúo para continuar declinantes carreras de solistas, después de tres décadas de trabajo conjunto. Habían grabado 240 canciones, pero se los identificaba ante todo por las contestatarias, las llamadas “canciones de protesta”, críticas de las desigualdades del capitalismo y el imperialismo, celebrantes y propugnadoras del cambio político y social que tenía a la revolución cubana como faro ideológico continental y a Tupamaros y Montoneros como los máximos y más populares exponentes de su vanguardia armada en ambos márgenes del Río de la Plata. No estaban solos: en peñas y guitarreadas se coreaban los pegadizos himnos de Los Quilapayún, sin importar demasiado la calidad poética o sutil elaboración de sus letras. La emblemática canción “El tomate” decía: “Qué culpa tiene el tomate / que está tranquilo en la mata / si viene un hijo de puta / y lo mete en una lata y lo manda pa’ Caracas”. Terminaba diciendo: “ … que la tortilla se vuelva / que los pobres coman pan / y los ricos mierda mierda”.

En mayo pasado Los Olimareños hicieron dos presentaciones en el Estadio Centenario de Montevideo; habían anunciado una sola, pero el público agotó las entradas. El precio de las mismas motivó una pequeña polémica y algunas protestas, discusión que ellos zanjaron diciendo que si se pagaban entradas caras para ver recitales de músicos extranjeros, no cabía hacer diferenciaciones con los músicos nacionales. Alguien replicó que las entradas más caras para ver a Serrat y Sabina habían costado exactamente la mitad. La discusión sobre precio y valor de los espectáculos es interminable, y los espectadores, los que van, normalmente la relegan llenando los escenarios, sin darle importancia. Históricamente, el parámetro monetario de los espectáculos populares ha sido el precio del cine, donde no hay diferencias para verlo: es por orden de llegada. Lo cierto es que los recitales, hoy en día, tienen una serie de altos costos para solventar varios ítems: alquiler de escenario, técnicos, publicidad directa o indirecta, productores, impuestos, artistas, etc., donde nadie, que se sepa, trabaja por amor al arte.
El anuncio del retorno de Los Olimareños se hizo en conferencia de prensa en el Hotel Sheraton de Montevido (en Argentina la militancia montonera cantaba, en el 73 “Qué lindo, qué lindo que va a ser, el Hospital de Niños en el Sheraton Hotel”). Las fotos muestran a Braulio López y Pepe Guerra de remera y camisa, y a Pepe con una gorra marinera o ferroviaria. Quizá vivan así. Aquí se suele desconfiar de la escenografía de la humildad desde que los millonarios sindicalistas argentinos se resisten a usar traje y corbata, signos ajenos al proletariado que dicen representar. Se simpatiza más, según las últimas elecciones, con De Narváez, que es un auténtico rico y aunque no hace alarde de ello, no se ocupa de disimularlo.
Debido a aquel éxito en Montevideo, en junio pasado Los Olimareños vinieron al Luna Park de Buenos Aires. La platea VIP costó 250 pesos y la ubicación más barata, 80 pesos. Las crónicas coincidieron en mencionar las guitarras desafinadas, las voces desacomodadas, el recorrido por un repertorio que no incluyó ningún tema nuevo sino los de hace 30 años, la emoción lagrimeante del público que en el cierre apoteótico coreó de pie “Hasta siempre”, la guajira en homenaje al Che Guevara: “Seguiremos adelante / como junto a ti seguimos / y con Fidel te decimos / hasta siempre Comandante”.
En Córdoba, en el Orfeo, los precios de las entradas bajaron a 150 pesos y 50 en ambos extremos. Durante la semana previa a la presentación los escuché dialogando con Rony Vargas. Dio la casualidad que venía yo en auto por la avenida Luchesse, viendo cómo un gran despliegue de máquinas y obreros viales están modificando la entrada a Villa Allende, para que la cadena multinacional Carrefour pueda abrir otra sucursal, demostrando la excelente salud del capitalismo globalizado. Esta expansión ante mis ojos y simultáneamente Los Olimareños en mis oídos me generó cierto desacople que no podría explicar.
Escuché las voces ya notoriamente avejentadas en el teléfono de Pepe y Braulio, hablando de sus orígenes, su militancia en el canto popular, del encarcelamiento de Braulio en Córdoba y del exilio de ambos. Dos experiencias terribles y comprensiblemente inolvidables, que los periodistas generalmente se han ocupado de recordarles en cada entrevista, antiguas y actuales. Pensé: ¿no estarán hartos de hablar de aquella experiencia sucedida hace treinta y cinco años, diciendo siempre más o menos lo mismo? ¿Será que a medida que envejecemos se nos potencian y hacen más palpitantes los recuerdos?¿No los incomoda que invariablemente el exilio y los sufrimientos consecuentes son puestos casi en el mismo nivel que la música que hacen, a la hora de valorizar y darle identidad al dúo? Las persecuciones a artistas hablan de la estulticia criminal de los perseguidores y los dramas personales que provocan, a lo sumo de íconos artísticos de la censura, no de las calidades artísticas. Dicho de manera casi brutal: fueron perseguidos, pero hace 25 años que ya no son perseguidos. Y nada parece indicar que haya golpes militares en ciernes, como para mantener vivo un recuerdo preventivo. Por suerte, a continuación Rony matizó la entrevista con “La niña de Guatemala”.
Mi hijo es aficionado a la guitarra. En algunas ocasiones he llamado su atención sobre Los Olimareños. “Escuchá cómo suenan”. Omití lo del exilio: mi hijo nació recién cuando se estaba yendo Alfonsín, casi nada sabe de la dictadura, y lo poco que sabe –por mí, o por la propaganda sesgada de las agrupaciones universitarias de izquierda- no le interesa, no se conecta con ninguna de sus experiencias ni expectativas, duda si cuando menciono a Videla me refiero al cuartetero Negro Videla, y así. Más o menos como cuando nuestros padres, en los 60 y 70, nos hablaban de Irigoyen o Sabattini, que eran dos avenidas.

No fui a verlos al Orfeo. Me resistí, como quien elude a una novia de juventud por temor a que los estragos de la vejez le rompan el encanto del recuerdo. Pero no sólo por eso. No hubiera entendido ni querido entender a un público que paga 250, 170, 120 pesos para aplaudir a rabiar las letras contestatarias que proclamaban la lucha contra el capitalismo burgués, que propugnaban la revolución socialista, que legitimaban la lucha armada (“Cielito del 69”), la tierra para quien la trabaja, la reivindicación de una clase obrera mayoritariamente ausente de un espectáculo que no está al alcance de sus bolsillos: ni el albañil y la lavandera de “No lo conoce a Juan” ni el “hombre de mameluco” de otro de sus temas. Pensé que posiblemente en esas plateas hayan estado algunos sobrevivientes de aquellas experiencias militantes de final trágico, hoy personas maduras, que mal o bien lograron luego reinsertarse en las comodidades de la clase media, en profesiones o actividades liberales, que luego del recital subieron a sus autos y cruzaron a tomar café al Holiday Inn, comer hamburguesas en el Mc Donald’s del Hiper Libertad o en el patio de comidas del shopping Dino, ícono por excelencia del capitalismo consumista. Imaginé a esas personas coreando el “Hasta siempre Comandante” mientras la realidad indica que el ideario de lucha armada del Che está más cercano al “hasta nunca” – el otro “nunca más”- y posiblemente quienes lo cantan a coro no desean ni tolerarían que resucitase.
Pensé en cuál es el sentido de erigir esta especie de museo de la derrota –donde se grita la consigna “Hasta la victoria siempre”- en medio de las reglas de juego y el usufructo del capitalismo victorioso. Pensé en la paradoja de esta celebración musical de una revolución jubilada de oficio por la historia, a no ser que alguien suponga que la realidad de hoy es la corporización de “los sueños de los 70”.
Pensé dónde cantarían hoy Los Olimareños si aquellas revoluciones hubieran triunfado en nuestros países:¿serían subvencionados por el Estado con la obligación de dar recitales gratuitos en escuelas, fábricas, universidades y actos oficiales, en un ex Sheraton transformado en Hospital de Niños?
Pensé en León Gieco y Víctor Heredia, por ejemplo, que cuando vienen a Córdoba para las temporadas veraniegas, entre festival y festival, se presentan en improvisados escenarios barriales, por cierto con entrada libre, sin avisar ni antes ni después a los medios de prensa.
Pensé esto pero no quise pensar más, porque se me confunden los tantos, no sé extraer conclusiones taxativas, pero tengo la impresión de que hay algo en todo esto que no encaja, un error, una lástima, alguien que se está riendo de todos nosotros, como un marionetista que lucra manipulando muñecos en una obra que a la vez hace reír y llorar sincera y profundamente, porque remite a experiencias hermosas, crueles, heroicas y trágicas, pero que como toda ficción, la puesta en escena, en el fondo, es de mentirita.
Hasta que pensé en mi hijo veinteañero, que toca la guitarra y poco de esto le interesa, y que quizá sea mejor así.
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Agosto 2009.
jorospiva@yahoo.com.ar

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Confesiones (medicinales) de invierno

2009-08-02T22:33:00.005-03:00

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Por: Jorge Piva
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En el listado de mis peores recuerdos de la infancia figuran casi con exclusividad las enfermedades. Un solo hecho rompe esa uniformidad: el catecismo. Ambas experiencias se unirían, según se verá, en aquellos inviernos inclementes de mi Villa María natal.
Me dicen que hoy en día la enseñanza religiosa ha cambiado. En mí tuvo el efecto de fomentar la rebeldía: a los ocho o diez años era yo alumno sobresaliente (alternábamos la mejor libreta con mi amigo Juan Carlos Seia), niño retraído, respetuoso y tímido, y sin embargo tuve la audacia de forzar inconductas para ser puesto en penitencia o ser echado de las clases de catecismo. Los rezos, credos y oraciones me resultaban más ininteligibles que las matemáticas, y como tales, debía estudiarlos de memoria, sin lograr encontrar algún atisbo de racionalidad o anclaje terrenal en frases como “creo en la resurrección de la carne”. Como todo niño a esa edad, casi no tenía pecados para confesar y en consecuencia me afligía inventar alguno que transgrediera apenas los diez mandamientos, de los cuales tres o cuatro tampoco entendía, sobre todo eso de “no desear la mujer del prójimo”. (Como Dios todo lo perdona, aprobé el catecismo, comulgué con sincera alegría por no tener que volver a las clases y con el tiempo descubrí que las cuestiones del deseo eran un tanto más complejas, comenzando por la mujer que desea al hombre de su prójima, o el prójimo que desea a la mujer de uno, etc.).
Pero esto es harina de otro costal (del costal de Adán que originó a la mujer).
Para contradecir eso de que todo tiempo pasado fue mejor, baste recordar las enfermedades infantiles que invariablemente nos pescábamos, medio siglo atrás, cuando las vacunas y los avances de la medicina no estaban tan desarrollados como ahora. En los grados de mi primaria abundaban escarlatinas, rubeolas, paperas, varicelas, sarampiones y gripes, y eran pocos los que podían transitar los inviernos indemnes a alguna de ellas. Entre el listado de mis peores recuerdos, decía, están aquellos días sin calefacción en casa propia o de abuelos, en cama, delirando de fiebre, con pesadillas de santos sufrientes, crucificados sangrantes y vírgenes lánguidas que se me aparecían entre el fuego infernal, abriéndose paso entre mis frazadas como Moisés en el mar, y me obligaban a cursar nuevamente el catecismo. (Esta pesadilla recurrente sería reemplazada después por otra que me acompañó hasta no hace mucho: por un problema de papeles, o extravíos, o sellos mal puestos, debía volver al servicio militar).
Recuerdo las paperas porque durante ellas, un mediodía, se asomó mi madre a mi pieza de convaleciente y me anunció que había muerto Julio Sosa, cuyo recitado de La Cumparsita (“Pido permiso, señores, este tango habla por mí …”) sonaba todas las tardes en el combinado de mi abuelo. Tengo tan nítida esa imagen de mi madre joven, de peinado alto a la usanza de Estela Raval de los años 60, como el gusto de la mermelada de naranja con tostadas que desayuné y merendé durante un mes entero de no recuerdo qué dolencia.
Como todo paciente infantil, fui víctima de las modas medicinales de entonces. Por cierto, fui operado de amígdalas -aunque esta usanza venía desde antes-, lo cual no me impidió contraer laringitis y faringitis durante los inviernos posteriores. El clima de frío húmedo y viento casi permanente de Villa María me hizo propenso a rinitis, sinusitis (creo que no me salvé de ninguna itis) y alergias varias y como tal fui objeto de otra práctica en boga, la que pasaría a ocupar el podio de mis peores recuerdos: la punción de senos paranasales. Veo a un doctor cuyo nombre no recuerdo ni quiero recordar introduciéndome un formón plateado por la nariz y golpeándolo con un martillito y siento –aún oigo nítidamente el crack del hueso, o cartílago- cómo esa cosa se metía en algún lugar dentro de mi mejilla. Y después, el mismo procedimiento por el otro orificio nasal. Y la infinita vergüenza de asistir a clase durante un par de semanas con cañitos plásticos, como sorbetes pegados en la cara. Evitaré el inelegante detalle de las dolorosas sesiones de “limpieza” a las que era sometido, a través de una especie de pomo conectado a los sorbetes que el médico apretaba con entusiasmo carnavalesco. Sólo diré que concluido el tratamiento, al cabo de unos días, posiblemente con el siguiente cambio de tiempo, el viento de agosto o el polen de setiembre, yo volví a estar exactamente igual que antes. O peor, porque luego de ello, imaginaba, sólo me quedaría por probar la silla eléctrica; algún método donde se sometería al paciente/condenado a esos gorros metálicos con cables que le colocaban a los sentenciados a muerte en las películas norteamericanas, con enchufes atornillados a mis mejillas.
Mi padre, que me acompañaba a las sesiones -mi madre era impresionable- debe haber comprendido la inutilidad de este procedimiento convencional porque al tiempo incursionó –me hizo incursionar- en la medicina alternativa: un buen día caí a una casa de lo que supe después era barrio Guiñazú, en Córdoba, donde una curandera me hizo aspirar por la nariz un brebaje que me tuvo moqueando, ardiendo, tosiendo, lagrimeando e insultando todo un fin de semana. A los pocos días, me resfrié nuevamente.
No obstante, dejo para el final el primer puesto de las extravagancias medicinales a las que fui sometido, sin duda producto de una moda de entonces, ya que nunca después, de adulto, supe que algo parecido siguiera vigente. Posiblemente para atacar mi sensibilidad y hacerme resistente a la baja temperatura, a mis seis o siete años fui sometido a una tortura inexplicable (o inexplicada para mí, resignado a los avances de la ciencia): en pleno invierno, durante diez días, fui desnudado y bañado con agua caliente, luego tibia y luego más bien fría. El secreto del tratamiento estaba en que cada día el agua debía tener un grado menos, lo cual implicaba preparativos y discusiones entre mi madre y mi padre sobre la forma de calentar el agua, el recipiente, el traslado al baño sin que perdiera temperatura, mi espera tiritando, la medición mediante un termómetro, el grandulón –yo- metido en un fuentoncito, el lavado con una toalla chorreante que aún siento frotar mi espalda y mi piel de gallina. Esto tenía su complementación con la asistencia, dos veces por semana, a sesiones de ejercicios respiratorios a cargo de una entusiasta gimnasta, o fisioterapeuta, que me atendía en un salón gélido donde, a poco de estar, yo comenzaba a estornudar a repetición, mientras me hacían levantar los brazos y contener la respiración como si jugara a la estatua.
Luego, avanzada mi adolescencia, aparecieron (no sé si en la usanza medicinal, pero sí en mi vida), las vacunas antialérgicas. Pinchazos dos veces por semana, durante uno o dos años, o más. Este tratamiento, por suerte, concluyó con la muerte. No la mía, claro, sino del médico que me las suministraba, que falleció imprevistamente. Huérfano de asistencia profesional, decidí automedicarme: agarré frasquitos, agujas y jeringas y tiré todo a la basura. No sé si por la suspensión de las vacunas, o por mi radicación en Córdoba –de frío más seco e inviernos más benignos-, o por ambas cosas, al poco tiempo mejoré. De todo aquello sólo conservo el estruendoso volumen de mis ocasionales estornudos, despertadores de canarios, perros y toda la fauna que me rodea, incluyendo a mi familia.
Quizá muchos de quienes han superado el medio siglo de edad hayan vivido algún episodio de conejito de indias de modas medicinales de otrora. Posiblemente aún subsista algún profesional cultor de prácticas caídas en desuso, que podrá refutar estas líneas airadamente, con argumentaciones, estadísticas y bibliografía, o asociaciones que hagan una defensa corporativa y retroactiva de su especialidad y me declaren paciente no grato. Nada de ello podrá atenuar mi penoso recuerdo de los inútiles padecimientos aquí descriptos, ni compensar las erogaciones que mi pobre padre debió invertir –y malgastar- en mi flaqueante salud. Me apresuro a decir que soy muy respetuoso de la medicina y de las diferencias individuales, por lo cual supongo que habrá prescripciones que a algunos les son útiles, a otros no, y a otros no les hacen nada. Es decir, como el catecismo y la religión. En mi caso, resultó evidente que mis defensas se parecían a las de River, que por aquella época estuvo dieciocho años sin salir campeón. Y eso de las diferencias individuales vale también para los buenos y malos médicos.
La duda es: ¿cuáles serán las modas actuales? ¿Qué tratamientos, prácticas y medicamentos para qué cosa que hoy consideramos de avanzada se revelarán contraindicados y serán, dentro de algunos años, un anacronismo, o una barbaridad, como aquellos baños térmicos de temperatura descendente que quién sabe cuántas bronquitis habrán deparado a mis congéneres?
Tengo para mí que las futuras pavadas se encuentran principalmente, hoy, entre las cuestiones vinculadas al sobrepeso, las dietas y las propiedades de los alimentos, donde abundan las recomendaciones contradictorias y los “descubrimientos” cotidianos, el chanterío y el mercantilismo con pátina de cientificidad. En cualquier momento, por ejemplo, se descubre que el bigote de bagre posee un elemento muy indicado para el colesterol, y allí tendremos a una legión de obesos volcados a la pesca, con la consiguiente reactivación de las ventas de cañas de pescar y shorts de baño de talles especiales. Se organizarán clubes y grupos de autoayuda con tours a los ríos donde habita el repulsivo pez, cuyos municipios aledaños acondicionarán predios con asadores (algún gordito no resistirá llevar chorizos y mollejas), organizarán festividades con elección de la reina del bagre, y en los programas culinarios de la televisión se enseñará a enmascarar el bigote de bagre cocinándolo con fideos, quizá también la tarea artesanal de anudarlos para mezclarlos con fideos moñito.
Todo ello, por cierto, menos flagelante (pero similarmente oneroso) que las punciones nasales, los baños térmicos y los cientos de pinchazos antialergéticos. Aunque algún pescador primerizo no se salve de clavarse un vidrio en el pie, pincharse con el anzuelo o agarrarse una insolación. Y en tales casos, ya se sabe, deberá ir al médico, que posiblemente rete al gordo por seguir modas dietarias, y le recete un novedoso medicamento –que como tal no cubre la obra social- pero que vale la pena porque además de antitetánico y antifebril, combate los triglicéridos, atenúa el apetito y véame la semana que viene.
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Invierno de 2009.
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Argentina quién te ha visto y quién te ve...

2009-08-02T00:39:00.008-03:00

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Por: Jorgelina Lagos
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Teniendo en cuenta nuestra realidad cotidiana, tiro al azar un par de preguntas: ¿Todo tiempo pasado fue mejor? No necesariamente.
¿Se tropieza dos veces con la misma piedra? Sí. Y muchas veces, más.
Al que nace barrigón ¿es al ñudo que lo fajen? Puede ser…

Ha dicho Vargas Llosa en un pensamiento – ensayo que ha dado vueltas por Internet en los últimos tiempos: “Este, que fue un país de vanguardia,¿cómo puede ser que sea el país empobrecido, subdesarrollado y caótico que es hoy?
¿Cree Ud, al igual que con mucha ironía dejó entrever Borges, que algunos argentinos somos irrecuperables o incorregibles? No lo podemos asegurar.
¿Piensa, como Marcos Aguinis manifiesta en su último trabajo literario ¡Pobre patria mía! que “hay bronca, que se ha vuelto generalizada y casi permanente y que Argentina merece otro destino?
Diríamos que sí.

Hace algun tiempo, llegó a muchas manos el facsímil de una página de una enciclopedia publicada en España en la época del Centenario de Argentina. Allí dice, refiriéndose a nuestro país, entre otros datos: “Todo hace creer que la Rep. Argentina está destinada rivalizar en su día con los Estados Unidos de la América del Norte…”(sic)

Entendemos que desde la época del 30 – cuando el mundo se sintió herido en sus raíces gracias a la Gran Depresión – venimos de mal en peor. También sabemos que otros países –y cuánto– sufrieron aquella debacle. Es más: vivieron de manera directa (en suelo propio) o indirecta (EEUU) los efectos de la Segunda Guerra Mundial. Nosotros, neutrales.
Ellos pudieron levantarse y avanzar. Nosotros, a los tumbos como paso de cangrejo.

Por éso me repito, al igual que usted, seguramente: ¿Argentinos, qué nos pasó?

Parafraseando a Baldomero Fernández Moreno, me atrevo a decir:
“A los argentinos; Señor, qué nos pasa? ¿Odiamos la bonanza, el orden, el honor?
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La pavada como categoría del arte

2009-07-06T22:15:00.012-03:00

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(O cómo sacar carnet de artista)

A raíz de la suplantación de dos avioncitos de papel en el Museo Caraffa

Por: Jorge Piva

No debe haber título más fácil de obtener que el de artista. Título, titular, palabra escrita en diarios y folletos. Sólo basta autoadjudicarse tal condición o a veces ni siquiera: con que un gacetillero amigo o inadvertido lo escriba, ya está, consagrado el título habilitante en letras de molde. Uno hojea los suplementos culturales de los diarios y se encuentra con cientos de escritores, poetas, plásticos, performers, audiovideístas: todos artistas. Hay disciplinas que permiten más que otras la polución incontrolada de estos supuestos artesanos de la belleza: la instalación, la intervención y el más reciente “arte” digital. El género puede albergar cualquier pavada, pero su autor, si trasciende a los diarios, ya queda consagrado: “el artista Fulano intervino hoy la estatua de San Martín con un dispositivo a su alrededor que hace aparecer al caballo y al prócer como dando vueltas en una calesita, a semejanza de los caballos y autitos de la calesita tradicional”. Confieso que escribo el ejemplo al correr de la máquina, y no porque tenga una imaginación prolífica: cualquiera podría inventar en un rato una larga lista de tonterías susceptibles de ser presentadas como “instalación” o “intervención” artística. Debo agregar, ya que hablo de mí, que tengo publicadas dos novelas, una obra teatral y algunos cuentos a lo largo de veinte años, premios incluidos; cuando en trámites o presentaciones formales preguntan por mi ocupación, digo “empleado”. Jamás se me ocurriría responder “escritor”, tarea que desarrollo de a ratos anuales.

Caca provocativa. Hay un par de notas periodísticas de Mario Vargas Llosa que deberían incluirse en la bibliografía obligatoria de las escuelas de arte. La primera fue publicada en 1997 en El País, de Madrid, con el título “Caca de elefante”, acerca de una muestra de Chris Ofili montada sobre excremento de elefante. La segunda data de octubre de 2008 y se denomina “Tiburones en formol”, sobre una instalación de Damián Hirst, también originalmente publicada en el diario español. Ambas, que pueden rastrearse en Internet, sustentan la idea de que el arte moderno ha perdido todo rigor, que cualquier cosa es arte. Vargas Llosa menciona a las operaciones de marketing, prensa y relaciones públicas como fundamentales para la creación de un producto al que se le adjudica condición de artístico y que por eso mismo, en los mercados del primer mundo, puede adquirir valores monetarios asombrosos. El escritor –él sí que lo es- señala al factor precio como escandaloso y esa es la gran diferencia con nuestro medio, por cierto correspondiente a un país periférico y “en vías de desarrollo”, eufemismo optimista que los oficialismos suelen utilizar para no asumir que estamos en la malaria total, no sólo económica. En “Caca de elefante” nos enteramos, por ejemplo, que las blasfemias pictóricas contra la Virgen María o íconos religiosos ya eran, hace más de una década, antiguas. Agrega Vargas Llosa: “Si la exposición es verdaderamente representativa de lo que estimula y preocupa a los jóvenes artistas en Gran Bretaña, hay que concluir que la obsesión genital encabeza su tabla de prioridades.” En Córdoba tuvimos dos escandaletes ilustrativos en tiempos recientes: un trabajo de Onofre Fraticelli en el Cabildo, en la navidad de 2004, (una Virgen manteniendo relaciones sexuales con el espíritu santo) y otra del músico Alfonso Barbieri (dos ángeles orinando a la Virgen María) en el Centro España-Córdoba, en junio de 2007. En ambos casos los expositores tuvieron la inestimable colaboración de un grupo de fanáticos religiosos que intentaron violentamente clausurar las exposiciones, cuya trascendencia, de no ser por ello, hubiera sido la de una más entre tantas. La delictiva agresión les otorgó a los autores de las “obras de arte” otro rótulo muy cotizado y prestigioso en el ambiente del arte y la prensa: el de censurados.
Para contestarismo genuino y divertido, me quedo con Enrique Badessich, que hacia 1920 fundó el Partido Bromosódico, entre cuyos postulados proponía el amor libre, y hacía campaña paseándose por el centro con una vaca. Para su época fue un respetuoso y original provocador, objetando el orden conservador, además de un personaje popular: consiguió ser electo diputado, lo que luego el gobierno invalidaría. Badessich, como todo precursor, le erró a la época. En la actualidad podría a la vez haber obtenido el carnet de artista con el solo trámite de atar la vaca en la puerta del Museo Caraffa, por ejemplo, en cuyos jardines frontales Dolores Cáceres realizó una “instalación”: sembró soja, la cosechó y llevará semillas a China, según ha dicho, para plantarlas en otro museo, entroncándolas así conceptualmente con la semilla sagrada de aquel país. (Los marcos teóricos que justifican estos divertimentos -el supratexto- suelen ser tanto o más rebuscados que la anécdota en sí).

Efectiva carne podrida. A juicio de Vargas Llosa la consigna principal de Ofili (el de la caca de elefante) Damien Hirst (el de los tiburones en formol) y tantos militantes de este arte moderno sin jerarquías ni rigor es llamar la atención, efectivo procedimiento que, sostiene, en nuestra época reciente no resulta ni siquiera original. En los años ’60, relata, un amigo cubano, excelente escultor, se cansó y entró en desánimo debido a que todas las galerías de arte le rechazaban sus espléndidas tallas en madera. Decidió entonces concitar la mirada de la prensa y el mundillo del arte mediante la exposición de trozos de carne podrida, encerrados en cajas de vidrio, sobre los que revoloteaban moscas vivas. Por cierto, consiguió notoriedad inmediatamente y a partir de allí accedió al estrellato artístico con cierto prestigio, otorgado por críticos que indujeron curiosas interpretaciones semánticas, legitimando la pavada (suponemos que con las secretas risotadas de ambos amigos).

Recuerdos de provincia. Hace décadas, varios adolescentes, amigos de secundaria, ocupábamos nuestros veranos en Villa María con excursiones al río, portando infructuosas cañas de pescar. Como en el Río Tercero sólo habitaban algunas esporádicas mojarritas y bagres, matizábamos las tardes con la construcción de barquitos y avioncitos. A veces los escribíamos: lugar, fecha, alguna frase. También poníamos mensajes en botellas que luego arrojábamos a la corriente. Uno de nosotros hacía unos planeadores perfectos, los que, ayudados por el habitual viento de la región, se elevaban y desaparecían de nuestra vista con destino desconocido. Los mensajes iban desde proclamas fundacionales de un mundo mejor hasta el más vulgar y sencillo “Idiota el que lee”, pero en todo caso buscábamos un contacto, un receptor, un impacto. Estábamos, involuntariamente, “interviniendo” el paisaje fluvial y aéreo de Villa María y zona de influencia (nunca supimos hasta dónde llegaban los barquitos y botellas). De haber tenido algún periodista o teórico del arte amigo, puestos a intelectualizar el hecho, posiblemente nos hubiéramos convertido en un ícono, en la expresión simbólica de una juventud contestataria que buscaba librarse de los cánones expresivos y represivos impuestos por la dictadura (gobernaba el general Onganía), ansiosos del feed-back, militantes de una comunicación que rompiera la censura, vinculando el tiempo y el espacio individual y terrenal con el contexto nacional y por qué no internacional, ya que en países limítrofes también imperaban gobiernos dictatoriales, y el Río Tercero desemboca en el Carcarañá y éste en el Paraná. Un interesante escalón superador en la metodología comunicacional estuvo dado por un barrilete “cajón” donde voló una declaración de principios a favor de no recuerdo qué, perdiéndose en lontananza. Pero como no nos animaba el ánimo de figuración, sino simplemente pasar el calor de la siesta en el fresco del río, aquel grupo de jovencitos chacoteros fue ignorado -¿injustamente?- por la historia del arte cordobés.

Subversión aeronáutica. El recuerdo me volvió días atrás cuando leí que en el Museo Caraffa el artista cordobés Gerardo Repetto instaló 2.580 avioncitos de papel, firmados por el autor, numerados y separados los pares de los impares. Según dieron cuenta los partes de prensa, el autor instó al público a llevarse un avioncito en comodato, por un año y medio, plazo luego del cual el tenedor puede considerarse poseedor definitivo, aunque con algunas condiciones: el retiro debía hacerse sólo en el sector de los 1.290 avioncitos pares, y únicamente los días miércoles. Repetto, al parecer, incursiona en estas originalidades con gran dedicación: entre otras creaciones, ha diseñado una alfombra, del tamaño de un departamento monoambiente, con fideos largos. (No sabemos si del tipo tallarines comunes o esos agujereados al medio, dato importante porque al tener los últimos más volumen, relativizarían el esfuerzo del artista). En otra oportunidad fotografió el encendido y apagado de 222 fósforos, y expuso el resultado. No sin cierta honestidad intelectual, confiesa que "un amigo me dice que soy experto en cosas increíbles e inútiles”.
Pero no fue la muestra aeroartesanal de Repetto el disparador de estas líneas, sino lo que vino después. Según consigna la sección Artes Visuales de la página Cultura –repárese en las categorías- de La Voz del Interior del 14 de junio pasado, bajo el título “Operativo comando en el museo”, ocurrió más o menos lo siguiente. (Digo así porque trataré de ser sintético; la nota ocupó toda la página). Dos jovencitos (artistas, se los denomina reiteradamente, desde el copete) estudiantes de cuarto año de la Escuela de Artes de la Universidad Nacional de Córdoba, tomaron dos avioncitos de la muestra del Caraffa (de la sala impar, donde estaban los que no se entregaban en comodato) y los reemplazaron por dos avioncitos hechos por ellos mismos. Acto seguido agregaron sus nombres al cartel de la entrada del museo donde se anuncian las exposiciones. Después, le avisaron a Repetto, el autor de los avioncitos originales. Alguno de ellos le avisó al cronista y el diario nos avisó a los lectores que si no una estrella, por lo menos habían nacido dos artistas. Todo ello no sólo motivó la aludida página entera, sino que obligó al director del Museo Caraffa, Alejandro Dávila, a responder a la requisitoria del diario, junto a entrevistas a Repetto y a uno de los estudiantes vivarachos, a partir de aquí (y con foto) artista y autor de la intervención a la instalación, lo cual bien podría dar lugar al surgimiento de una nueva disciplina: la del intervento-instalador. El cronista, como para encontrarle alguna entidad al tema y justificar la nota, citó algunos antecedentes referenciales: Marcel Duchamp con La Gioconda y el grafitero inglés Banksy en el Museo de Arte Moderno de Nueva York, con lo cual, convengamos, se le va un poco la mano.

Imprevisibles consecuencias. No hubiéramos querido estar en el lugar del director del museo, forzado a comentar el episodio con algún concepto merecedor de integrar una nota sobre arte y cultura, lamentando quizá que el hecho no haya sido advertido a tiempo por algún ordenanza y los traviesos corridos con intimidante escoba. Deseo hipotético y en todo caso íntimo, jamás público, ya que un desenlace de esta naturaleza, aunque hubiera correspondido a la importancia del episodio, no sólo les hubiera otorgado carnets de artistas a los instala-interventores, sino de perseguidos. ¿Y si estos picarones, en lugar de los avioncitos, hubieran reemplazado algunas plantas de la soja sembrada en el jardín, por maíz o sorgo, que también son objeto de las polémicas retenciones? Ese sí hubiera sido un brete conceptual delicado, ya que la intervención habría excedido ampliamente al arte y tendido insospechadas derivaciones de política agroexportadora, obligando a todos –periodismo, artistas, público, por qué no también las universidades forjadoras de nuestros referentes culturales y clase dirigente- a tomar una postura clara y definida sobre el modelo kirchnerista de apropiación de la renta y distribución de la riqueza, posiblemente en un suplemento especial. Hubiera faltado sólo que algún otro artista original hiciera una intervención de desmalezamiento, regara las plantas con el controvertido glifosato, y ahí sí que, paradojalmente, se pudría todo.

Fuera de ironía. Fuera de broma, el Museo Caraffa, de sostenida actividad en estos meses recientes, cumple adecuadamente su función: muestra todo un abanico de expresiones, de diversos géneros, procedencia y nivel. Repetto, el de los miles de avioncitos y fideos, seguirá buscando su expresión creativa y está bien, si la energía está puesta en esa búsqueda y no en la del amigo periodista, lo cual sería poner los caballos detrás del carro (es una metáfora, no una sugerencia; encima que el tránsito por la Plaza España es caótico, no sea cosa que un día aparezcan por allí, en el estacionamiento del Museo Caraffa, miles de caballos).
Los reemplazadores de avioncitos, estudiantes de cuarto año, quizá concluyan su formación y empiecen a desarrollar una carrera artística genuina y exitosa. Es deseable que sea así. Después de todo, sobre lo sucedido puede decirse -en una valoración semántica perteneciente a la axiología popular- que la culpa no es del chancho. Ya tienen la gacetilla para la próxima muestra o intervención: “Se trata de los artistas que irrumpieron en la plástica cordobesa con audacia formal, generando una encendida polémica que …”. Los medios, que periódicamente denuncian que en municipios del Gran Córdoba se otorgan carnets de conducir sin exigir ningún requisito, suelen otorgar carnets de artistas –que, es cierto, son más inofensivos- con similar ligereza.

Ramplonería, fraude, pitonisas y bufones. Concluyo citando, textual, fragmentos de las aludidas notas de Vargas Llosa: “Bajo la coartada de la modernidad, el experimento, la búsqueda de ‘nuevos medios de expresión’, en verdad se documentaba la terrible orfandad de ideas, de cultura artística, de destreza artesanal, de autenticidad e integridad que caracteriza a buena parte del quehacer plástico en nuestros días. ( … ) Se han desmoronado del todo los códigos estéticos que permiten identificar la originalidad, la novedad, el talento, la desenvoltura formal o la ramplonería y el fraude. ( … ) El arte no puede quedar secuestrado por unas minorías insignificantes de pitonisas, bufones y negociantes ( … ) Todos los patrones tradicionales, los cánones o tablas de valores que existían a partir de ciertos consensos estéticos, han ido siendo derribados por una beligerante vanguardia que, a la postre, ha sustituido aquello que consideraba añoso, académico, conformista, retrógrado y burgués por una amalgama confusa donde los extremos se equivalen: todo vale y nada vale”.
Aunque, debo reconocer, las reflexiones de Vargas Llosa sean excesivas y holgadas para caracterizar las anécdotas menores que suceden por aquí, elevadas a la categoría de arte.

jorospiva@yahoo.com.ar

Bienvenido al blog, Jorge Piva

2009-07-06T22:09:00.003-03:00

Hace ya varios meses que invité a compartir este blog a mi querido y admirado Jorge Piva, excelente periodista y escritor pero, por sobre todas las cosas, un magnífico ser humano. De los de antes ¿vió? Bueno, finalmente, el susodicho se ha “atrevido” a incursionar en esta modernidad y venciendo resistencias varias, se largó el hombre.

A partir de esta semana, y apoyándome un tanto en esta a veces ingrata y, la mayoría de las veces, gratificante tarea de mantener actualizado el blog, Jorge me ha dado el SI – para mi contento -y de tanto en tanto se lo podrá leer en esta página como columnista invitado.

Desde ya lo dejo a su consideración. Y espero que disfruten de su suave ironía tanto como yo. Ah, y al que tenga algo que señalar, ya sabe que hay dos e-mail (el de Jorge y el mío) que pueden ser usados como vehículo de opinión. Gracias a todos.

Bienvenido, Jorge.

Muñeca rusa

2009-05-29T23:17:00.002-03:00

No sé bien en qué año aterrizaron en Córdoba, pero debe haber sido aproximadamente en la década de los 80. Llegaron junto a alguno de los tantos ballets rusos que por esa época ya habían comenzado a saltar de uno a otro continente, antes de la caída del Muro, cuando ya se advertía una cierta relajación en las condiciones de la otrora URSS.

Para mí, que he tenido la dicha de conocer sobre el escenario a los más grandes bailarines del mundo, desde los 70 a esta parte (léase Nureyev, Jorge Donn, -sí, cómo no- Plisetskaia, Julio Bocca, Paloma Herrera, Marcia Haydée, etc), fue un deslumbramiento y un regocijo: había llegado la pareja conformada por Vladimir Vasiliev y Ekaterina Maximova. Creo que solamente los balletómanos llegaron a darse cuenta de quiénes eran esas dos maravillas que flotaban sobre el escenario del teatro Rivera Indarte.

Los que allí estuvimos supimos que éramos privilegiados: pocas veces se han visto tanto vigor y tanto encanto unidos. Entre otros personajes interpretados, aquella Paquita fue única; aquel Don Lucien fue excepcional.
Ella (ahora me doy cuenta), ya era una veterana, pero en el escenario no pasaba de los veinte. Era bellísima, era La Gracia. Era perfecta. Menuda y jovial, se devoró al público. El también: alto, rubio, un verdadero efebo. Los dos se transformaron en inolvidables en el Parnaso de los Dioses.

Cuando dejaron Córdoba, se iban a seguir la gira por el Extremo Oriente. Poco tiempo después nos enteramos del intento de suicidio de la bella Katia, en el hotel en el que estaban alojados. Enloquecida por los celos, había descubierto el affaire de su marido con una bailarina.
Parece que la vida de esa pareja se mantuvo en un tembladeral permanente. A veces las grandes uniones distan mucho de la perfección.

Para saber de quiénes estoy hablando – o escribiendo – hay una opción: vea el filme La Traviata (1983) de Franco Zeffirelli. En la escena del baile español, los dos dan una clase magistral de lo que debe ser la danza: entrega, pasión, disciplina, alegría.

Han pasado casi treinta años. Ella acaba de morir recién cumplidos los 70.

Adiós, muñeca rusa.

Aquellos dorados 70...

2009-05-24T13:39:00.002-03:00

En aquella década fue un ícono y casi, casi, se diría un ejemplo para las chicas y muchachos que andaban buscando soluciones a la ingravidez de la tierra bajo sus pies en la época de la guerra de Vietnam y del naciente movimiento hippie. La muchacha se las traía y desde aquel grupete vanguardista del Di Tella, despertaba la admiración de unos cuantos. Por ejemplo, de quien escribe ésto, pues, en el ámbito de la cultura y de las ideologías era todo un camino a tener en cuenta.

Las mil y una Nachas me deslumbró en el setenta y pico, puesta en escena en el Margarita Xirgu. Ella si sabía qué hacer sobre un escenario, mientras se reía de sí misma cantando, con su particular voz de falsete (muy educada, por otra parte), aquel Fumando espero antológico mientras con su larga boquilla lanzaba bocanadas de humo desde el escenario. (Claro, Greenpeace aun no había hecho su aparición por estos lares).

Después llegó el exilio –tras un brutal atentado en el teatro donde se disponía a estrenar un nuevo trabajo de impronta progre– y supimos de sus éxitos en el off Broadway (ojo, no es fácil hacerlo en el Broadway propiamente dicho) y de sus desplazamientos hacia uno y otro lugar del planeta. Pero la tierra tira. Y en cuanto pudo, con maridos varios e hijos a cuestas, emprendió el camino del regreso.

Se la recibió con los brazos abiertos. La naciente democracia valoró su talento y su audacia. Y siguió deslumbrando desde los escenarios – y fuera de ellos, cuando se apropió de la receta de la Fuente de Juvencia, que por cierto es casi propiedad exclusiva de ella. Le cantó a Mario Benedetti. Tuvo un fallido programa de TV; cuando se la interroga sobre el mismo, repite que era demasiado adelantado para sus tiempos. Y quizá razón no le falte. Porque mas allá de los delirios místicos de rebautizarse Guevara, la mujer es una verdadera vanguardista.

Y también personificó a Eva Perón. Lo hizo a su estilo, exaltado y refinado al mismo tiempo. Pero siempre impecable. El problema es cuando un intérprete cree ser la reencarnación del personaje. Allí la cosa empieza a hacer aguas. Y a Nacha le ha pasado eso, evidentemente. Pues con su aparente inteligencia de otra manera no se explica como ha podido dar este paso que acaba de dar.

Siempre la admiré. Por su capacidad de trabajo indomeñable; por su indudable talento y por una postura política definida -cuestionable, si se quiere- pero a todas luces, sincera.

Pero a la mujer que hace unos años se vanaglorió de que “60 años no es nada” –título de su autobiografía– se le han mezclado los tantos. Daba pena y vergüenza ajena verla vestida con un impecable tailleur oscuro, delgadísima, (hermosa), con el cabello blondo y la réplica de la bandera-broche que usaba Evita (subastada a un millonario yanqui hace unos años), el día en que el ¿ex? presidente Kirchner lanzó su candidatura. Me dí cuenta –y a esta altura “huelo” las cosas– que se la creía… Casi, casi, como si fuera una Evita rediviva… En fin, como bien dijo Abel Posse, el poder embriaga y anestesia.
Sobre todo, confunde las mentes. Una lástima.

Carta a un amigo que se fue

2009-03-31T23:58:00.003-03:00

Dos años atrás, cuando el ex presidente cumplía 80 años, tuve el gusto de dirigirle una carta a Raúl Alfonsín.
Quiero compartir algunos tramos, ahora, como mi mejor homenaje.

“Mucho hace que quería comunicarme para comentarle todo lo que usted ha representado para mí. Empecé a saber de su quehacer a comienzo de los años 80 cuando fue abogado de muchas de las víctimas de la dictadura. Con el paso de los meses su figura se fue agrandando y perfilando tras la hermosa campaña y el 10 de diciembre de 1983 todo me supo a gloria. Fue un hecho cívico de maravillosa alegría. Y confieso que cada vez que las imágenes documentales (recogidas en La República Perdida) me devuelven su mensaje-saludo al pueblo desde los balcones del Cabildo, mi corazón explota de regocijo y de nostalgia”.

“Creo, Dr. Alfonsín, que usted fue un político adelantado a su tiempo; un visionario incomprendido no valorado en su justa medida. Pero ese es el glorioso destino de los Redentores, a quienes a menudo se reconoce un poco tarde…
Cuando Ud. dijo que con la democracia “se come, se educa, etcétera”, no hizo más que descubrir al pueblo lo que con los años se convertiría en certeza aquí y en el mundo entero, al menos para los que nos consideramos pensantes. Pero en ese momento, en nuestra Argentina en pañales, no se entendió. O no se quiso entender. Y así estamos, más allá de los populistas del momento, que fingen vivir en un estado de derecho…”

“Cuando aseguró de que había que trasladar la Capital al frío, al mar, me sentí absolutamente identificada con la propuesta. Y si en realidad había otros intereses mezquinos de gente allegada a usted, no importa. ¡La idea era fantástica! ¡Yo, cómo lo comprendí! ¡Cuánta sabiduría hubo en su visión! Eso me olía a progreso, a futuro. Pero, qué difícil es luchar contra la incomprensión y la indiferencia. Y los intereses. Usted lo sabe mejor que yo.( Yo solamente tengo el olfato entrenado por mi oficio y por intuición). En fin…
La frutilla de aquel postre, lo que la posteridad tendrá que reconocer y valorar por siempre, fueron la creación de la CONADEP y los juicios a las Juntas. Vaya tamaña valentía! Sólo un “gallego” tozudo como usted podria haberlo encarado y enfrentado. ¡Fue grandioso! Y pensar que algunos ahora quieren borrarlo (o ignorarlo), para ponerse otros moños…
Fue un ejemplo para el mundo. Y allí usted se ganó un lugar entre los más grandes.”

“Sé que no todo fue un lecho de rosas en su gestión, pero lo comprendo. A usted le tocó bailar con la más fea .Y lidiar con los más brutos: los militares; los sindicalistas; la oposición. Los que por una u otra razón se sintieron excluídos.

No vale la pena enumerar las penas. Usted las conoce mejor que yo. Pero los logros las superan ampliamente.”

El coloso despierta

2009-03-26T22:58:00.004-03:00

Hace muchos años tuve la fortuna de viajar a la India y estuve allá varias semanas.
Por supuesto que volví impactada. Y no fueron solamente los rastros de su fantástica cultura – traducida concretamente en miles de monumentos, templos, etc – lo que más me impactó. Lo que cambió mi vida a partir de entonces fue su gente.

¿Cómo describirlo? Un sentimiento de ternura me invade cuando los recuerdo. Hablé mucho con la gente de pueblo –la mayoría habla inglés– y algunos conceptos se me prendieron en el corazón. Cuando a un humilde mozo de un hotel lo indagué sobre la vida de pareja, me dijo rotundamente, en su inglés gutural: No divorce in India; no divorce! Cuando un dependiente de un negocio callejero admiró mi par de anteojos de sol y se los ofrecí para su esposa, se negó, azorado, a aceptarlos. Por supuesto que se los dejé, alegremente. Cuando el bonachón chofer del destartalado automóvil que la empresa de viajes había puesto a mi disposición se mostró tan dispuesto a llevarme a donde le pidiera –sin negociar pago alguno, más allá del que ya se había convenido de antemano– todo éso, repito, hizo que ese pueblo se me metiera en las entrañas.

Por supuesto que los chiquillos en las calles, advirtiendo la condición de turista, me imploraban one rupee, one rupee a cada paso. Insistentemente, casi hasta el hartazgo.
Y seguían y rogaban… y, al final, se salían con la suya. Pero nunca había tenido la oportunidad de ver tanta dignidad envuelta en el ropaje de la pobreza.

Observé las abluciones matinales en el Ganges, en Benarés, mientras los cuervos sobrevolaban persistentemente y los cadáveres pasaban flotando a nuestro lado. Por el lado de los más afortunados, sus deudos se ocupaban de ordenar las piras funerarias para la inmediata cremación. Y uno escrutaba esos rostros, hermosos, nobles y ¿qué era lo que más llamaba la atención? La mirada sonriente. La mirada de ternura hacia el ser humano, más allá de las carencias y la miseria y los dolores. Esa mirada infinita poseedora de toda la sabiduría del mundo y de toda la bondad, en esos ojos oscuros llenos de chispitas de alegría de vivir y de comprensión…

Pero… siempre hay un pero.

Han transcurrido casi veinte años y parece que para una gran parte de la población las cosas han cambiado. Dice Susana Reinoso en La Nación del 26 de marzo en un artículo titulado La India, cultura que deslumbra que, en pleno siglo 21, India es un coloso que está despertando y que de los 1.050 millones de almas que lo habitan, 500 ya están viviendo con una calidad de vida desconocida hasta ahora. Por supuesto que esas noticias nos confortan. Todo ser humano se merece lo mejor. Pero mi temor es otro…

Después de ver los desfiles de moda de diseñadores indios – a nivel de los mayores couturiers del mundo; después de observar las reacciones que muestra el filme Slumdog Millonaire (donde la codicia no sólo impera en las clases dominantes) y de leer en el suplemento adnCultura del mismo diario del sábado 21 de marzo las declaraciones del autor Aravind Adiga, me pregunto, no sin consternación: ¿Aquella bondad intrínseca de ese pueblo maravilloso, está en peligro? ¿Se contaminará con el recelo, la codicia, la envidia?

A todo esto, ¿qué declaraciones hace Adiga que suenan tan inquietantes? Simplemente, lea, por favor:

“Aunque gran parte de la India siempre ha sido pobre, antes había muy poca delincuencia. Pero hoy la tentación de una persona pobre es mayor: ves los centros comerciales, la publicidad por todas partes; ves que tus vecinos la pasan mejor que tú. Eso te conduce a la frustración y la frustración a la ira”

Usted ¿qué opina?
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Entrevista

2009-03-21T00:02:00.003-03:00

Como me resultó muy simpática, les transcribo a continuación la entrevista que me hizo pocas semanas atrás la periodista Mariana de los Santos para la revista IMPRONTA:

Mujeres de ojos grandes

Jorgelina Lagos ya tiene 30 años de carrera en los medios de comunicación de Córdoba, pero es una mujer joven y muy activa. Empezó en Radio Nacional, allá por el año 79, haciendo una columna de cine. Claro que no demasiados podrán asociar a Elda Seifer (el seudónimo que usaba para sus incursiones en las artes plásticas) con quien sería años más tarde uno de los referentes en la crítica cinematográfica local. Cuando dejó Radio Nacional pasó a LV2, donde se afianzó en su rol de crítica. Un tiempo después empezó a presentar películas en Canal 8 y no dejó de hacerlo por casi 20 años. Trabajó de manera intermitente en LV3 (ahora Cadena 3). Escribió en el diario Córdoba y en Los Principios.
En el 2007 fue distinguida con el segundo premio en un certamen de teatro radial en San Sebastián, España, por la adaptación de un fragmento del guión de “Variaciones sobre la venganza de Don Mendo”.
Este año hará radio, seguirá “Con Jorgelina”, su programa en Canal 6 Satelital, editará su primera novela y continuará escribiendo en su blog.
Es profesora de inglés. Estudió Psicología, Letras y Cine. Es periodista, actriz, cantante, dramaturga, poeta. Es artista plástica. Es madre y es mujer. Y es una persona muy divertida para sentarse a tomar un café. Tiene una risa recurrente, contagiosa, generosa. Como fue generosa la manera en que se sentó con nosotros y nos permitió que la acosáramos a preguntas en esta entrevista.

¿En qué estadio está tu proyecto literario sobre el fenómeno nazi?
Es una novela ya escrita - una nouvelle - que pienso editar este año. Es ficción, pero ficción histórica. Ya está terminado el primer borrador. No es fácil escribir una novela y sobre todo sobre este tema.
La novela tiene una extensión de 70 años, comienza en el año 38 en Berlín y termina en la actualidad. Son tres generaciones que ya al final tienen que ver con la Argentina. Yo no viví ese fenómeno, fui a escarbar allá como para darle una plataforma a lo que después se iba a desarrollar acá.

¿Qué conceptos anteriores se modificaron después de tu visita a Berlín el año pasado?
Ya había estado en Berlín hace 25 años cuando todavía el Muro no había caído y la situación era muy diferente. Se hablaba muy poco del fenómeno nazi, prácticamente estaba un poco prohibido, sobretodo en los mayores. Los jóvenes recién empezaban a darse cuenta de lo que había pasado en su país. Ahora advertí de que en la población hay una gran conciencia de lo que pasó, quieren hacer un mea culpa, una expiación a toda costa. Esta vez fui directamente a lugares académicos y ahí me indicaron a dónde tenía que buscar. No es lo mismo leer sobre un campo de concentración que visitar campos de concentración. Me empapé de toda esa atmósfera, traje un clima. Además tiene tanta relación con lo nuestro… tuvo tanta relación con la Argentina el fenómeno nazi. Se permitió que emigraran los nazis a la Argentina, y al mismo tiempo se permitió y no se permitió que entraran los judíos; fue todo muy incoherente, muy contradictorio, muy argentino. A mí me fascinó este fenómeno que tiene tanto que ver con lo nuestro.

¿Cómo fue que decidiste dejar de ser espectadora y crítica, para pasar al otro lado y desembarcar en los escenarios?
Cuando uno tiene tantas inquietudes es muy difícil poder hacer todo. A mí siempre me ha interesado todo lo que sea expresión en el mundo del arte. Entonces en un momento me dí cuenta de que yo me estaba relegando siendo una simple espectadora cuando tenía tantas cosas que quería decir. Bueno, me animé y lo empecé a decir.

¿Cómo te llevás con las críticas que hacen de tus espectáculos, conociendo el oficio de crítico como lo conocés?
Ya estoy más allá del bien y del mal. Siempre fueron muy bondadosos conmigo los críticos. Incluso cuando presenté la primera obra de Bernard Shaw, un crítico escribió, un poco entre líneas, que yo tendría que haber empezado con un rol menos ambicioso. Y lo dejé pasar y hasta pensé que quizá tenía razón. Nunca me sentí mal porque me criticaran; sé lo que es criticar, sé lo que se siente. Durante años he percibido todo el sufrimiento que los actores y directores de teatro en Córdoba tenían ante una mala crítica. Porque a la gente de teatro -a diferencia de la del cine- la ves al día siguiente… Así fue desarrollándose en mí una cierta consideración, más allá de que sigo siendo rigurosa. Quiero serlo, porque creo que el arte no puede hacerse de otra manera. Pero sé que esa gente es muy vulnerable. Si a mí en este momento me hacen una mala crítica lo tomo como algo muy natural, no me mortifica. Pero ya mis años hacen que no lo sienta como una mortificación; lo vivo como un aprendizaje, como una oportunidad de mejorar algo.

Desde 2007 publicás un blog. Es un espacio en el que tenés libertad absoluta para decidir temas y enfoques. En contraste con eso ¿Cómo has vivido el corsé que pueden significar los medios masivos?
Es así. La situación a veces te obliga a tener que vender algo y vos sabés que estás dando una imagen falsa al público porque el medio te presiona, no te lo dice pero vos ya lo sabés.
El gran problema de los periodistas es no tener espacio. Entonces tener un blog es lo más maravilloso que le puede pasar a un periodista en este momento. Con que te lea una sola persona, con que una sola persona sepa tu sentir, tu pensamiento, es suficiente. Realmente estoy muy contenta. Internet ha sido para mí (como para mucha gente) descubrir un mundo maravilloso. Te da una posibilidad de expansión mental infinita, no tenemos la vida para cubrir las expectativas que provoca.

¿Cuáles son tus proyectos para el 2009?
Editar el libro, hacer radio en FM Cielo, continuar con el blog, seguir con el programa de televisión…

Hablemos un poco de cine, desde la butaca de espectadora:¿Preferís las grandes producciones de los mega estudios, o disfrutás más con una historia pequeña de algún director independiente?
¡De eso quiero hablarte! Es algo que quiero decir, difundir. Yo prefiero el buen cine, no es una cuestión de géneros, si está bien hecho todo puede ser. Pero esta tarde he visto 2 o 3 películas, por ejemplo y no sé lo que ví. Son todas iguales, están todas llenas de efectos especiales, los temas son tratados con una liviandad espantosa. Excepto el cine independiente que es otra cosa, las producciones que vienen de Hollywood, las mega-producciones, parece que lo que buscan es estupidizar a la gente. En lugar de estar leyendo un buen libro la gente se abarrota. Habría que nivelar un poco para arriba.
El cine argentino no existe para el gran público, no le han encontrado la vuelta. O se hacen cosas demasiado populares o se hacen producciones para una élite intelectual, porque saben que van a participar en todos los festivales del mundo.

¿Cuán ansiosa te pone la espera de un estreno? ¿Al punto de ver una copia filmada en una sala, en la que de vez en cuando se escucha un comentario o se levanta alguien del público?
Mi hijo se encarga de bajar todas las películas de Internet. Se ven preciosas, con subtítulos, pero yo me resisto a verlas así. Ël no entiende por qué soy tan negada. Es que yo quiero el rito del cine. Quiero ir al cine, quiero la sala grande, quiero estar en ese ambiente de misa, que es lo que a mí me inculcaron. Las nuevas generaciones harán otra cosa. Pero yo me resisto a abandonar la sala.

¿Sos de los que se llevan una bandeja de nachos con queso y mastican durante toda la proyección?
Puede ser un maní con chocolate, nada más.

¿Estás pensando en lo que vas a decir de una película mientras la estás viendo, aun cuando sepas que no tenés que hacer una crítica de ella?
Es inevitable. Segundo por segundo vas tratando de hacer un análisis. Si está bien, o no. No como directora; ser director de cine es ir directo al infarto. Pero el vicio, la profesión, te sale por los poros.

El que las hace...

2009-02-03T22:59:00.003-02:00

Hace casi diez años me sentí incomprendida –y hasta molesta– cuando la “capacidad” histriónica de Roberto Benigni me dejó sin habla con su película La vida es bella. No podía creer lo que estaba viendo. La verdad es que ese señor –un inmejorable clown, sin duda– pretendió que todos aceptaran y justificaran la visión edulcorada y bien intencionada de un padre disimulando ante su pequeño hijo las atrocidades cometidas en un campo de concentración nazi adonde, se supone, han ido a parar. En verdad, me pareció una farsa grotesca y delirante, fuera de tono con la seriedad que conlleva el tema.

Pero, al mismo tiempo, noté que muchos integrantes de la comunidad judía también sentían beneplácito ante esa visión, así que tras varios encontronazos tuve que meter violín en bolsa y callarme la boca. Quién era yo para opinar en contra si hasta ellos lo aprobaban. Pero el año pasado, cuando a mi programa de televisión fue como invitado Edgard Wildfeuer (ex prisionero de Auschwitz), hablando sobre la visión que ha dado el cine sobre el Holocausto, él me manifestó que a su entender las dos mejores versiones sobre el tema se dieron en La lista de Schindler y en El Pianista. Cuando admití que muchos judíos no habían visto mal la óptica del bufo italiano, W. me dijo casi irritado: Ah, sí, porque a ellos no les tocó!

De aquel filme de Benigni mucho se habló. Ganó premios por todo el mundo; él mismo desconcertó a los asistentes con sus piruetas simiescas en la entrega de los Oscar… y después se desinfló. Sus posteriores intentos como director de cine han caído en el olvido.

Pero, ahora, y con un tema similar, creo que los espectadores que adoraron aquella película deben sentirse igualmente satisfechos tras el estreno de El niño con el piyama a rayas, filme basado en la exitosísima novela de John Boyne.

Dicen que en cine, hasta el más pintado es vencido cuando aparece en pantalla un perro o un niño. Y en este caso hay… ¡dos niños! El judío encerrado en un campo, por un lado y el hijo del comandante nazi, de ese mismo campo, por el otro. Que se encuentran día tras día para jugar, cada uno desde su lugar, pues la cerca de alambre de púas que los separa está electrificada…

Quiero aclarar que alguna situación, de todo lo que allí acontece, puede haber sido factible. Tantas cosas ocurrieron en ese incomensurable caos que fue la II Guerra Mundial que circunstancias similares tienen su asidero. Además aclaro que tanto los rubros técnicos y artísticos del filme son impecables y muy cuidados (si hasta los rudos alemanes hablan en inglés, no vaya a ser que se pierda mercado…). Pero cuando se aproximó el final y ya habían pasado dos tercios del metraje y advertí hacia dónde se precipitaba la cosa, no podía creer lo que estaba viendo. ¡Y yo que me había quejado por la mirada naive del italiano!

Por supuesto que no voy a contar el final. Pero sí le dejo el subtítulo que muy bien podría llevar El niño con…: ¡El que las hace las paga, c…!

La última travesura de Sebreli

2008-12-23T00:20:00.002-02:00

Se le anima a cualquiera. Y en contra de cualquiera. Me imagino la polvareda que debe estar levantando el último trabajo publicado por y de Juan José Sebreli: Comediantes y Mártires, Ensayo contra los Mitos.

Lúcido y filoso, parece como que en estos tiempos Sebreli quiere entretenerse y hasta divertirse (si éste fuera el término apropiado) más que de costumbre. Su autobiografía El Tiempo de una Vida así lo reveló hace tres años cuando con un gran desparapajo desnudó detalles de su vida personal e íntima que escandalizaron a muchos. Ahora toma el caso de los cuatro grandes mitos argentinos y prácticamente los destroza (para el acerbo popular, claro)

Refiriéndose a Gardel, Evita, el Che Guevara y Maradona ya de entrada nomás, dice textualmente: Los cuatro personajes eran igualmente narcisistas ,egotistas, egocéntricos rayanos en la egomanía.
Y así, de ese mismo tenor, es el tono que impera en todo el trabajo, que una vez más, destaca a Sebreli como uno de los más claros pensadores argentinos.

Decidido a patear todos los tableros y a contramano de lo que quizá le convendría para la simpatía hacia su imagen, deschava actitudes mezquinas e interesadas, actitudes que quizá hasta nuestros días nadie se había atrevido a poner en duda. No es el caso de Evita, personaje por el cual Sebreli nunca sintió mucha simpatía

-aunque en algún momento la reivindicó- y contra quien se ha expresado en muchas oportunidades. O Maradona, más cercano en el tiempo, a quien ya se le pasó el cuarto de hora para morirse con gloria (léase joven) y de quien supone la gente está bastante escarmentada.

Pero sí se arriesga a dudar de la virilidad y actitud abierta a todos plena de simpatía que han sido una marca de fábrica del Morocho del Abasto, por ejemplo, o del criterio del Che para emprender su lucha armada libertaria y expurgada de todo interés personal.

Del primero dice: “ El silencio con el que Gardel manejó su vida íntima dio pie a todas las interpretaciones. Don Juan, Casanova, gigoló, proxeneta, latin lover, misógino, indiferente, frígido, homosexual reprimido, bisexual, narcisista, edípico incurable, o todo a la vez; nunca se sabrá”

De Guevara: “Le repugnaba corromperse en impuras transacciones políticas, aunque no le temblaba la mano con el fusil. No quería ensuciarse las manos, pero no le importaba mancharse de sangre”

Sebreli siempre ha querido ser desencasillado y le pese o no, lo consigue.
En fin, una auténtica cachetada - para aquellos incautos que todo se lo tragan - este libro bien vale la pena que se lo tenga en cuenta. Aunque usted no esté de acuerdo con los conceptos que allí se vierten. Pruebe.

Bye Bye Berlín (Segunda parte)

2008-11-27T16:47:00.008-02:00

Mi relato ahora se centra puntualmente en los lugares que visité y que pertenecieron al dominio nazi durante esos fatídicos años.

Ravensbrück fue un campo donde se alojaron solamente mujeres, desde donde se las sacaba para servir de prostitutas en otros (Mauthausen, Auschwitz,etc) y además se practicaban en ellas los más horripilantes experimentos “médicos”.
Al respecto la Dra Insa Eschebach, directora del Memorial de ese lugar, dice que “el tema de la prostitución en los campos de concentración recién se está dando a conocer al mundo en los últimos tiempos. Las propias protagonistas que sobrevivieron no hablaban del tema. Y los historiadores tuvieron hasta ahora cierta reticencia a profundizarlo. Es como que Holocausto y sexo no pueden ir juntos”

Sachsenhausen (situado a unos 50 kilómetros de Berlín) fue uno de los primeros campos de concentración donde se alojaban prisioneros políticos, homosexuales, gitanos y todo lo que no le venía bien al régimen. Además de judíos, naturalmente. Con intención de tener mano de obra esclava con el tiempo también se transformó en un lugar de exterminio. Allí se calcula que murieron 100.000 personas.

En ambos lugares tuve idéntica emoción: la sensación de que millares de espectros rondan al visitante lamentando unas vidas – si a eso se le puede llamar vidas – y unas muertes horrorosas y el inevitable sentimiento de culpa que se tiene por el mero hecho de no haber vivido aquello…

Wannsee es un lugar paradisíaco ubicado al noroeste de Berlín, en medio de bosques maravillosos, en uno de cuyos palacetes se decidió el 20 de enero de 1942 la llamada “solución final”…Una decena de personajes, comandados por el sanguinario Reinhard Heydrich –asesinado poco después en Polonia– y el eficaz burócrata Adolf Eichmann, ahorcado en Jerusalén luego de haber sido capturado en Argentina en la década del 60, fueron los anfitriones de tamaña reunión. Ningunos de los capos mayores (Hitler, Himmler, Bormann, Göring) estuvieron presentes. El horroroso destino de millones de personas quedó sellado ese día.(Para mayor ilustración de la ligereza con que se tomó el tema, vale la pena tener en cuenta el filme La Conspiración con Kenneth Brannagh y Stanley Tucci, reiterado de tanto en tanto en algún canal televisivo).

Debo admitir que todos estos monumentos históricos son mantenidos de la mejor manera por el gobierno alemán (algo que recién comenzó a hacerse en años recientes) donde todo está muy señalizado y prolijo para que el visitante encuentre los datos necesarios. Confieso que tanta pulcritud me chocó un poco y que dada la proliferación de shoppings en todas partes y los souvenirs que los alemanes venden por todos lados, no sería extraño encontarse con algo parecido allí dentro de algunos años. Por ahora sólo se venden libros…

Finalmente la emoción más grande y más contenida – ya se verá por qué- fue asistir a la inauguración de la muestra Verraten und Verkauft, que promocinada por varias asociaciones se hizo en la Humboldt Universität. Allí la conocí a Hilde Schramm, también socióloga y la hija menor de Albert Speer. Dedicada a esa suerte de mea culpa colectivo que advertí en las clases cultas alemanas, el grupo al cual pertenece se dedica a promover las artes y ciencias de las mujeres judías que viven en ese país. Pero más allá del saludo cortés, nada se puede hablar con ella del pasado de su padre. Opina que ya ha dicho todo lo que tuvo que decir…Mi espíritu periodístico quedó hecho trizas, por supuesto. Me consolé cuando volví a Argentina y me lancé al libro Albert Speer: el arquitecto de Hitler: su lucha con la verdad. Su autora, Gitta Sereny contó con el apoyo de Hilde para escribir su monumental obra. Y en alguna de las fotografías que la ilustran, se la ve de muy niñita, con trencitas rubias, de la mano del Führer…

Cuando me dirigía al aeropuerto de Tegel para emprender el regreso bebí con fruición la atmósfera berlinesa, incomparable a ninguna otra, y con sentimientos encontrados pensaba: Bye, bye, Berlín.

Bye Bye Berlín (Primera parte)

2008-11-24T21:53:00.006-02:00

Si, hace más de dos meses que no publico en este blog. Sucede que en mitad de octubre viajé a Berlín y estuve fuera un par de semanas. Al regreso me he dado tiempo para procesar parte de todo lo que viví porque fue una experiencia muy fuerte (palabra en uso aunque preferiría decir algo así como tocante o movilizador).

Mi propósito de este viaje no fue el mero turismo. Y si bien había estado en esa ciudad años atrás y sabía de los cambios realizados y ocurridos tras la caída del Muro, mi intención era muy distinta a la que me llevó allí en aquella oportunidad. Necesitaba por cuestiones profesionales vivir in situ algunos lugares que fueron claves en el momento de la Alemania nazi.

Y allí me lancé. Acompañada de una amiga alemana (además socióloga) que reside en esa ciudad hace más de 40 años, ella supo entender mis inquietudes. Siempre afirmo que tener una mano amiga en un lugar facilita enormemente la tarea lo que significa ahorro de tiempo y de dinero… En verdad, lejos de aquí –y sobre todo en Europa– el tiempo es oro…

De esa manera y en tiempo récord visité dos campos de concentración; hice un recorrido por los bosques de Grunewald, donde está ubicada la célebre mansión de la Conferencia de Wannsee; y estuve en la Humboldt Universität en la inauguración de una muestra llamada “Verraten und Verkauft” donde conocí a la hija de Albert Speer.

También hice turismo, no lo niego y Leipzig y Praga estuvieron en mi itinerario. Y la asistencia a la Deutsche Oper para disfrutar al maravilloso Vladimir Malakov y la visita a alguno que otro museo y la Puerta de Branderburgo y al restaurado Hotel Adlon como era en los 20; al Reichstag (incendiado en 1933 y reconstruído a nuevo) y al lugar donde antes se alzaba la cancillería pergeñada por Albert Speer y el búnker donde se mató Hitler- destruídos por los soviéticos luego de la derrota de Alemania– y que ahora pasan inadvertidos (hace poco se inauguró un cartel señalando el lugar) habiéndose construído allí edificios de departamentos y el Memorial a las Víctimas del Holocausto.

Pero voy a ir por partes pues seguramente no se entienda adónde quiero llegar. Estudio el fenómeno nazi desde hace más de veinte años pero, en vistas a un futuro trabajo literario, necesité estar en algunos de los lugares donde las aberraciones se llevaron a cabo. Y vaya que mi propósito se cumplió. Pero dejo las especificaciones de este tema para la siguiente nota.

Mamma mía!

2008-09-19T16:31:00.003-03:00

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Desde hace tres décadas la vemos derrochar talento siendo siempre la número uno. Y sin embargo, no necesita del glamour ni de los escándalos. Su vida personal transcurre desde hace mucha décadas al lado del mismo hombre del cual poco se sabe. En realidad nunca menciona nada de su privacidad y es casi un enigma. Sólo trabaja y lo hace de manera soberbia. Sí, por supuesto, se llama Meryl Streep

Desde aquella jovencísima Julia (1977) y su consagración un año después en El Francotirador, mucho tiempo ha transcurrido. Llegó el Oscar con Kramer vs Kramer (1979); el arrobo del público con La Amante del Teniente Francés (1981); otro Oscar por su magnífica interpretación en La Decisión de Sofía (1982); la gloria con Africa Mía (1985).

Algunos años intermedios de roles menos refulgentes y nuevamente el deslumbramiento con Los Puentes de Madison (1995). En el ínterín, roles menos fulgurantes –pero no menos importantes– como en Silkwood (1983), Reencuentro (1996) o El Embajador del Miedo (2004), intercalados por maravilas como Las Horas (2002). Y no abandonando la costumbre de ser nominada, una y otra vez, a candidata al premio de la Academia como mejor actriz.

Hasta que, dos años atrás, de nuevo el estrellato interpretando a una soberbia, glamorosa anche humana Miranda Priestley en El Diablo Viste a la Moda (otra candidatura).
Y en este 2008 arremete con su toque mágico de gran señora de la escena con su trabajo en Mamma Mía!

Pocas veces (quizá Bette Davis, las dos Hepburn o Sophia Loren puedan servir de comparación) una actriz se ha mostado tan carismática y versátil. Streep canta, baila, juega, seduce y encanta. Siempre bien. Siempre maravillosa. Jamás se ha podido decir de ella que no ha estado acertada en su caracterización, en su interpretación. Su mirada pensativa y un cierto mohín de sus labios son su marca registrada. Y sin ser linda, es hermosa.

Hay un momento en esta última actuación, cuando en el sendero que sube a la capilla se detiene junto al personaje que interpreta Pierce Brosnan e interpreta “The winner takes it all” (bella melodía de ABBA) en que el espectador se da cuenta que, de tan romántica, la escena podría caer en lo cursi y lo melodramático. Pero no: ella se planta frente a cámara, se lo cree y saca recursos y matices inesperados salvando al personaje de manera ejemplar. Sólo una gran actriz puede llegar a hacer tal cosa. Y el espectador sale del cine con la íntima convicción de que al título del filme -más allá de otras referencias– se lo merece ELLA y sólo ELLA.

Clint Eastwood ha dicho que es la actriz más luminosa que ha conocido. De Niro, que no hay actor o director que no quiera trabajar con ella.
Razón no les falta.

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Supernova

2008-09-09T13:58:00.002-03:00

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Talento? Encanto? Carisma? Providencia? Suerte? Todo éso y muchos más factores conjugados hacen que, a veces, seres desconocidos hasta ese momento provoquen a su alrededor un estallido, un big bang -a su manera- y se ubiquen, allá, muy alto en el firmamento y desde ese instante pasan a ser astros refulgentes.

Anoche, lunes 8 de septiembre, los cordobeses que asistimos a la muy bella ex Capilla del Buen Pastor, fuimos partícipes de uno de esos acontecimientos que se inscriben en la memoria como inolvidables. En el marco del ciclo cultural de La Voz del Interior, se presentó el muy joven tenor Pablo Karaman.

Oriundo de la cercana localidad de Saldán, hace alrededor de cuatro años, luego de haber hecho sus estudios musicales entre nosotros y habiendo pasado por el Colón, tomó la gran decisión y cruzó el charco. Como él mismo dice, luego de la etapa inicial de cuasi turista, la realidad comenzó a imponérsele y no hubo tarea chica que no hiciera para sobrevivir y seguirse pagando su perfeccionamiento. Allá comenzó una carrera de la que ya han llegado murmullos hasta estos lares. A la larga y de manera casi mágica, todos esos factores se agrupan y estallan. Estallan ante los ojos y oídos arrobados de un público que, a partir de ese momento, le es incondicional.

El recital que dió Pablo marca un antes y un después en su carrera, no hay dudas. Como asimismo marca un hito en la lírica cordobesa. A sus jóvenes 30 años ni él mismo podía creer la comunión que estaba viviendo con los que allí estábamos. En verdad no hacen falta explicaciones. Sencillamente y por esas cosas del destino una nueva estrella había nacido.

Pablo Karaman integra la pléyade de seres privilegiados que reúnen dosis de audacia, inconsciencia (maravillosa, por cierto), autoconvencimiento y esfuerzo, mucho esfuerzo.
A partir de ahora un largo, maravilloso y a veces doloroso camino se abre ante sus pies. Pero no creo equivocarme cuando afirmo que anoche asistimos a una revelación.

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Hostias!

2008-09-07T22:37:00.007-03:00

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Vaya! Qué bien que lo dice el tío! Su gracejo y su verba son tan sonoras que es como tenerlo al lado hablándole a nuestro oído, mientras con estupor, casi, comprobamos que las mismas habas se cuecen en todas partes…! Pero vayamos por partes.

El pasado sábado 30 de agosto ADNcultura –suplemento dedicado a las artes y al pensamiento del diario La Nación- cumplió un año de gloriosa vida. El número aniversario reunió a un grupo de los mayores autores argentinos y extranjeros que contribuyeron con un texto cada uno. Entre ellos estuvo el ya nombrado en estas páginas (véase: Ay, Arturo!- 26 / 5/ 08) don Arturo Pérez-Reverte. Una de las plumas españolas más fecundas y bestselleristas de los últimos años. En la tal nota, titulada Putimadrid la Nuit, el cartagenero trata el tema de la vida nocturna en pleno centro de la capital española, donde la oferta venal es, evidentemente, multiforme y abigarrada.

Refiriéndose al tema, entre otras, dice Don Arturo: “En Madrid quien desee irse de putas las encuentra con facilidad en el centro mismo, a cualquier hora.[…] Y la verdad, queda feo. Cada cosa es cada cosa”. Tras hacer un recorrido por los lugares de origen de las señoras en cuestión, sigue diciendo el papá de Alatriste:

“No tengo nada contra las lumis, ojo. Alguien tiene que parir a ciertos políticos de los que mojan en nuestras diecisiete salsas y nos animan el telediario. Lo que pasa es que, a veces, la situación puede ser incómoda. La otra noche paseaba, después de cenar, con unos amigos guiris camino de su hotel en la Gran Vía. Y subiendo de la puerta del Sol junto a los cines de la calle principal del centro de Madrid, entre la basura y suciedad acumulada por todas partes, pasamos revista a un variopinto surtido puteril -todo de importación- comparado con el cual, aquellas busconas nacionales de antaño, tan arregladas ellas, con su bolso y su cigarrillo en los labios fríos como la Lirio, apoyadas en el quicio de la mancebía, parecían condesas de Romanones, o por ahí. Las señoras que venían en el grupo de mis amigos, que al principio miraban el paisaje entre curiosas y sorprendidas, terminaron por acojonarse, sobre todo a causa del ganado masculino que circulaba cerca, incluidos los fulanos que se empeñaban en darnos a todos tarjetitas sobre pornotiendas y puticlubs ad hoc situados, supongo, en las cercanías.

El caso es que, a medio paseo, una de las guiris, Sylvie, que es gabacha, me preguntó: "¿Siempre es esto así, tan elegante?". Y no tuve más remedio que confirmarle que sí, y que no sólo de noche. Que también de día, la vieja prostitución antes limitada a la cercana calle de la Ballesta hace tiempo desbordó los límites para desparramarse por las cercanías de la puerta del Sol, sin que el Ayuntamiento pueda o quiera impedirlo, aunque a los vecinos y comerciantes se los llevan los diablos. "¿Y no hay normas que regulen esto?", preguntó Sylvie, toda ingenua. Entonces tuve que emplear unos diez minutos de paseo -a razón de una puta presente cada quince segundos- para explicarle que esto es España, niña. La democracia más avanzada y puntera de Europa. ¿Lo captas? El pasmo del mundo y de Triana, o sea. ¿Nunca oíste hablar de la Alianza de Putilizaciones? Cualquiera que estorbe a una extranjera, por ejemplo, el libre ejercicio de su chichi en donde les apetezca a ella y a su chulo es un xenófobo y un fascista. Es algo parecido -añadí- a lo de aquel mendigo español que antes tuvimos que esquivar porque estaba tirado en el suelo, cortándonos el paso en la acera. Si un guardia le pide que circule, la gente increpará al guardia, y con razón, por abuso de autoridad. Y lo mismo hasta le dan de hostias. Al guardia.

Después de escuchar aquello, Sylvie no volvió a abrir la boca. Yo adivinaba sus pensamientos: una ciudad donde nadie puede controlar el lugar donde cualquiera campa por sus respetos es una auténtica mierda; pero cada cual tiene las ciudades que se merece. Advertí que eso era lo que estaba pensando. Aunque, por suerte, no lo dijo. Sylvie es una chica educada. Me habría puesto en un compromiso.”

Hasta aquí, parte de esta desopilante narración, que no he dudado en reproducir casi en su totalidad. Tanto me ha divertido su lectura mientras me despanzurro de la risa. El escritor se está refiriendo a la capital – y a la gente que la habita - de unos de los países del Primer Mundo que más se precian de serlo. En verdad, y pensándolo bien, no somos tan diferentes los de aquí a los de allá. En tanto, silbando bajito, me digo : Casas más, casas menos, igualito a…
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Cuando el diablo mete la cola...

2008-08-22T14:02:00.007-03:00

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Por supuesto, los que hemos visto el último filme de Woody Allen presentado entre nosotros (El Sueño de Casandra) y ahora asistimos al estreno de Antes que el Diablo Sepa que has Muerto de Sydney Lumet, nos preguntamos quién se inspiró en quién, tan similares son sus tramas. Pero admitamos que no hay nada nuevo bajo el sol y que todo trabajo artístico es, en definitiva, una variación sobre un tema que ya antes ha sido tratado. O no?

Pero no nos detengamos en minucias. Siempre he dicho que no interesa el qué sino el cómo.
Y esto es lo que en definitiva lleva al filme de Lumet un poco más lejos que el de Allen.
Mientras Casandra… destapa –verborrágicamente, por otra parte, como le gusta al sicoanalizado Allen– y revuelve los conflictos de los dos burgueses protagonistas ante tamaña salida a sus angustias (matar a alguien por encargo para cobrar un dinero), el filme de Lumet refleja impiadosamente los motivos por los cuales los protagonistas de su película, llegan a su trabajo (que, hay que dejarlo claro, en ningún momento considera la posibilidad de cometer un crimen) ¿Por qué? Bueno, para saberlo hay que ver la película…

Ambas situaciones se desencadenan ante la frustración de los personajes por carecer del dinero necesario para hacer frente a sus gastos (y a sus gustos); gastos provocados por el consumismo despiadado que se vive a nivel mundial y por la alteración de los valores ahora existentes. Pero Casandra… no muestra en demasía el conflicto social (cosa que a Allen nunca le interesó mayormente). Por el contrario, el filme de Lumet, con una cuantas sugerencias y sin tanta verba, destapa el destino trágico de seres inmersos en grandes ciudades intentando tener para poder ser.

Es patético observar cómo el rotundo y decidido Andy (un soberbio P.S. Hoffman) intenta alcanzar el bienestar económico para “comprar” un poco de felicidad junto a la mujer que ama. Pero ese desenfrenada carrera hacia el éxito tiene un doloroso precio: Andy necesita sesiones semanales de drogas duras que le provee un siniestro personaje… Mientras tanto, está estafando a la empresa que lo tiene contratado. Sus maniobras tienen los minutos contados: está en un callejón sin salida. Supone que le queda un último recurso.

Simultáneamente Hank, el hermano menor, está separado y se las rebusca como puede; su ex mujer lo presiona con las cuotas alimentarias; su hija lo desprecia cuando no puede pagarle el viaje a Manhattan para asistir a una representación de El Rey León junto al grupo escolar. Y además, está perdidamente enamorado de la mujer de Andy a la que intenta conquistar… A estas alturas, la tragedia está servida.

Dos grandes producciones cinematográficas. Con el agregado de que, al tema de la culpa personal -ya tratado por W A en otros filmes (Crímenes y pecados, Matchpoint)– se agrega el de los motivos que llevan al hombre ¿de estos tiempos? a codiciar lo que no tiene. Lumet, viejo constructor de grandes filmes con mensaje social: El Precio del Poder; Sérpico; Tarde de Perros; Poder que Mata, etcétera, lo entiende muy bien.

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Nunca es tarde

2008-07-22T09:41:00.007-03:00

Quizá un tanto obnubilada por vivir de este lado de Occidente; o tal vez influenciada por Hollywood que nos ha hecho ver las cosas a su manera, la verdad es que no tomé real conciencia de lo que en realidad sucedió detrás de la Cortina de Hierro hasta que a mediados de 2007 leí el libro ¡Tierra, Tierra! de Sàndor Màrai. Además de descubrir a un autor maravilloso (redescubierto por el mundo de la literatura, luego de una oscuridad de algunas décadas), un flash inundó mi cerebro y “aterricé”, dándome cuenta del horror que vivieron los pueblos eslavos antes y después de la II Guerra Mundial a manos de los bolches. Y tomé conciencia de lo relatado hace más de 30 años por Alexander Solyenitzhin (Premio Nobel 1970) en su Archipiélago Gulag.

Recuerdo que cuando leí aquella novela le prodigué una lectura desdeñosa, suponiendo que era una mirada un tanto resentida de alguien a quien las cosas no le habían favorecido en su momento. Imbuída de la ola izquierdista, afín a los que nos dedicábamos a las Humanidades en las décadas del 60-70, delirantes por el Mayo francés, la Cuba del Che Guevara y la Evita de los Montoneros, decidí que aquello era una tendencia teñida de odio.

Poco importaba que Pasternak hubiera rechazado el premio Nobel en 1958 (por temor a las represalias); que el propio Solyenizhin tuviera que huir; que Rostropovich buscara el exilio en 1974 junto a su famosa esposa soprano o que el mundo entero se sorprendiera ante el “salto” que Nureyev diera en 1961 en el aeropuerto Le Bourget para huir de los miembros de la KGB que custodiaban los pasos de los integrantes del Ballet Bolshoi en una de sus giras. (Recuérdese que en 1974 lo imitó Mijail Barishnikov)

Simplemente, considerar que el comunismo soviético era una farsa no nos entraba en la cabeza… Además el fantasma horroroso del nazismo se imponía y quizá por el hecho de considerar a uno de izquierda y al otro de derecha (cuánta estupidez!) no nos permitíamos conocer la verdad. Por su parte, cine y literatura se habían ocupado con esmero en destacar las crueldades cometidas por el régimen del Tercer Reich, mientras Occidente reiteradamente se encargó de ocultar lo que por tierras eslavas sucedía (y había sucedido).
Evidentemente, no alcanzaron la caza de brujas y el odio al comunismo que emprendió el cine norteamericano para hacer tomar conciencia a los desprevenidos como yo.

Pasaron los años… Después del libro de Màrai los deseos de averigüar se me impusieron.
Comencé a buscar en la Historia. Hurgué en la literatura; en el cine. Llegué a Koba, el Temible y La Casa de los Encuentros (dos historias sobre los GULAG) del inglés Martin Amis. El libro testimonial Los Verdugos y las Víctimas de Laurence Rees no se refiere solamente a los asesinos nazis: también habla de los soviéticos, entre otras preciosuras. El cine se ha despachado en estos últimos tiempos con La Vida de los Otros (sobre Berlín Oriental); con Bye, bye Lenín y con Katyn, del polaco Andrzej Wajda, una masacre perpretada en 1940 por el Ejército Rojo en la que fue asesinado el padre del director…

Quizá sea ver la verdad revelada en sus mínimos detalles lo que más impacta. Quizá, en mi caso, los necesité para tomar conciencia. Cifras montruosas de más de 60 millones de muertos durante la Segunda Guerra (20 de aquellos se atribuyen a la Unión Soviética) aparecen como algo distante, abstracto, grotesco y hasta imposible. Son números que no alcanzan a dibujar con precisión el horror, la desesperación, la indignidad más espantosas. Son las especificaciones las que proporcionan la cachetada feroz. Y me hacen sentir vergüenza ante mi ceguera. Pero también pienso que nunca es tarde. En fin.

Una ciudad, dos destinos literarios

2008-06-30T21:28:00.006-03:00

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Han caído a mis manos sin casi buscarlos (al menos en lo que al de Angela Becerra se refiere). Estoy hablando de tres novelas de los últimos tiempos –de las más leídas, por cierto– que he venido leyendo con alborozo en un caso, con un tanto de desconcierto en otro.
Lo primero se me produjo con los últimos dos trabajos de Carlos Ruíz Zafón (La Sombra Del Viento y El Juego del Angel). Lo segundo, si se me permite, al leer una de las novelas de la llamada autora del “idealismo mágico”.

La Barcelona de comienzos del siglo xx es la protagonista latente, por cierto, de estos trabajos. Y a decir verdad, ambos escritores conocen la ciudad y sus secretos como a las palmas de sus manos. Los dos han sabido aprovechar lo que de gótico y fantasmal tiene en su esencia y en su historia. Maravillosa Barcelona que lucha permanentemente por su autonomía y por destacarse por sobre su eterna rival: Madrid.

Carlos Ruíz Zafón la ha descripto elípticamente en estos trabajos plenos de sugerencias y misterios, donde hasta lo sobrenatural fluye con naturalidad. Pluma maestra (o PC maestra) de uno de los literatos emergentes de mayor valía. Amante de los dragones –como él mismo lo confiesa– sabe descubrir y describir los misterios de las sombras como nadie pues lo fascina el mundo del Mal y las Tinieblas. Más allá, toda su prosa es una lección del buen escribir.

En cuanto a Angela Becerra (autora de De los Amores Negados y de El Penúltimo Sueño) debe admitirse que sus libros se venden como pan caliente y la prensa internacional –sobre todo la colombiana, de donde es oriunda– y la española – donde vive desde hace muchos años y ha forjado una sólida carrera profesional- le han cantado loas y le han otorgado distinciones. Entre otras opiniones leo: “desde hacía mucho tiempo la literatura hispanoamericana no recibía con tanto alborozo una historia de amor presentada desde un punto de vista femenino con tanto acierto”
Si en verdad es así, lamento no pensar muy positivamente del llamado “punto de vista femenino”. A qué se refiere? Es que para ser femenina hay que ser cursi? Se deben forzar las situaciones para resolverlas mágicamente? Para colmo, todo envuelto en tules y vientos; en remolinos de pasiones encontradas; en destinos con finales felices sí o sí (aunque les toque a los descendientes)…

Pienso tal vez con demasiada suspicacia que tantos encomios por parte de la prensa se debe a que AB ha trabajado y está relacionada con diosymaríasantísima en el mundo literario. Si no es así, en verdad no entiendo tanta hipérbole y ditirambos.

Qué queda entonces para Ruíz Zafón? Un Nobel sería poco.

Caminos de hierro

2008-06-29T22:03:00.002-03:00

Qué interesante es saber lo que ocurre en otros lugares del mundo, para, de alguna manera, tener un abanico de referencias a la hora de opinar, de meditar; de coincidir o no…
Esto me viene a cuento por algo que vengo comprobando en los últimos tiempos y, si se quiere, a través de Internet.

Certámenes literarios de narración y poesía; concursos de fotografías; de corto o mediometrajes; de guiones cinematográficos; encuentros; foros, etcétera. En fin, lo más variado que imaginar se pueda alrededor de un único tema, preponderante: el ferrocarril. Sí, sobre los trenes… pero no en nuestro país, por cierto. Sino en España, un lugar donde, es evidente que, pese al avance y al desarrollo, las cosas no se confunden.

Oh, los trenes! Los maravillosos mundos que hemos vivido los chicos y grandes de otras épocas gracias a la existencia de este genial desarrollo del hombre! Recuerdo que allá por la década del ’50 para ir y venir de o hacia Rosario o Buenos Aires, lo hacíamos por tren.
Salíamos de Retiro al atardecer pues la mayor parte de la travesía se hacía de noche para poder descansar en los camarotes. Cuánto remilgo! Cuánta magia! Vestirse de etiqueta para ir a cenar al coche-comedor. Room service para los rezagados o los que por diversas razones no podían llegarse hasta allá. Luego, dormir mecidos por el traqueteo. A la altura de Rosario, siempre me pasaba lo mismo y no escarmentaba: por un cambio de máquina, parecía como si en vez de avanzar, el convoy retrocedía. Pero claro, no podía despertar a los otros miembros de la familia que ya estaban descansando…la zozobra debía sufrirla solita, sin decir ni pío.

Pasar por Villa María a la hora del desayuno (otra ceremonia). Y después de toda ese trayecto que aparentaba ser interminable, la llegada a la estación de Córdoba! Mi padre esperándonos en el andén, seguro. Todo esta mise en scène era idéntica si el viaje se hacía en el sentido contrario…

Magia y desarrollo de otros tiempos que nada ha podido suplir en esta Argentina desvencijada y empobrecida. Y en la que nos quieren vender gato por liebre…Mientras en otros países (sí, ya sé, del Primer Mundo ellos y por qué nosotros no?) se destaca el uso de los caballos de hierro y de la prosperidad y confort que ello significa, aquí nos quieren hacer creer que con el “tren bala” vamos a cicatrizar viejas heridas. Ya lo dice el perspicaz Mario Bunge, físico y filósofo argentino que vive desde hace cuarenta años en Canadá, cuando se lo consulta sobre este disparate: ¿Porqué no adoptar un plan mucho más barato y más útil: restaurar las vías férreas que fueron desmontadas por el gobierno de Menem?

Sí. ¿Por qué no?

Donne

2008-06-15T22:16:00.006-03:00

Es un gozo. Es una orgía (epa! Mental, eh?) Es una maravillosa realidad. El cine del mundo -con Argentina en primerísismo lugar– se está llenando de directoras, de nombres femeninos que le hacen honor a la calidad, a la verdad, a la condición humana. Semana tras semana, los cinéfilos vemos con asombro cómo y cuánto de mano apta ¿femenina? hay detrás de filmes excelentes, capaces de competir en los mayores escenarios del mundo.

Ya el mundo del cine no se limita a darle cabida sólo a estrellas o actrices que ponen rostros bellos y expresiones adecuadas. También el opaco oficio de script-girl ha caído en desuso. Ahora, el trabajo de director de cine, “el más estresante del mundo” al decir de los hermanos Coen, es compartido por mujeres en todas las latitudes donde haya una cámara rodando…

Para ubicarnos, y para comenzar, hago una breve reseña de algunas de las realizadoras que en otras tierras, con mínimos recursos, con ideologías adversas en muchos casos, están reflejando al mundo con ojos de mujer. Desde la ya cimentada Mira Nair (Salaam-Bombay-1988, Kama Sutra-1996, El Buen Nombre-2006), que desde su India natal se ha venido encargando de contarle al mundo cómo es su cultura exquisita y cómo miembros de ella han llegado a suelos extranjeros buscando un lugar y una posibilidad de trabajo, a la danesa Rosanne Bier (Después del Casamiento- 2006) que sabe adentrarse inmejorablemente en las profundidades del alma humana.

Persépolis (2007), una producción animada de la iraní - educada en Francia - Marjane Satrapi acaba de deslumbrar al mundo con su mirada concisa y perspicaz de la historia malhadada de su vapuleado país. Por otra parte la libanesa Nadine Labaki muestra en Caramel (2006) los anhelos de las mujeres en una sociedad cuyos recursos están a años luz de lo pretendido.
En Afganistán las hijas (varias) del renombrado Moshen Makhmalbaf (Kandahar – 2001)han seguido los pasos de su padre dando trabajos de inusual belleza.

Llegamos a lugares más cercanos a nosotros geográficamente. España tiene dos magníficos exponentes en Isabel Coixet ( Mi Vida Sin Mí – La Vida Secreta de las Palabras) y en Icíar Bollaín (Te Doy Mis Ojos). En Francia la talentosa actriz Julie Delpy, aclamada tras su aparición en las deliciosas Antes del Amanecer (1995) y Antes del Atardecer (2004), ahora ha decidido tomar el toro por las astas (perdón, la cámara) y ha dirigido 2 días en París con el desparpajo y la frescura que la caracterizan (también fue guionista de los filmes nombrados en primer término).

Y antes de llegar a dónde en verdad quiero (NUESTRO país) paso por EEUU y Canadá para recordar a una Sofia Cóppola; a la deslumbrante puestista Julie Taymor (Titus-1999, Frida-2002); a Tamara Jenkins (La Familia Savage–2007) o a Sara Polley que después de enternecer como actriz en Mi vida sin Mí (2003) o La Vida Secreta de las Palabras (2005), se ha puesto detrás de cámara para realizar una propuesta tan sentida y emotiva como es Lejos de Ella (2007).

Llegamos, ahora sí, al cine argentino. Y la cantidad de nombres abundan y asombran.
Además, algunas directoras siguen en carrera después del jugado puntapié inicial de la ópera prima. Veamos:
Albertina Carri; Celina Murga; Anahí Berneri; Sandra Gugliotta; Vera Fogwill; Paula Hernández (Herencia –Lluvia); Julia Solomonoff; María Victoria Menis, Inés Braun(La Ronda-2008), entre otras. Para dejar en último lugar, destacado, a la laureada y polémica Lucrecia Martel ( desde La Ciénaga a La Mujer sin Cabeza); a Lucía Puenzo y su notable XXY y a la debutante Lucía Cedrón, autora de la impecable Cordero de Dios. Mientras, muchos de los colegas masculinos de la última década han ido quedando en el camino ( mencionarlos sería impiadoso).

En aquellas cinematografías de recursos poderosos no se involucran en grandiosas superproducciones. Por el contrario (más allá de medios económicos) van a lo profundo y a lo meduloso. Queda dilucidar en qué grado la óptica femenina difiere de la masculina. Personalmente, no estoy muy segura de que haya grandes diferencias, más allá de preferencias y gustos. Y de la opinión de un técnico en la materia, como es John Gray…

Lejos estamos de pioneras como M. Luisa Bemberg y mucho más de Leni Riefenstahl, es cierto. Y también es cierto que ya el mundo de la cámara cinematográfica le pertenece en igual medida a la mujer.

Ay, Arturo…!

2008-05-26T22:01:00.003-03:00

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Se llama Arturo Pérez-Reverte. Me cae súper simpático. Porque es un señor (creo); porque escribe muy bien – su prosa nos da la sensación de tenerlo al lado, casi, casi, como si estuviese hablando con uno. Además, aprobó la elección de Viggo Mortensen para protagonizar la fallida versión de El Capitán Alatriste (de ese fracaso él no es responsable). Y porque semanalmente, desde algún periódico o semanario, nos hace retorcer de gusto con su perspicacia y buen decir…

En fin, que el tío me cae muy bien. Pero no siempre. Pues en la penúltima edición de adnCULTURA La Nación se manda un trabuque que ni les cuento. O ya lo advirtieron? La nota se titula: “Lo que sé sobre toros y toreros” y está firmada por el susodicho. Sucede que en realidad ésta es una respuesta a una factura que alguien le pasó pues parece que el escritor anduvo por Sevilla “metido entre pregones y otros fastos taurinos” hace cosa de poco tiempo y entusiasmado el hombre con tales sucesos, aparentemente se manifestó a favor del asunto. Bueno, un entusiasmo pasajero cualquiera lo puede tener. Pero también parece que en más de una ocasión Don Arturo se ha manifestado en contra de las corridas y matanzas de toros.

Entonces, confundido y queriendo quedar bien con Dios y con el diablo se manda una parrafada muy bien escrita…pero que la embarra, la embarra…!

Habla de cuando siendo niño iba de la mano de su abuelo a ver los lances taurinos; del coraje de toreros y de las bravuras de esos pobres bichos. De que los toros no nacen para morir en las fiestas populares donde “un animal indefenso es torturado por la chusma que se ceba en él” (¿qué diferencia habrá con un torero que lo azuza hasta morir?); que “los toros no nacen para morir así”(!). Que “nacen para morir matando, si pueden; no para verse atormentados, acuchillados por una turba de borrachos impunes”( ¿qué hacen los toreros, aunque estén sobrios?). Bla, bla, bla…

Sigue la cosa en ese tono, con una prosa exquisita, es cierto. Pero tan confundido con sus contradicciones que Don Arturo no acierta una. Menos mal que por allí larga un “por éso es necesario que mueran toreros de vez en cuando”. Así nos quedamos más tranquilos.

Buen cine. Aunque Ud. no lo crea

2008-05-17T19:47:00.009-03:00

Parece mentira, pero el buen cine está llegando desde afuera de la máquina de multiplicar estupideces, que es la industria hollywoodense. Y precisamente casi sin buscarlo, en estas últimas semanas he visto tres o cuatro filmes que llegan desde lugares exóticos y que son un remanso para disfrutar, emocionarse y pensar en medio de tantos efectos especiales y tanta Carmina Burana disimulada para los trailers.

Una de esas películas es Viaje a Darjeeling, exhibida durante pocos días entre nosotros y que por suerte pude “pescar” a tiempo. (Sigo prefieriendo ver cine en pantalla grande con el clima apropiado que ofrece una sala cinematográfica, antes que sacarla del video club y verla en mi televisor). Este delicioso filme de Wes Anderson es otra de sus extravagancias, que nos someten a ejercicios de inteligencia, siempre teñidos con un gran sentido del humor. Tres hermanos distanciados desde hace tiempo deciden emprender un viaje a la India donde suponen que salvarán diferencias y encontrarán la paz que sus espìritus han perdido….

Otra producción encantadora es la libanesa Caramel, cuya acción se sitúa en Beirut en una peluquería femenina. Con total desparpajo vemos a mujeres pertenecientes a una civilización milenaria con los aires de modernización que se observan en las capitales más encumbradas del mundo. Rodeadas de vetutez y pobreza, en una población que viene siendo martirizada desde hace mucho tiempo (y si no, tengamos en cuenta lo que está sucediendo en estas últimas semanas) las bellas libanesas se emperifollan y hablan permanentemente por celular como sus hermanas más pudientes de esta parte de occidente. Opera prima de la realizadora Nadine Labaki es otro ejemplo de cine “para no perdérselo”

Una de las realizaciones que no llegó a las salas cinematográficas es El Buen Nombre de la directora de origen indio Mira Nair (La Boda – Salaam Bombay – Mississippi Masala, etc). Orgullosa de sus raíces pero conocedora del fenómeno inmigratorio que ha llevado a su gente a otras regiones del mundo ( en este caso EE UU), El Buen Nombre es un relato que muestra a miembros de una cultura ancestral tratando de integrarse en otros pueblos. Una mirada llena de bondad y ternura de Nair.

Finalmente y acudiendo de nuevo al DVD me hice de una coproducción franco-marroquí-argelino-belga, que fue nominada para el Oscar al mejor filme extranjero este año; que ganó innumerables distinciones pero que las distribuidoras locales han desdeñado en una clara actitud de desprecio por el público. Se titula Días de Gloria,
la dirigió Rachid Bouchareb y narra las vicisitudes que vivieron soldados reclutados en el norte de Africa durante la II Guerra Mundial , para pelear por la liberación de Francia y cuyos méritos nunca fueron reconocidos por el gobierno galo. Un filme que muestra el dolor de la ingratitud. Y una narración maravillosa, por cierto.

Entre tanta burda barahúnda que hay que deglutir semana a semana ( porque el oficio así me lo indica) encontrar estas perlas forma parte de La Felicidad…

Qué pregunta!

2008-04-26T16:12:00.008-03:00

Pocos días atrás la comunidad teatral cordobesa –liderada por la gente del complejo cultural María Castaña– le rindió merecido homenaje a Mabel Brizuela, catedrática, estudiosa de las letras en general y del teatro en particular quien desde su tarea docente e investigativa le ha aportado mucho a la labor escénica local. Con su habitual modestia y sentido del humor (y al momento de agradecer), Mabel contó su sensación e hizo referencia al inefable Joaquín Sabina, quien en una ocasión semejante al preguntársele cómo se sentía, contestó lacónicamente: “Póstumo”.

Más allá del sentir individual y confiando sinceramente en sus palabras, tal sentimiento me remitió inmediatamente a una nota que había leído esa misma mañana (24 de abril) en el diario El País de España. Es una entrevista que uno de los periodistas fundadores del periódico, Juan Cruz (notable literato, a su vez), le hiciera en Lisboa a José Saramago, quien aparentemente viene recuperándose de una grave dolencia que lo ha tenido a maltraer en los últimos tiempos.

Entre otras cosas y como no dándole la importancia que en verdad tiene el asunto –para el propio interesado, al menos– Juan Cruz le pregunta:

-¿Cómo se siente? Creíamos que no lo iba a contar…

El autor se defiende como gato panza arriba, diciendo que él no ha resucitado, que en realidad “ha regresado”…
Sigue el periodista insistiendo si siente rabia “por estar perdiendo la vida y si se ha resignado” a la tal situación. Saramago le da vueltas a la cosa y hace lo que puede para salir airoso…

Me pareció cruel la manera en que se trató el asunto y más allá de la verdad periodística que todo profesional en la materia sabe que debe primar, creo que los menos años de Juan Cruz no le dan derecho a ser tan incisivo. Sobre todo teniendo en cuenta que está hablando con un hombre de 85 años…

Por mi parte, valoro el trabajo de dicho periodista – fíjese que mi blog tiene desde siempre un link que va directo a la página de él - pero creo que hasta éticamente hay cosas que no deben hacerse.

"Elvira"

2008-04-21T16:06:00.005-03:00

Así cortito, nomás. Tan sólo seis letras para nombrar algo tan grande. Porque de Elvira Ceballos se trata y de un documental sobre ese espíritu indomeñable que se ha hecho un lugar en la vida gracias a su valentía, su fuerza de voluntad y por sobre todo, su enorme sentido del humor.

Elvira Ceballos, discapacitada, ciega, en silla de ruedas con un cuerpecito que nunca la acompañó, ha sabido subirse a los vientos de la fortaleza y desde allí ha mirado al mundo, ancho y ajeno y con una carcajada lo ha dominado. La música – y las letras- han sido los pegasos que la han hecho volar.

Dueña de un espíritu exquisito, docente de música, compositora, bondadosa y feliz, es uno de esos ejemplos que la vida nos da de tanto en tanto, como para no perder la costumbre de sonreir. Porque su lema, sin ninguna duda y parafraseando a algún político oportunista, es : Se Puede!

Sobre este personita –y personaje– de antología el cineasta cordobés Carlos Bobeda (junto a Diego Piantoni) ha realizado un mediometraje que retrata la vida y la pasión de Elvira, que se define a sí misma como “mitad mujer y
mitad música”. Conocedora de sus limitaciones físicas, sin autoconmiseración, Elvira se va mostrando de a poco frente a los ojos asombrados del espectador.

Bobeda ha sabido transmitir sin golpes bajos los avatares de ese ser incomparable a través de testimonios de terceros, de la propia Elvira y de los conciertos que ha llevado a cabo entre nosotros y en algún otro país latinoamericano. La emoción surge sola, sin esfuerzo, porque como el mismo director lo dice, él se limitó a
mostrar “un alma”. Nada más ni nada menos.

La producción ha sido declarada de interés provincial por la Legislatura. Además de haber sido invitada a participar en el próximo festival de Derechos Humanos en Barcelona. Y hay un par de otros eventos de esas características dando vueltas a punto de concretarse. Realmente se merece oportunidades de esta índole.

Suelo

2008-04-11T23:40:00.006-03:00

Dentro de pocos días se recordará que alguna vez, allá a lo lejos y hace tiempo, como una fecha importante dentro del calendario –al menos, en el escolar– los habitantes de estas tierras festejábamos sinceramente el Día de las Américas. Quizá los desencantos varios –el no crisol de razas, las políticas totalitarias, la corrupción generalizada, el venir nivelando para abajo desde hace mucho tiempo, etcétera– hacen que nadie recuerde un día tal con la veneración con que se lo conmemoraba en otras épocas. No sé.

Personalmente año tras año, como un resabio de infancia, recuerdo la fecha. Y también como una suerte de mini-homenaje (sintiéndome profunda y orgullosamente americana pero al mismo tiempo sabedora de dónde llegaron mis ancestros) les dejo este poema que pretende mostrar los deliciosos sentimientos que me inspira ésta, nuestra tierra:

suelo

vivo en una región
la más linda del mundo
no sé si será así
pero yo
me lo creo

de andalucía
la otra
de andalucía
la nueva

es también la de
cauces cristalinos
que bajan murmurando
por estrechos cañadones

de las sierras azuladas
cuajadas de árboles traídos
por la mano del hombre
llegados de
otras tierras

en esos retazos de
piedras añosas
por donde otrora anduvieron
hijosdalgos y pumas
he vivido el éxtasis
que provoca el embrujo de
un paisaje de ensueño
dibujado hace siglos por la
madre natura

es mi lugar amado
refugio de hombres nuevos
hijos de los hijos
de aquellos que llegaron
tras las
tres carabelas

cuando miro
estos cielos
las aguas cantarinas que
colman
los arroyos
la silueta azulada de los
montes eternos
me siento tan dichosa
tan colmada de dones
poderosa y
gigante
diminuta y
endeble

que mirando a lo alto y
para ser
coherente
agradezco la mano
gigantesca
divina
que dibujó estos
suelos
.

La mujer rota

2008-03-24T12:37:00.006-03:00

A raíz del Día de la Mujer (y como ya lo mencioné en mi nota anterior) homenajes y festejos varios se han hecho en el mundo, mientras noticias tenebrosas nos cuentan de la violencia de género que se ejerce en los países más desarrollados del planeta. En fin…

Entre toda esa suerte de homenajes que el mundo entero emprende -casi como un
mea culpa- hay una gran cantidad de concursos literarios cuya base temática es lo que se ha dado en llamar “La mujer rota” (conmemorando los cien años del nacimiento de Simone de Beauvoir, la feminista por excelencia de siglo XX y autora de un famosísimo y controvertido libro que porta el tal título).

Desde México nos llega la invitación para participar en un certamen de poesía denominado de esa manera. Ni lerda ni perezosa he enviado mi trabajo vía web.
Consta de dos poemas que quiero compartir con mis amigos de este blog. Y aquí están:

ubicación

te doy mis ojos dijo
la tontuela
te doy mis ojos
mis manos
mis labios
mi risa
mi haber

no te lo mereces
hombre desalmado
que acabas con aquella
que con abandono
te brindó su ser

mujeres de aguante
siempre creidoras de
lo que en verdad no es:

que ellos han cambiado
que son de los nuestros
que su alma y mi alma
y la tuya y la de él
laten al unísono
sincronizadamente
acompasadamente
estúpidamente

él sigue siendo bestia
tú crédula también
mujer
basta ya
debes ponerlo
donde se merece

bajo tus pies

---------------------------------------------------------------------

noche oscura

despojadas de sus
seres interiores
volcaron en las páginas en
blanco
el anhelo trémulo de
corazones sangrantes

suicidas en potencia
(o potentes)
sin aceptar la
realidad
insoportable
la verdad
imposible
desgranando los tejidos lacerados
por el latido trémulo

amando como posesas
poseyendo a quienes
aman
sabedoras de lo que el
corazón
espera y
escribe

carson o
virginia
alfonsina o
sarah
esencia viva de
un carozo desgarrado
de dolor
con reflejos en ojos dorados
con el mar que mece
junto a las caracolas

con un río cristalino
que acepta un cuerpo
lastrado para
poder confundirlo con el
lecho de arena y piedras

con un tiro certero

con un puñado de pastillas como
estrellas

conocieron
conocen
la noche oscura del alma
y se arrastran solas
sin una mano amiga
extendida
hasta que no resistieron
hasta que no resisten
más

Día de...

2008-02-26T09:26:00.005-02:00

Qué lamentable me parece. Tener que instituir oficialmente un “día de” es porque alguna carencia se está intentando sortear. O porque se han cometidos abusos o porque a alguien se le olvidó poner las cosas en su lugar. En fin…
Se acerca el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer.

Ya hace un año algo escribí en este blog sobre el tema. Además de contar que en mi último espectáculo titulado La Vida es un Disparate hago una referencia muy feminista a ciertos aspectos de la relación entre mujeres y hombres (o entre hombres y mujeres, como se prefiera, bah…)

Bien, todo esto es una introducción para anunciar que el próximo 8 de Marzo caeré en las mismas redes en las que cae todo el mundo y voy a reponer el tal espectáculo en el CPC Colón de mi ciudad, Córdoba, Argentina. Por qué?
Bueno, porque me contratan; porque algún dinerillo anda dando vueltas ( y nunca está de más) y porque lo que más ansiamos quienes estamos en el mundo del arte y del espectáculo es mostrar lo propio, no?

Quedan invitados todos los que quieran asistir. Y sí, lo admito: yo también hago concesiones, aunque duela.

Marche un Oscar!

2008-02-20T19:35:00.006-02:00

Es una fuerza arrolladora de la naturaleza; es capaz de la mayor de las ternuras y de las más volcánicas escenas de sexo apasionado. Se perfila como ganador de uno de los tantos premios Oscar que este próximo domingo se van a repartir. Está nominado por su papel en “No hay lugar para los débiles” el filme de los hermanos Coen donde – aparentemente- se muestra en toda su violencia.

Pero no es una novedad. A sus 38 años, hace más de una década que viene subyugando por su fuerza y virilidad (Jamón, jamón, Carne trémula , Perdita Durango).
Hizo un impasse luego y se dedicó a componer a dos caracteres de antología de la vida real: el atormentado poeta cubano Reynaldo Arenas (Antes que Anochezca )y el compacto personaje –devastador para el espectador, por cierto- de Ramón Sampedro, el hemipléjico de Mar Adentro, que buscó la eutanasia.

Su actuación en este rol fue sublime y se entendió que estábamos ante el heredero directo de Al Pacino; Robert de Niro; Andy García o Benicio del Toro (estos dos diluídos en papeles chirles, últimamente)

Por supuesto, me estoy refiriendo a Javier Bardem, que seguramente se ganará el Premio al Mejor Actor de Reparto. Lo único que deseo (y él así lo ha manifestado en estos últimos días) es… que vuelva a actuar en español! Con El Amor en los Tiempos del Cólera se ha cometido otro de los tantos horrores que el cine ha hecho a lo largo
de su vasta historia y creo que por ahora, es suficiente!

Hasta la vista.

El teatro de la vida

2008-02-19T08:15:00.006-02:00

Ya lo dijo el gran bardo: “La vida es un gran escenario y todos somos meramente actores sobre él”. Más allá de tan maravillosa grafía literaria sobre lo que es el paso del humano por este mundo, algo se puede hacer para manejar los hilos invisibles y no dejarlos al arbitrio del Gran Dedo Gran, sobre todo cuando se habla del Libre Albedrío… Pues que de éso se trata precisamente. Y como quien no quiere la cosa y mientras trato de ir enfilando este blog hacia mi costado más poético, aquí les dejo una reflexión sobre tan importante tema:

puesta en escena

la puesta de la vida nos
enseña
que poco hay que de veras nos
proteja
actores somos de escenario enorme
por él vagamos
sin libreto
sin pautas de conducta
sin órdenes precisas
sin la guía eficaz y
protectora
de un buen director
de escena

librados al arbitrio de una suma
de vagas circunstancias
los otros
–ese infierno tan ajeno y tan
temido-
nos obligan a ciertas decisiones que
de no hacerlo
nos dejan fuera de ese gran juego
que es la fiesta de
la vida

como pobres marionetas permitimos
que los hilos los tensen
los demás
incapaces de repicar y al mismo tiempo
estar en procesión

vamos todos derecho a la
gran trituradora que
nos gana la partida
que muele y que
destroza
que se burla de ingenuos bien
pensantes
que creímos haber pasado por las
pruebas
a las que nos vimos sometidos

no se debe confiar
señores míos
de lo que llega casi por
azar
tracemos nuestro rumbo
en la medida en que
podamos
estar metidos en la procesión y
repicar

y movamos por
nosotros mismos
las riendas que
en el reparto
nos toca tensar

Mi Blog

2008-01-30T17:13:00.004-02:00

Este es mi blog, después de todo. Y según reza la tradición (reciente, por cierto), puedo hacer con él lo que quiera (o se me cante…) En fin, seguramente la gente que me sigue dirá: qué atrevida, qué audaz o qué grosera se ha puesto esta señora, tan fina y culta ella… O en verdad, si es amiga, tratará de aceptar mi ex abrupto con una sonrisita comprensiva. Y los demás… bueno, a esta altura, me importan los demás?

Sabe el por qué de tanta cháchara introductoria? Le cuento: a partir de ahora, de vez en cuando transcribiré en este espacio alguno que otro poema de los tantos que vengo escribiendo en los últimos tiempos y que –obvio- nadie lee… Por otra parte, un poema siempre tiene una rítmica interior que lo lleva a ser música, es decir, al canto.
Por éso y porque además también me supongo cantante es que afirmo que, desde ahora, haré lo que se me cante…

En fin, no quisiera cansar a nadie y…pruebas al canto:

poesía

cuánta dicha produce la certeza
de saber que
de cuanto el alma
la mente
el saber
abarcan
puede ser plasmado con apenas
las escasas palabras esenciales
de
un poema

es fuente de alivio
de gozo inenarrable
el poder manifestar en versos
los delicados
infinitos
dramáticos
etéreos vericuetos
de un corazón humano

capacidad asombrosa
que nos ha sido dada
por el toque más refinado
que la mente conozca
que los dedos abarquen
casi como sucede con
la música

ni bécquer
ni quevedo
ni shakespeare
ni borges
ni neruda
ni yates
ni benedetti
storni o
espronceda

sólo yo
única
limitada
sin vuelos
con carencias
pero tan sincera

gracias a todos los bardos
a todos los que de una u
otra forma
han marcado rumbos para que
ahora
hoy
en este momento
yo pueda con palabra trémula
sintetizar mis sentires
todos
con las pocas palabras de
un poeta

Wabi-sabi

2008-01-04T18:45:00.002-02:00

Parece un trabalenguas, no? Pero no lo es. Es, sí, una expresión en japonés que, cuando la descubrí, me hizo pensar que no todo está perdido y me llenó de esperanzas… Pero mejor voy por partes…

Estoy cansada, desilusionada, casi diría harta del estilo de vida que se lleva actualmente.
Me desespera observar – no sin estupor – que la mayoria de las personas considera que éste es un mundo descartable. Y actúa en consecuencia. Desde los afectos hasta los elementos de la vida cotidiana son usados y botados (como dirían en Centro América) de una manera pavorosa que no admite razonamiento ni explicación: se mal usa, se malgasta… y listo!

Nada evidentemente ha quedado en el inconsciente colectivo del Primer Mundo (ni del segundo ni del tercero, en el que incluiríamos a los argentinos), sobre lo que viene sucediendo sobre la faz de la tierra desde hace más de cien años. Para no irnos tan lejos.

Guerras horrorosas, hambrunas, devastaciones cometidas por la mano del más irracional de los seres conocidos: el hombre. Sufrimientos, dolores, la impiedad más absoluta. Nada se ha aprendido?

No. Yo diría que nada. Pero la onda del wabi-sabi parece que viene para tratar de recuperar algo de lo perdido. Es algo así como la cultura del rescate de las cosas amadas por el uso, por el paso del tiempo, por lo gastado… y que no se tira.

Esa colcha de la abuela, tejida al crochet con manos amorosas y diligentes… esa fórmula de dulce casero que nuestras madres hacían a fuego lento durante días y días…esa mesita estilo provenzal que alguna vez se descartó por algo más moderno… las fotos de tiempos irrecuperables, con rostros desvanecidos de un añejo color sepia… En definitiva, cosas que tocan el alma.

Los que pertenecemos a la generación nacida luego de la Segunda Gran Guerra conocimos –y lo llevamos en nuestros corazones– el valor de lo austero, de lo conservado, de lo cuidado porque no era fácil reponer las cosas usadas diariamente. Cuánta solidez le dan al alma, al espíritu, al carácter tales conductas!

Y ahora, casi con alegría para mí, me entero de esta corriente que, junto al movimiento slow trata de recuperar parte de lo que las nuevas generaciones desconocen.

Qué pretendemos, en definitiva, los que adherimos a estas ideas, que no son nuevas sino viejas como el mundo? Que las mujeres y hombres del futuro tengan herramientas para la lucha cotidiana. Que no crean que el mundo pasa por el éxito instantáneo de“Bailando…” o “High School…” o etcétera. Y que si bien la tal lucha es mucha
les deseamos que no sea tan cruel. Nada más…y nada menos!

Leones por corderos

2007-12-03T13:53:00.002-03:00

Quizá la película no es de lo mejor que le hemos visto hacer a ese señor del cine y de la vida que es Robert Redford. Quizá le falte un poco de ritmo y le sobre ingenuidad, pero que es honesta…a todas luces! Es honestísima, diría.

Esta historia (basada en un guión de Matthew Carnahan) tiene como eje la campaña bélica que EEUU ha emprendido ya hace demasiados años en Irán, Irak, Afganistán, etc. Pero la acción se traslada a nuestros días durante los cuales discurren tres historias paralelas: un profesor de Política Internacional se desespera al ver cómo se han perdido los ideales y una anomia colectiva cubre a los ciudadanos de los países que dominan al mundo. Intenta por todos los medios concientizar sobre la locura e inutilidad de las guerras y sobre los beneficios del pensamiento.

Simultáneamente una avezada y alerta periodista de un muy importante medio de comunicación de Washington es citada por un dinámico y ambicioso senador republicano para darle a conocer –y por lo tanto, que difunda– su nuevo plan estratégico en Medio Oriente… De vuelta en su empresa sabe que no puede hacerle el caldo gordo ni aplaudirlo (como es la pretensión del arrogante político). Siente que debe decir la verdad que intuye, pero su jefe no piensa lo mismo.

Por último dos ex alumnos y ayudantes de cátedra del citado profesor se han alistado en la Infantería y parten para participar del tal plan bélico para desesperación de aquel.

Todo muy prolijamente filmado por Redford, con él mismo asumiendo el rol del catedrático; Tom Cruise como el senador y una siempre impecable Meryl Streep en el papel de la periodista.

Cuando terminó la proyección –y ésto lo digo a título personal- me quedó en la boca el gusto de la desolación y de la impotencia. Porque soy periodista; porque muchas veces he debido callar por los intereses de los medios en los
que he actuado; porque he tenido mis propios intereses al verme obligada a depender de la publicidad oficial para poder sobrevivir; porque he intuído verdades bajo las apariencias y no las he podido decir; porque pienso con la experiencia que a nadie le interesa; porque los jóvenes se crían con los patrones del consumismo que el entorno propicia; porque…porque nadie escucha. Y al no tener oídos, tampoco hay gritos de alerta.

Salí del cine con la frente marchita sintiendo que cada día mi mundo, el que
conocí y valoré, se va haciendo más y más pequeño…

Ni ficción ni no ficción: basura

2007-11-15T12:07:00.002-03:00

Si Ud. viene siguiendo este blog, sabe que tengo una debilidad por el periodista Pablo Sirvén. Epa, no se asuste! No es porque sea mi tipo el tal Pablo, a quién no conozco personalmente. Cosa que lamento, pues es una de las mentes más lúcidas y sensatas y razonadoras que haya dado el espectáculo argentino en materia de opinión.Y me encantaría conocerlo, darle un fuerte apretón de manos y decirle: Lo felicito, amigo, por jugarse en la manera que lo hace.

Desde las páginas de La Nación, reparte sablazos a diestra y siniestra, sin miedo ni desánimo. Se entiende, de algún modo: tiene, a todas luces, una empresa por detrás que lo apoya y – no se me escapa – seguro que tal empresa debe tener sus intereses comerciales o de índole política. Que en este caso viene de maravillas para apoyar su postura.

Mucho viene hablando el periodista sobre la basura que destila por todos los poros nuestra TV. Esa es cosa ya archisabida. También se hizo eco Sirvén del supuesto (o no tan supuesto?) subsidio que pretende ATA (Asociación
de Televisoras Argentinas) para poder seguir manteniendo “el valioso aporte que para la cultura argentina significa el medio televisivo” (mencioné el tema en mi nota anterior de octubre). Desopilante recurso imposible de creer. Pero…cosas veredes Sancho…

Y en los últimos tiempos, ha hecho notar sobre una circunstancia que tiene como única explicación el poder que ejerce el Poderoso Caballero.
Se pregunta, en una nota, qué está pasando con la ficción televisiva realizada por los canales abiertos de la capital. Nada. No está pasando nada. No se hace, directamente. Y ahora viene la pregunta: por qué?

Chi lo sa. Pero no es difícil imaginarlo…Primero hacer ficción es más costoso. Se necesitan productores, libretistas, actores, escenografías, vestuario. Si es en exteriores, buen trabajo debe dar conseguir permisos, etcétera. Por otra parte, resulta más cómodo comprar algunos de los enlatados que vienen de afuera. Predigeridos.
Además –hablando de los programas de chimentos- cualquiera entiende que poner en el aire a un grupo de charlatanes opinando sobre el escandalete de turno en una paqueta escenografía es mucho más práctico.
Total, hasta los escándalos se inventan con tal de conseguir rating.

Pero Sirvén va mucho más allá.Y observa que la escasísima ficción que se produce en Argentina no menciona la Real Realidad. Se acabaron temas difíciles como los que trataban Okupas o Tumberos. Para no hablar de aquellos ciclos de antología que eran Atreverse o Nosotros y los miedos, por citar sólo a los emblemáticos.

Se ha acabado la materia gris entre nosotros? No! Adivinó! Los canales –todos recibiendo suculentos aportes de la Secretaría de Medios – no quieren lola con el gobierno. Aportes publicitarios que sellan las bocas, que exigen mirar para otro lado, que no denuncian ni acusan ni se comprometen ni…

En fin. Ni ficción ni no ficción. Sencillamente: BASURA.

Dale nomás!

2007-10-24T12:44:00.002-03:00

Hace pocas semanas, luego de ver la película italiana El Caimán me/nos ví reflejada en un espejo: la tinellización de la TV se ha incorporado desde hace ya varias décadas y a nosotros nos tocó conocerla durante Menem…

Hay un programa en la tele argentina que es imperdible (y confieso: es lo único que veo en la pantalla chica). Se llama TVR. Por allí, como invitados en vivo, pasan desde Fito Páez a José Pablo Feinman (a veces, también , Luciana Salazar… en fin, rating es rating, señores…) rescatando en ocasiones a figuras de archivo, como Goar Mestre. Es triste advertir cuánto talento ha habido -y hay- entre nosotros sin que se lo valore. Este último, en una grabación de hace unas tres décadas, manifestaba lo que siempre se enseñó en el periodismo televisivo: que sirva para entretener, informar y… FORMAR!

Pero todo el mundo ha tirado la chancleta. Y mal que nos pese a los que pegamos gritos, nadie nos hace caso. Hasta el culturoso Humberto Eco en su última recopilación A Paso de Cangrejo lamenta lo que fue y ya no es… Claro, a él le toca vivir en el país de El Caimán…

A un paso de nuevas elecciones presidenciales –con un resultado ya cantado– pensamos que al único miembro de la prensa que el matrimonio presidencial ha recibido –y visitado– en los últimos años es… Marcelo Tinelli. Sí, acertó, señora, señor! El ha sido el favorecido con tal honor!

Mientras desde la pantalla se elige sin ningún rigor quién es más “grande”: San Martín o Belgrano o Maradona o Alberto Olmedo(¡), los miembros de ATA, quienes por mucho tiempo no han dado la cara cuando algunos pensantes (tipo Pablo Sirvén desde el diario La Nación) han reclamado su responsabilidad en la hechura de la televisión basura de los últimos tiempos, ahora han pegado el grito preelectoral, alegando que el medio da pérdidas y pretenden un suculento subsidio “ a fin de aliviar los costos y así asegurar la subsistencia de una industria de enorme valor social y cultural” (sic)

Ya lo dijo la inefable Nacha Guevara: en Argentina siempre se nivela para abajo. Pero en realidad me acuerdo de Cambalache…y mirando al cielo mientras levanto el puño digo: Enriquito, viejo y peludo…dale nomás!”

Dos merecedores

2007-10-15T15:13:00.003-03:00

Lo que hoy escribo es a título personal. Es un gusto que me quiero dar y que, para muchos, puede resultar absolutamente lleno de subjetividad. Seguro. Me arriesgo. Pero sé de gente que igualmente comparte mi sentir. Porque que Al Gore y Doris Lessing hayan recibido sendos Nobeles a muchos nos pone felices.

Al Gore me impactó hace varios años cuando me enteré con cuanta gallardía le dejó el “campo orégano” a este energúmeno que se ha aferrado a la presidencia de los EEUU. Fue un ejemplo de señorío que nadie duda que puede haber dejado sus buenas dosis de resentimiento y frustración. Pero se levantó de las cenizas tras la injusticia y decidido a no dejarse vencer se reinventó. Debe haber pensado: “Hacia dónde pueden llevarme ahora mis pasos para destacarme, darme un gustazo y además hacer el bien?”

El resultado de todo esto es, condensado, ese documental-emblema que deja pasmado a quien lo mire y que se titula La Verdad Incómoda. O a Ud. no lo hizo sentir mal?... Que había golpes bajos, sí. Que era autorreferencial, sí. Que tuvo toques sentimentaloides, a no dudarlo…Pero nadie se opuso diciendo que no era verdad lo que allí se afirmaba…Recién ahora, al acercarse la designación para el Nobel, en estos últimos días, se escucharon algunas voces disidentes…Pero ya sabemos lo que es la envidia…

Por otra parte, qué puede decirse de Doris Lessing (86), esa anciana dama que ha venido bregando contra toda suerte de injusticias desde hace más de 50 años? Obras tan magnas como Canta La Hierba, El Cuaderno Dorado o Las Abuelas ( que a mí me fascinó) hablan a las claras de un alma lúcida y de una batalladora incansable. Pero (otra vez las mezquindades) voces se levantaron para criticar la elección. Si hasta el intocable Humberto Eco dijo que es extraño que se le haya dado el premio a otro escritor inglés si hace dos años lo recibió Harold Pinter…Y pensar que es la decimoprimera vez que un Nobel de Literatura le es otorgado a una mujer…! Y se han entregado en 103 oportunidades!

Por un lado Al Gore. Por otro Doris Lessing…Brindemos juntos los que celebramos tales galardones y a tales galardonados…Ya sé: es algo muy personal. Pero yo se lo advertí. Y recuerdo un refrán de mi madre: Si la envidia fuera tiña…

Córdoba fue una fiesta

2007-10-07T21:30:00.003-03:00

Durante toda esta semana hemos vivido –los que amamos el teatro- al compás de este VI Festival del Mercosur. Fue sobresaliente y cuidado. Cundieron (como siempre sucede) las vanidades, pero eso es harina de otro costal. La verdad es que, sin intentar competir con el reciente de Buenos Aires, tuvimos momentos de lujo. Y por sobre todo, se le dio mucha importancia a Latinoamérica y sus representantes, una carencia que se hizo notar en el porteño.

Y así, teniendo a parte del teatro del mundo en las narices, me ha quedado un intríngulis sobre algo que me ha sorprendido y que son dos aspectos que vengo observando en los últimos tiempos: por un lado los oportunismos y por otro los despropósitos. Paso a comentar por partes.

Algunas compañías – locales o no- se esfuerzan por conseguir el aplauso fácil del público y hacen concesiones y otorgan complacencias sin sentido ni razón, a veces desvirtuando a la propia obra. Sucedió con la puesta de la Comedia Cordobesa (“La ópera de tres centavos”). Pero también cayeron en esa tentación elencos tan prestigiosos como los de Brasil a cargo del tan reputado Gerald Thomas y el de México con el elenco de Ciertoshabitantes… Dos propuestas de altísima calidad que más que hacerme reir ante semejante despropósitos, consiguieron que sintiera pena…

Otra de las cuestiones que despiertan mis desvelos ( es un decir) es escuchar a espectadores que ante la más mínima oportunidad sueltan la carcajada libre y fácilmente, aún en las situaciones más terribles y uno se pregunta: de qué se ríen? Sucedió la noche en que el gran Mauricio Dayub ponía sus “4 jinetes apocalípticos” en escena. Una espectadora se rió durante todo el tiempo aún ante las situaciones más duras…Grotesco había, humor negro había… pero reírse durante todo el transcurso de la obra… Yo me pregunté: No será demasiado? A la salida un periodista fastidiado mencionó a viva voz el hecho y hubo un cruce de palabras entre ellos.

Pero la perlita de todo ésto la vino a poner lo ocurrido la noche en que el grupo Ciertoshabitantes de México presentara “De monstruos y prodigios”, una verdadera joya teatral que trata la tragedia de lo castrati durante 300 años con una vivacidad, un humor y un refinamiento dignos de ser tenidos en cuenta. Luego de reírme con
regocijo, de vivar encantada y de hacer todo lo que uno hace cuando se entusiasma, vió?, a la salida un espectador furioso salió de la sala echando putas, vociferando: Esto es una mierda! De qué se ríen? Es una mierdaaaa!!!

Chau, Bip...

2007-09-23T23:02:00.003-03:00

Debe haber sido en la década del 60. El Teatro del Libertador -en esa época Teatro Rivera Indarte– vivía una noche de gloria…Llegaba a nuestro primer coliseo (y lo digo así, como si fuera un cliché) un hombrecillo que traía la Magia en sus manos. Yo estaba con mi madre –profesora de francés y amante de todo lo galo– y ella me había asegurado que íbamos a conocer a un grande.

Y así fue…Porque venía precedido de gloria y prestigio. Prestigio y gloria que revalidó al pisar el escenario… Nunca olvidaré la impresión que me causó; el mundo maravilloso de situaciones y objetos que puso a mis pies con el único recurso de su delicado accionar de cuerpo, manos, rostro enharinado, pies alados y poesía…

El lo dijo: habiendo conocido el horror del nazismo –su padre murió en Auschwitz– prefirió manifestarle al mundo su universo sin palabras… Y la ternura que le inspiraba el ser humano –a pesar de todo o, quizá, a raíz de todo– la canalizó a través de su gesto de mimo genial, el más grande, el de mayor vuelo lírico…

Volvió a Argentina, a Córdoba, en numerosas oportunidades. La última vez fue hace dos (o tres) años. Dio un a conferencia de prensa, conversó con los periodistas, accedió a sacarse fotos. Se lo notaba muy frágil, muy anciano, pero…cuántas ganas de vivir…!
A la noche actuó en el Orfeo. El público siempre renovado, el de las nuevas generaciones, deliró con él. En ese inmenso escenario se lo veía muy pequeño…Pero su magia estaba allí. Una vez más su eterno Bip desplegaba un universo repleto de seres y situaciones… Un pequeño hombrecito solo con el mundo.

Hoy – oh, esas casualidades! – revisé esa joyita del cine de entretenimiento de los últimos tiempos titulada “Lo que el agua se llevó”. Allí un personaje animado encarna a un Bip de antología…En ese momento, mientras yo miraba esa imagen, alguien de mi familia se acercó y me dijo: “ Murió Marcel Marceau…”

Chau, Bip…
.
.

No tiréis margaritas a...

2007-09-05T23:02:00.002-03:00

Tener a Paloma Herrera en Córdoba es un lujo de inusual categoría, dado que hace muchos años que no viene y considerando que ahora, a sus treinta y pico está en la cumbre de una carrera de excepción. Desde hace bastante entidades e instituciones calificadas de los centros más relevantes del mundo insisten en nombrarla como la bailarina más importante que haya dado el ballet clásico en el s xx. Y al verla sólo cabe ratificar ese concepto: Paloma Herrera es perfecta en lo suyo.

Por momentos es tanto lo que brinda, que el espectador azorado, maravillado, piensa: hasta cuándo? Hasta cuándo los giros interminables, firmes, osados; hasta cuándo los pasos ininterrumpidos en punta (sin demostrar la menor vacilación); hasta cuándo va a seguir ese cuerpo delicado – de porcelana – aparentando una levedad, una ingravidez que sabemos que, en la práctica, en la realidad, no existe? Por momentos,se teme el colapso. Que por cierto, no llega.

Mucho esfuerzo hay detrás de tanta maravilla. Mucha dedicación y talento. Un artista de tal categoría merece lo mejor. Y no se crea que lo mejor es solamente un ámbito escénico apropiado. También merece un público que
lo valore, que lo mime, que lo siga arrobado, que lo ovacione y que -tal como se acostumbraba antaño- caiga rendido a sus pies (por supuesto que esto último lo digo en sentido figurado).

Pero…(malditos peros que arruinan todas las buenas intenciones…), el público que no llenó el Orfeo el viernes pasado a la noche no fue el mejor para una artista de tal nivel. Tardanzas –se había indicado expresamente que el espectáculo comenzaría a las 21 hs y veinte minutos después todavía seguía entrando gente en tropel, buscando sus lugares con acomodadoras munidas de linternas– charlas, exclamaciones, torpezas varias que no caben en un espectáculo de ese nivel. Alguno que otro celular sonando inapropiadamente. Y flashes …absolutamente prohibidos,por supuesto.

Tengo que mencionar que la mayoría de las féminas (escoltdas por caballeros o no) que van a ese ámbito en este tipo de espectáculos ( más apropiado para Disney on Ice o recitales con Fito Páez, etcétera), se destacan por usar blondas y largas cabelleras, jeans ajustadísimos, botas de altos tacos y un aire extraño y familiar en sus rostros que recuerdan a aquellos de Maitena). Afuera esperan las 4 x4 y luego la cena en algunos de los restoranes de Industria Nacional.

Yo, sufrida espectadora, que había ido dispuesta a dejarme llevar al Edén en los brazos del Arte, soporté hasta el final tantos despropósitos pues sabía que era una oportunidad única. Mientras tanto, dos señoras paquetas, cincuentonas, sentadas detrás de mí hablaron antes y durante la función de todo lo imaginable: refacciones en sus residencias, servicio doméstico, últimos viajes al exterior, etcétera. Por fin una de ellas contó que había ido dos noches antes a escuchar el recital dado por Marcelo Alvarez en ese mismo ámbito. Habíase entusiasmado tanto con las arias operísticas que se juró a sí misma que nunca más se perdería un recital parecido, ella que “ nunca había escuchado ópera” (sic).

De allí el tema pasó al ballet; divagaron ante los próximos pasos de Julito Bocca, prometiéndose asistir al último espectáculo que dará en diciembre (suponen ellas que, of course, será en el Colón) sin recordar las simpáticas admiradoras que estará cerrado por refacciones hasta el próximo año… Además hace mucho que Bocca no pisa ese escenario, aunque parecería que en estos días ha cambiado de opinión (pero ese es otro cantar…o bailar…)

Finalmente el broche de oro a tanto desvarío lo puso una de ellas, cuando luego de hablar de la presencia de Eleonora Cassano en Córdoba hace poco tiempo, dijo que debido a que se le habían superpuesto días y horarios, no había podido asistir al espectáculo de Iñaki Usandizaga(¡)
.

A las mil maravillas

2007-08-16T22:49:00.002-03:00

La entrevista que Jorge Mario Cónsole le hace a Reyna Carranza en su blog El Escaparate (buscar link en éste) el 13/ 8/ 07, me puso en el camino, nuevamente, a uno de los escritores argentinos más notables: Manuel Mujica Láinez. Esa nota, más la actual puesta en escena de Tres para un Bululú que está ofreciendo el Teatro Real, sirvieron de disparador y me han puesto a recordar y a soñar…

Hace muchos años -era a comienzos de los 80- un acontecimiento de excepción tuvo lugar en nuestro medio. Se presentaba en el Teatro Córdoba (en la actualidad destinado sólo a cine de jueves a domingos) uno de los prodigios de la escena de las últimas décadas: José María Vilches. Traía A las mil maravillas, obra de un juglar excepcional, que ya había fascinado a los públicos hispanos con su primera y mágica creación: El Bululú.

Yo asistí junto a uno de mis hijos y a un grupo de colegas, entre los cuales estaba Carolina Vocos (con quien hice durante muchos años un programa en Radio Nacional); también recuerdo a Juan Adrián Ratti –amigo de Vilches–; a un siempre caviloso Pablo Ponzano; a Alberto Equinasy; quizá a Jorgito Piva y seguramente, como no podía ser de otra manera, andaría cerca Ana María Alfaro.

La expectativa se notaba en el ambiente. Ibamos a asistir a la presentación de uno de los grandes de la escena. De repente, el grupo de personas que estábamos entrando se agitó con un revoloteo: rodeado y seguido por una cohorte de efebos –como era común encontrarlo en el centro de la ciudad en esas épocas- vestido con una capa y su inseparable sombrero de terciopelo con una pluma, apareció Manucho…

Pero el revuelo se me transformó en asombro cuando compruebo que –cosas del azar– me toca sentarme ¡casi al lado! del autor de Bomarzo, allí, en la tercera fila, separada de él apenas por uno de los jovencitos que lo rodeaban… Decir que asistí al espectáculo casi en trance, hechizada, es poco. Galante –no perdía ocasión para desplegar su seducción– el tal poeta, palabra va, palabra viene, se inspira conmigo, toma un programa, saca la pluma… y me dedica una graciosa rima:

Jorgelina, fina, fina,
lindos ojos
tus anteojos
me adivinan.

No sé si fue el champán con el que nos embriagamos antes y después del espectáculo. O a la maravilla de haber asistido a un rito como el que Vilches desplegaba y del que nos permitía participar. O de haberlo tenido a Manucho con todo su desparpajo al lado, inspirándole un minúsculo poema. O todo junto. No lo sé. Sólo sé que ése fue uno de los momentos mágicos de mi vida.

Postales surrealistas (antes de las elecciones)

2007-08-09T23:06:00.002-03:00

Las que voy a narrar son solamente unas pinceladas que bien envidiaría un Fernando Solanas que de tan prolijo se ha vuelto aburrido. Pero no importa. Si nos envuelve la nostalgia, siempre puede recurrirse al video y zamparse en las imágenes del Buñuel de El perro andaluz o Belle de jour o de un Peter Greenaway que ya pasó a la historia (El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante).

Para no hablar de las bondades de un Arturo Ripstein, a quien -lejos de Profundo carmesí o La mujer del puerto- ya nada le hace mella: ha guardado su prolija filmografía tras los premios recibidos y ahora se dedica a ser anfitrión de señoras presidenciables sudacas, mientras sigue recogiendo galardones por lo ya visto y hecho, allá lejos y hace tiempo…

Pero, si el séptimo arte no se hace presente, a no desesperar. La realidad nos proveerá la cuota de surrealismo necesaria para poner emoción a nuestras vidas. Y en estos tiempos preelectorales, mucho se ha visto y mucho ha de verse. Porque muchos piden y otros muchos dan.

Como la presión ejercida por los telefónicos de nuestro país, que ha dejado a tanta gente incomunicada y además con sabrosas anécdotas: un empleado de una de las compañías protestatarias quedóse sin linea telefónica. Al día siguiente, horrorizado, le dijo a sus compañeros de tareas: “A mí no, muchachos, que somos del mismo palo”…Juro por lo que más quiera que me lo contó el mismo interesado, patente, patente, mire vea, Doña…

Otra anécdota sobre la gente que lleva y trae sonidos y nos mantiene (in)comunicada: habiéndose hecho el reclamo pertinente, un usuario, sufrido, desgastado, vió llegar, tras varias semanas de pedidos incesantes, a dos fornidos trabajadores de una empresa tercerizada que iría a hacerse cargo de la reparación. Aparentemente la falla provenía del exterior. Al rato, curioso, fue a la terraza para ver qué estaba pasando. Vió a uno de los susodichos subido a un poste como a cien metros de distancia que le hacía señas y daba fuertes gritos para tratar de transmitirle algo a su compañero que nada podía captar. Ningún elemento comunicador habían portado para tal tarea…Por supu, todavía sigue esperando que el tono vuelva a su línea…

Pero el epítome del surrealismo en épocas preelectoralistas es el que viví personalmente el pasado 9 de julio. Usted lo recuerda: nevó –entre otros lugares- en Córdoba. Estaba yo como ahora sentada ante mi PC ( si sigue este blog recordará que mencioné la magia de ese día inolvidable), escribiendo, mientras observaba por la ventana el paisaje nevado del jardín…

De repente, un sonido familiar se hizo presente. Me incliné, curiosa, a fijarme por entre el lienzo de la cortina. Y sí, era lo que me suponía: en esa calle cubierta de nieve, con una temperatura polar, absolutamente desierta -eran las 10 de la mañana– en el día más feriado del año, ví pasar raudamente al camión de Cliba con sus esforzados muchachos recogiendo la basura...
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Al maestro, con cariño

2007-08-01T21:45:00.003-03:00

Hace aproximadamente un mes, en este mismo espacio, escribí –con total convicción- que para las profundidades del alma -en cine, en la escena cinematográfica- tengo dos referentes: Ingmar Bergman y Woody Allen (éste último inspirado en aquel, a no dudarlo).

Seguramente, ya se enteró: el maestro sueco acaba de morir. Y con él , personalmente, se va para mí el cineasta que mejor supo mostrar el alma humana. Sé que hay quienes opinan que no hacía cine, sino teatro filmado. No interesa y hasta admito que puede ser. Lo que nadie podrá jamás negar es que su visión de la condición humana fue aguda, profunda, acertada y que –a manera de un Dostoievsky o de un Strindberg en sus épocas– se adelantó a sus contemporáneos provocando admiraciones y rechazos.

Ingmar Bergman fue el gran pintor de la burguesía del siglo XX. Junto a su obra se yerguen los trabajos de otros grandes: Fellini, Kurosawa, Antonioni (fallecido apenas unas horas después…), Woody Allen, Visconti. No obstante, en él se sintetizaron los traumas y anhelos inherentes a los demonios internos. Hacer una recorrida por su filmografía sería redundante, en estos días en que seguramente las crónicas hablarán del tema una y otra vez. Pero para nada mal está recordar algunos de sus títulos clave, en los que registró y analizó todo el espectro de conductas propias y ajenas.

Conocí a Bergman y su trabajo recién en los 70, cuando en los años agitados y oscuros que precedieron al Proceso toda una movida cultural de magnitud tenía lugar en Córdoba. Con Gritos y Susurros (1972) (exhibida en el entonces Cine Sombras) deslumbrante trabajo que habla de la agonía ante la evidencia de la Muerte (así, con mayúsculas, como a él le hubiese gustado), se me revolvieron las entrañas y supe lo que era el cine magistral.

Después sentí como propia la devastadora experiencia de las relaciones matrimoniales en Secretos de la Vida Conyugal (1973) y el broche de oro de esa alucinante travesía fue descubrir que Fanny y Alexander (1983) era un compendio total, abarcador, de la capacidad de un alma para escudriñar en las almas de los otros. Hasta el día de hoy, si alguien me pregunta cuál es a mi entender la película que más me ha colmado en mi vida, me refiero sin dudar, convencida, a este filme.

En el camino –y gracias a las restrospectivas que de tanto en tanto se hacían– fui conociendo al cineasta de los 50 y 60 que me había perdido. Pero comprendí que no era imprescindible: en todos sus trabajos, de una u otra década, siempre aparecían las mismas obsesiones: la incomunicación entre las personas, la fe religiosa; la muerte… Aunque debe admitirse que si bien siguió siendo un observador riguroso su estilo tajante y austero se había suavizado otorgándole una mirada más piadosa. También para él los años no habían pasado en vano…

A la manera de un terapeuta de excepción puso sobre la mesa angustias y dolores; barajó y dió de nuevo; reflejó y exorcisó nuestras miserias…

Adiós, querido Maestro!
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La verdad si duele

2007-07-29T13:50:00.002-03:00

Se llama Fernando Vallejo, es colombiano y autor de obras maestras como La virgen de los sicarios o El desbarrancadero. Ahora llegó con La Puta de Babilonia (Planeta-2007). Hay quienes se atreven a decir que si no existiera García Marquez el cetro al mejor autor colombiano se lo llevaría él. Difícil sería contradecir a quienes enarbolan tal audacia. Vallejo es de una verba escrita aguda y exquisita; brutal y sin vueltas; no hay concesiones en su discurso, ni con él mismo ni con los demás. Un poco al estilo de nuestro Andrés Rivera pero con mayor lirismo, si se quiere (mientras se burla de todo un poco).

La Puta de Babilonia “llamaban los albigenses a la Iglesia de Roma según la expresión del Apocalipsis”. Así -descarnado- titula Vallejo a su último trabajo. Allí hace una recorrida por los abusos que desde el año 323 hasta la fecha se han cometido en nombre de una fe religiosa que se ha extendido por todo Occidente. Pero no sólo de la católica se burla despiadadamente el escritor. Según sus palabras “las religiones semíticas: la cristiana, la judía y la islámica han sido y son pestes para la humanidad”.

Después de lo sucedido durante años a Salman Rushdie (Versos Satánicos) sólo resta temer por la integridad física del colombiano- quien ha abandonado su nacionalidad últimamente. Pero como él mismo dice con total desparpajo, burlándose de todo el mundo, las cosas no trascienden de la misma manera desde las páginas de los libros. Y si así no fuera, poco miedo le tiene a la muerte, que anhela sea ¡por asesinato en las calles de Colombia!

Entiendo que Vallejo pueda resultar chocante y que pocos puedan tolerar sus exabruptos irreverentes y blasfemos. Pero quien lea el libro con atención seguramente coincidirá en admitir la asombrosa erudición del autor. Con un estilo que raya en lo desopilante, pleno de humor negro, va enumerando a lo largo de 300 páginas todas las atrocidades que se han cometido en nombre de la fe. Nadie se salva, excepto los animales, por los que siente una compasión que envidiaría cualquier humano.

Más allá de la inmensa bibliografía y conocimiento que el autor despliega -y refiriéndonos sólo a lo que atañe a la Iglesia Católica- uno no puede dejar de pensar en los siglos de Inquisición; en la conquista de las Indias- y su atroz carnicería-; en la complacencia ante el nazismo, y (más recientemente), en un Von Wernich o un Monseñor Storni o un Padre Grassi. O las indemnizaciones que deben pagar la diócesis de Boston y la del estado de California ante las demandas de estupro…

Duele. Duele mucho. Y parafraseando al Nano: “la verdad sí duele y no tiene remedio”

Figaro qua, Figaro là

2007-07-17T13:43:00.002-03:00

Jóvenes, esbeltos y viriles ellos. Alguno con una caja torácica que recuerda los físicos que ostentaron un Caruso en otras épocas o un Domingo o un Cura en nuestros tiempos. Voces poderosas que se le animan a un Simon Boccanegra o a un Alfredo con las maravillosas inflexiones del bel canto. Gráciles y femeninas ellas, con voces que rozan la coloratura de una Lilí Pons o las profundas sonoridades de una Teresa Berganza.

Se van presentando con timidez al comienzo; más entrados en confianza después. Los números musicales se suceden. Los universos maravillosos de Mozart, Puccini, Verdi, Rossini y Donizetti cobran vida. Vamos descubriendo a Basilio; a Julieta y Don Pasquale. Llegan Nemorino, Lucía, Federico; Alfredo y Violeta, Lakmé, Dalila...en fin, la ópera está poblada por miríadas de personajes. Son ellos, los actores - los que se calzan las máscaras de la comedia y de la tragedia - quienes nos guían en la ilusión convenida, siguiendo códigos que todos aceptamos. Al menos, los que amamos el arte de la ópera.

El Teatro Real ( tan querido!) ha abierto sus puertas una vez más para una noche rutilante. Y este grupo de nueve integrantes ha llegado a un gran escenario; a una de esas oportunidades que todo artista anhela tener para poder demostrar lo que sabe. Algunos ya han volado hacia otras latitudes desde que se fundara en 1993. Si hasta el gran Marcelo Alvarez - un número uno de estos tiempos - pasó por sus filas!

Sus nombres recién se están haciendo oir. Pero preste atención: puede que muy pronto usted se entere de que andan generando risas y lágrimas por otros escenarios. Ellos son: Jesica Alvarez, Nancy Barrera, Ximena Urrutia, Susana Pucher (sopranos); Alejandra Allarague ( mezzo); Miguel Fernández y Carlo Tecchio ( tenores); Sebastián Veronesi (barítono) y David Pullen ( bajo-barítono).

Son los nueve integrantes de la Agrupación Lírica Otilia Armas, un grupo de jóvenes que le quitan horas al descanso y a sus obligaciones familiares y profesionales para ir en pos de un sueño. Son los cantantes que a lo largo de los años ha venido forjando y puliendo con fe, paciencia y amor esa gran maestra del canto que es Norma Risso.
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La nieve, un premio y un café

2007-07-09T15:49:00.005-03:00

Comienzo a escribir esta nota mientras miro por la ventana viendo caer la nieve. Hoy es 9 de julio –nuestra fecha patria por excelencia – y en todos mis años de vida es la primera vez que cae una nevada (y de esta magnitud) en la ciudad. Panorama perfecto para sentarse frente a la PC con un café humeante al lado y el mundo ante mis ojos, a través de la informática.
Como verá, querido amigo, hoy parto de mí pues de mí escribiré. Se me acaba de otorgar un premio – pequeñito, modesto – pero que me llena de alegría, sobre todo cuando al camino emprendido en algún momento con pasión y confianza alguien ( léase público, audiencia, lector, etcétera) lo comparte. Anhelo inherente al ser humano, en definitiva, deseoso de comprensión y, por qué no, de amor…

Algunos meses atrás hacia San Sebastián partió un CD con una obrita propia basada en una famosa pieza de la dramaturgia española. Respondía a una invitación que se me había hecho para participar en el II Certamen de ficción radiofónica, dentro del marco del Festival de Teatro de esa ciudad vasca. La titulé “Variaciones sobre la Venganza de Don Mendo”, pues habíame basado en el popular trabajo de Pedro Muñoz Seca. Con humor, textos propios, canciones ajenas adaptadas y mucha, mucha audacia, mandé el envío a lo que fuera, con el optimismo que por naturaleza tengo, ya que no por el razonamiento.

Y bueno, “en casa de herrero…” me premiaron, atraídos quizá por la osadía de tocar algo que tanto les pertenece, que habla de damas y capitanes; de trovadores y reyes; de amores y traiciones en la España del siglo XIII. Imagino que el desenfado de tratar tal historia con un dejo de castizo antiguo más algunas voces del lunfardo nuestro y canciones disparatadas los han convencido. Yo encantada. Más allá de mi amor al teatro están mis ganas de tomar algunos tópicos con humor. Además, la radio fue mi primer paso dentro de los medios de comunicación.

Como para ir dándole un final a este día gris que sustenta la ensoñación: ayer leí que en Perú, promocionado y presentado por Mario Vargas Llosa, se “inició una aventura que busca llevar al público las mejores obras clásicas de la literatura a través de la radionovela” y han comenzado con la emisión de El Quijote de la Mancha, en la más importante cadena radial de ese país. Tomo otro sorbo de café, miro el jardín nevado y me pregunto:

¿Por qué no?
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